Эта страничка – попытка собрать в одном файле т.н. «белогвардейские песни», начиная от набившего уже оскомину «Поручика Голицына» и заканчивая совсем уж неизвестными образцами народного творчества. Некоторые из этих песен были весьма популярны в СССР в 70-80-е, сейчас интерес к этой тематике немного снизился, в силу разных причин.
Красиво живу я. Сижу в ресторане - Вместе с тем, до сих пор масса людей пребывает в уверенности, что «белогвардейские» песни – аутентичные, что они являются продуктом той грозной эпохи, когда по России полыхала гражданская война, брат стрелял в брата, из Крыма уходили битком набитые пароходы, а офицеры стрелялись, не в силах изменить ни жизнь ни себя. Я слышал примерно пять или шесть версий о происхождении песни «Поручик Голицын», и все они противоречили друг другу. То же касается и остальных. Понятно почему люди в это верят – эти песни прежде всего дают ту необходимую толику романтики, от которой в наше время остались одни воспоминания. Ну и потом, эти городские романсы в большинстве своем настолько контрастировали с «массовой советской песней», что никак невозможно было поверить в то что «золотые-погоны-на-плечах-поручиков и в зубах навязшие «шедевры» советской эстрады (от которых временами тошнило) были написаны в одно и то же время.
Сергей Карамаев P.S. Заранее прошу прощения за пропущенные местами знаки препинания – есть у меня такой грех.
Кладбище под Парижем. Автор:Роберт Рождественский Комментарий: Я не случайно начал именно с этого стихотворения – именно с него я в своё время задумался над тем, чтобы собрать песни/стихи на тему Белой гвардии. Оно было опубликовано в журнале «Юность», в 1984, в январском, по-моему, номере. Роберт Иванович, был поэт замечательный, спору нет, некоторые его стихи, на музыку положенные, чуть ли не песнями народными стали. Но вот за это стихотворение, он, пожалуй легкого упрека-то заслуживает. Я больше чем уверен что Рождественский не имел в виду ничего плохого и не намеревался оскорбить эмигрантов, но так уж вышло, что оскорбил. Именно строчками «Все-таки - русские. Вроде бы - наши. Только не наши скорей, а ничьи…». Причем эмигранты той, первой волны, это стихотворение приняли очень близко к сердцу. В одном из номеров эмигрантского журнала «Часовой», издававшемся в Париже штабс-капитаном Василием Ореховым (ныне, к сожалению покойным) за 1986 или 1987 было опубликован ответ (большой, кстати) на это стихотворение Рождественского. Написала его поэтесса Флорентина Болодуева. К сожалению, у меня пока нет возможности привести его здесь, но я надеюсь вскоре исправить это упущение. Суть ответа заключалась в следующих строках: «Нет, не ничьи мы – России великой». Причём ответ поэтессы поддержали многие оставшиеся в живых эмигранты первой волны – то что их посчитали «ничьими» оскорбило стариков до глубины души. По понятным причинам этот ответ тогда в «Юности» опубликован не был – главный редактор Андрей Деменьтев, конечно, любил пофрондировать, но только строго в разрешенных партией пределах, да и кого, собственно, интересовало тогда мнение каких-то эмигрантов...
Поручик Голицын Автор: Михаил Звездинский Четвертые сутки пылают станицы, По Дону гуляет большая война, Не падайте духом, поручик Голицын, Корнет Оболенский, налейте вина! А где-то их тройки проносятся к “Яру”, Луна равнодушная смотрит им вслед. А в комнатах наших сидят комиссары, И девочек наших ведут в кабинет. Мы сумрачным Доном идем эскадроном, Так благослови нас, Россия-страна! Корнет Оболенский, раздайте патроны, Поручик Голицын, надеть ордена! Ведь завтра под утро на красную сволочь Развернутой лавой пойдет эскадрон, Спустилась на Родину черная полночь, Сверкают лишь звездочки наших погон. За павших друзей, за поруганный кров наш, За все комиссарам заплатим сполна, Поручик Голицын, к атаке готовьтесь, Корнет Оболенский, седлайте коня! А воздух Отчизны прозрачный и синий, Да горькая пыль деревенских дорог, Они за Россию, и мы за Россию, Корнет Оболенский, так с кем же наш Бог? Мелькают Арбатом знакомые лица, Хмельные цыганки приходят во снах, За что же мы, дрались поручик Голицын, И что теперь толку в твоих орденах? Напрасно невесты нас ждут в Петербурге, И ночи в собранье, увы, не для нас, Теперь за спиною окопы и вьюги, Оставлены нами и Крым, и Кавказ. Над нами кружат черно-красные птицы, Три года прошли, как безрадостный сон. Оставьте надежды, поручик Голицын, В стволе остается последний патрон. А утром, как прежде, забрезжило солнце, Корабль “Император” застыл, как стрела, Поручик Голицын, быть может, вернемся, К чему нам, поручик, чужая страна? Подрублены корни, разграблены гнезда, И наших любимых давно уже нет. Поручик, на Родину мы не вернемся, Встает над Россией кровавый рассвет. 1961
Поручик Голицын Обработка Жанны Бичевской Четвертые сутки пылает станица. Потеет дождями донская весна. Не падайте духом, поручик Голицын, Корнет Оболенский, налейте вина. Над Доном угрюмым ведем эскадроны,- Нас благословляет Россия-страна Поручик Голицын, раздайте патроны, Корнет Оболенский, седлайте коня. Мелькают Арбатом знакомые лица, Шальная цыганка проносится в снах... Все будет прекрасно, поручик Голицын - За все тот, кто должен, получит сполна. А где-то ведь рядом проносятся тройки. Увы, мы не знаем, в чем наша вина. Поручик Голицын, так будьте же стойки, Корнет Оболенский, налейте вина. Ах, русское солнце, великое солнце! Уж не изменить нам курс корабля... Поручик Голицын, а может, вернемся, Зачем нам, дружище чужая земля? Четвертые сутки пылают станицы, Потеет дождями донская весна. Всем бросить патроны, уж скоро граница, А всем офицерам надеть ордена! Комментарий: Едва ли не самая известная песня про «их благородия», ставшая в какой-то мере символом «белогвардейщины» в СССР. Исполняло её бессчётное множество народу: Аркадий Северный, Михаил Звездинский, Михаил Гулько, Жанна Бичевская, Александр Малинин, группа «Реддо» и тьма неизвестных ресторанных певцов по всем краям Союза нерушимого.
Не надо грустить, господа офицеры Автор: Владимир Роменский Не надо грустить, господа офицеры, Что мы потеряли - уже не вернуть... Пусть нету отечества, нету уж веры, И кровью отмечен нелёгкий наш путь. Пусть мы неприятелем к Дону прижаты – За нами осталась полоска земли... Пылают станицы, посёлки и хаты,- А что же ещё там поджечь не смогли? Оставьте, поручик, стакан самогона,- Ведь вы не найдёте забвенья в вине, Быть может, командовать вам эскадроном,- Чему удивляться - все мы на войне... И вы, капитан, не тянитесь к бутылке, Юнцам подавая ненужный пример, Я знаю, что ваши родные в Бутырке,- Но вы ж не мальчишка, ведь вы - офицер. Пусть нас обдувает степными ветрами, Никто не узнает, где мы полегли. А чтобы Россия всегда была с нами,- Возьмите по горсточке русской земли. По нашим следам смерть над степью несётся,- Спасибо, друзья, что я здесь не один. Погибнуть и мне в этой схватке придётся – Ведь я тоже русский, и я - дворянин. Комментарий: Эта песня воспринимается как «вторая серия», своеобразное продолжение «Поручика Голицына». Если не ошибаюсь, впервые эта песня прозвучала в исполнении Аркадия Северного. Время написания – предположительно 1970-е. Автор – (предположительно) друг Аркадия Северного Владимир Роменский.
Прощальная Автор: Владимир Роменский Степь, прошитая пулями, обнимала меня, И полынь обгоревшая, накормила коня; Вся Россия истоптана, слезы льются рекой; Это Родина детства, мне не нужно другой. Наше лето последнее, рощи плачут по нам, Я земле низко кланяюсь, поклонюсь я церквам; Все здесь будет поругано, той России уж нет, И как рок приближается наш последний рассвет. Так прощайте полковник, до свиданья, корнет, Я же в званьи поручика встречу этот рассвет; Шашки вынем мы наголо на последний наш бой, Эх, земля моя русская, я прощаюсь с тобой. Утром кровью окрасится и луга и ковыль, Станет розово-алою придорожная пыль; Без крестов, без священников нас оставят лежать, Будут ветры российские панихиды справлять. Степь порублена шашками, похоронят меня, Ветры с Дона привольные, заберите коня; Пусть гуляет он по степи, не доставшись врагам, Был он другом мне преданным, я друзей не предам. Комментарий: Тоже известная песня про геройскую гибель белогвардейцев. Автором значится Владимир Роменский, но опять же есть указания на то что авторами были другие люди. Но в пользу Роменского говорит то что эти песни были выпущены на пластинке «Памяти Аркадия Северного» («Мелодия», 1990) с необходимой аннотацией. Не ахти какой аргумент (помня историю с диском Бичевской), но будем пока что считать так. Как только появится некоторая ясность в этом вопросе – я тут же внесу соответсвующие изменения. Естественно, исполнялась Жанной Бичевской, автор, как легко догадаться «неизвестен». У Бичевской – с переделанным более торжественным текстом. Как и предыдущие – эта песня-стилизация, рождения примерно тех же 1970-х.
За "Петербургом" записали еще одну и еще. Правда, в стихах Роменского не было откровенного уголовно-воровского налета, но в них была искренность и простота, которая прекрасно гармонировала с тремя блатными аккордами. И работа опять закипела. Известно, что творческий процесс сближает людей - с этого момента Владимир Роменский стал полноценным членом группы. Он быстро сошелся с Северным, Резановым и остальными музыкантами. Теперь на записи он приходил не как посторонний слушатель, а как участник, непременно принося с собой новые стихи.
Отступали войска по степи Автор: Владимир Роменский Отступали войска по степи, Да испуганно лошади ржали, Люди драться уже не могли, А вокруг полыхали пожары. Дон остался давно позади, Впереди - неизвестность чужбины. А в России - не видно ни зги, Лишь усталые, потные спины... Эти смутные годы боёв, Безрассудных, кровавых и жутких... "Здесь когда-то все было моё, Господа, подождите минутку!" Бредил так молодой капитан, Что-то сжав побелевшей рукою. Десять суток страдал он от ран, Десять суток нёс смерть за собою. "Господа! Скоро море - а там Вы покинете русские воды... Я вам символ России отдам,- Сохраните его на все годы..." Губы дрогнули, взгляд стал пустым, Я глаза его помню поныне. Из руки, что сжимал он живым, Выпал кустик сгоревшей полыни... Пролетели года, будто сон, Кровь от старости в жилах уж стынет... Я храню для себя и для вас Этот кустик сгоревшей полыни... Комментарий: Ещё одна песня-стилизация, не без надрыва, конечно, но это является одним из условий городского романса. Должен признаться, что исполнения её я никогда не слышал, соответственно не знаю какова музыка. С авторами – та же ситуация. Но поскольку в паре источников указывалось на авторство Роменского, то соответственно оставляю его. Дневник прапорщика Смирнова («Мы шатались на Пасху...») Авторы: Леонид Филатов и Владимир Качан Мы шатались на Пасху по Москве по церковной, Ты глядела в то утро на меня одного. Помню, в лавке Гольдштейна я истратил целковый, Я купил тебе пряник в форме сердца мово. Музыканты играли невозможное танго И седой молдаванин нам вина подливал. Помню, я наклонился, и шепнул тебе: "Танька..." Вот и все, что в то утро я тебе прошептал. А бежал я из Крыма, и татарин Ахметка Дал мне женскую кофту и отправил в Стамбул, А в Стамбуле, опять же, ипподром да рулетка, - проигрался вчистую и ремень подтянул. Содержатель кофейни, полюбовник Нинэли, Малый, тоже из русских, дал мне дельный совет: "Уезжай из Стамбула. Говорят, что в Марселе полмильона с России, я узнал из газет". И приплыл я в багажном в той Ахметкиной кофте, Как последнюю память, твое фото храня. Это фото я выкрал у фотографа Кости, Это фото в скитаньях утешало меня. Помню, ночью осенней я вскрывал себе вены, Подобрал меня русский бывший штабс-капитан. А в июне в Марселе Бог послал мне Елену, И была она родом из мадьярских цыган. Она пела романсы и страдала чахоткой, И неслышно угасла среди белого дня. И была она умной, и была она доброй, Говорила по-русски, и жалела меня. Я уехал на север, я добрался до Польши, И на пристани в Гданьске, замерзая в снегу, Я почувствовал, Танька, не могу я так больше, Не могу я так больше, больше так не могу. Мы же русские, Танька, мы приходим обратно, Мы встаем на колени, нам иначе нельзя Мы же русские, Танька, дураки и паскуды, Проститутки и воры, шулера и князья. Мы шатались на Пасху по Москве по церковной, Ты глядела в то утро на меня одного. Помню, в лавке Гольдштейна я истратил целковый, Я купил тебе пряник в форме сердца мово. Музыканты играли невозможное танго И седой молдаванин нам вина подливал. Помню, я наклонился, и шепнул тебе: "Танька..." Вот и все, что в то утро я тебе прошептал. Комментарий: Пожалуй, что эту песню я комментировать не буду. Я просто предоставлю слово одному из авторов песни, известному барду Владимиру Качану. Это отрывок из его воспоминаний. Вот ут как говорится – ни прибавить, ни убавить.
1. Белая песня Все теперь против нас, будто мы и креста не носили. Словно аспиды мы басурманской крови, Даже места нам нет в ошалевшей от горя России, И Господь нас не слышит - зови не зови. Вот уж год мы не спим, под мундирами прячем обиду, Ждем холопскую пулю пониже петлиц. Вот уж год, как Тобольск отзвонил по царю панихиду, И предали анафеме души убийц. И не Бог и не царь, и не боль и не совесть, Все им "тюрьмы долой" да "пожар до небес". И судьба нам читать эту страшную повесть В воспаленных глазах матерей да невест. И глядят нам во след они долго в безмолвном укоре, Как покинутый дом на дорогу из тьмы. Отступать дальше некуда - сзади Японское море, Здесь кончается наша Россия и мы. В красном Питере кружится, бесится белая вьюга, Белый иней по стенам московских церквей, В белом небе ни радости нет, ни испуга, Только скорбь Божьей Матери в белой лампадке. 1967-1968 2. Перед боем Закатилася зорька за лес, словно канула, Понадвинулся неба холодный сапфир. Может быть, и просил брат пощады у Каина, Только нам не менять офицерский мундир. Затаилася речка под низкими тучами, Зашептала тревожная черная гать, Мне письма написать не представилось случая, Чтоб проститься с тобой да добра пожелать. А на той стороне комиссарский редут - только тронь, а ну! - Разорвет тишину пулеметами смерть. Мы в ненастную ночь перейдем на ту сторону, Чтоб в последней атаке себя не жалеть. И присяга ясней, и. молитва навязчивей, Когда бой безнадежен и чуда не жди. Ты холодным штыком мое сердце горячее, Не жалея мундир, осади, остуди. Растревожится зорька пальбою да стонами, Запрокинется в траву вчерашний корнет. На убитом шинель с золотыми погонами. Дорогое сукно спрячет сабельный след. Да простит меня всё, что я кровью своею испачкаю, И все те, обо мне чия память, крепка, Как скатится слеза на мою фотокарточку И закроет альбом дорогая рука. 3. По зеленым лугам и лесам... По зеленым лугам и лесам, По заснеженной царственной сини, Может, кто-то другой или сам Разбросал я себя по России. Я живу за верстою версту, Мое детство прошло скоморохом, Чтоб потом золотому Христу Поклониться с молитвенным вздохом. Моя радость под солнцем росой Засверкает в нехоженых травах, Отгремит она первой грозой, Заиграет в глазах браговаров. Моя щедрость - на зависть царям Как награда за боль и тревоги. Теплым вечером млеет заря Над березой у сонной дороги. Я тоску под осенним дождем Промочил и снегами забросил, И с тех пор мы мучительно ждем, Долго ждем, когда кончится осень. Свою ненависть отдал врагу, Сад украсил я нежностью легкой, А печаль в деревянном гробу Опустил под "аминь" на веревках. Моя жизнь, словно краски холста, - Для того, чтобы все могли видеть. Оттого моя правда чиста: Никого не забыть, не обидеть. Мое счастье в зеленом пруду Позапуталось в тине замшелой. Я к пруду непременно приду И нырну за ним с камнем на шее. 4. Справа маузер, слева эфес Справа маузер, слева эфес Острия златоустовской стали. Продотряды громили окрест Городов, что и так голодали. И неслышно шла месть через лес По тропинкам, что нам незнакомы. Гулко ухал кулацкий обрез Да ночами горели укомы. Не хватало ни дней, ни ночей На сумбур мировой заварухи. Как садились юнцы на коней Да усердно молились старухи!.. Перед пушками, как на парад, Встали те, кто у Зимнего выжил... Расстреляли мятежный Кронштадт, Как когда-то Коммуну в Париже... И не дрогнула ж чья-то рука На приказ, что достоин Иуды, Только дрогнули жерла слегка, Ненасытные жерла орудий. Справа маузер, слева эфес Острия златоустовской стали. Продотряды громили окрест Городов, что и так голодали... 5. Жестокий романс Она была девочка Надя, А он был путеец-студент. И часто, на Наденьку глядя, Он ей говорил комплимент: - Ах, какие у вас локоточки! Какой у вас пламенный стан! С фуражки своей молоточки За ваш поцелуй я отдам. И часто в Елагином парке Бродили они, как в раю. И Наде он делал подарки, Не глядя на бедность свою. Но в Надю большую тревогу Вселял его скорый отъезд - Железную ставить дорогу Он ехал в Уржумский уезд. В далеком трактире сибирском С подрядчиком он закусил, Под рокот гитары забылся, С цыганкой любовь закрутил. Летели, шурша, сторублевки, Как рой легкомысленных пчел. И вот он с похмелья в "Биржевке" Отдел происшествий прочел: "Вчерась Полякова Надежда Спрыгнула с Тучкова моста. Ее голубая одежда Осталась на ветках куста..." И с криком рванулся путеец, И ровно четыре часа В трактире рыдал, как младенец, И рвал на себе волоса. И бросился в обские волны Убийца и бывший студент. И были отчаянья полны Глаза его в этот момент... "Ах, какие у вас локоточки! Какой у вас пламенный стан! С фуражки своей молоточки За ваш поцелуй я отдам". 6. Поединок Жадные пальцы на скользкие карты легли, И закружился с Фортуной в обнимку Обман, Ожили в штосе десятки, вальты, короли, - Двое играли, поручик и штабс-капитан. И загулял по душе недобор-перебор... А может, виною был спрятанный туз в рукаве? Горькою фразою вызлился карточный спор, Ярым багрянцем по вешней осенней листве. Плотно ли ненависть ваши закрыла глаза? Всё ли готово у вас, господа, для стрельбы? Нечего вам на прощанье друг другу сказать, Глупые пули нацелены в гордые лбы. Юный поручик с пробитою грудью лежит. Смехом неистовым зло разрядился Изъян. Жизнь погубивший - ты ж прав не имеешь на жизнь. Вот и пустил себе пулю под сердце наш штабс-капитан. Их схоронили. В молчании пили вино. Лучше бы им поделить куражи в кутеже. Свечи горели, но было на сердце темно, Свечи горели, но холодно было душе. Друг мой, ты в смертную вечность не верь, Утром с оконца тяжелые шторы откинь. Солнечным зайчиком в душу заглянет апрель, Небо подарит пьянящую звонкую синь. 7. Пасьянс Что сидишь допоздна, жжешь свечу над пасьянсом? Сердцу хочется верить, что это не блеф: Очарован тобой, опьяненный романсом Твой бубновый король пал к ногам дамы треф. И ты сияешь вся улыбкою счастливой, И в сердце нет тревог, и сладостно душе... О, как тебе легко быть молодой, красивой! И всё желанное свершилося уже. А к обедне опять ты спешишь деловито, Где на паперти те же старухи стоят, В черном платье своем, что давно уже сшито, Пряча в черной вуали отрешенный свой взгляд. Вновь ладаном дохнет величье золотое, И рыжий бас попа бедой дрожит в тебе. И ставишь ты на круг морщинистой рукою Свечу за упокой, за короля бубей. 8. Ностальгическая Заунывные песни летели В край березовой русской тоски, Где над детством моим отзвенели Петербургских гимназий звонки. Под кипящий янтарь оркестрантов, Под могучее наше "Ура!" Не меня ль государь-император Из кадетов возвел в юнкера? В синем небе литавры гремели И чеканила поступь война. И не мне ли глаза голубели И махала рука из окна? Мчались годы в простреленных верстах По друзьям, не вернувшимся в ряд, Что застыли в серебрянных росах За Отечество и за царя. Не меня ли вчера обнимали Долгожданные руки - и вот, Не меня ли в чека разменяли Под шумок в восемнадцатый год? 9. Голубые лошади Как по Красной площади – Алый пыл знамён. Голубые лошади, Красный эскадрон. Вслед глядели девушки, Заслонясь рукой. Только до победушки Ой как далеко. Там Шкуро и Мамонтов, Врангель и Колчак За царя Романова, За своих внучат, За обиду острую Бьются ретиво. Да ещё за Господа Бога самого. Ой, куда ты конница Правишь копыты? Ой, не скоро кончится Девятнадцатый... Запахами ночь шалит Шпорный перезвон... Голубые лошади, Красный эскадрон. Вариант, который исполняет Жанна Бичевская под названием «Перед пушками, как на парад» Перед пушками, как на парад, Встали те, кто у Зимнего выжил... Расстреляли мятежный Кронштадт, Как когда-то Коммуну в Париже... Ведь не дрогнула ж чья-то рука На приказ, что достоин Иуды, Только дрогнули жерла слегка, Ненасытные жерла орудий. Справа маузер, слева эфес Острия златоустовской стали. Продотряды громили окрест Городов, что и так голодали... И неслышно шла месть через лес По тропинкам, что нам незнакомы. Гулко ухал кулацкий обрез Да ночами горели укомы. Не одну за верстою версту, Мое детство прошло скоморохом, Чтоб потом золотому Христу Поклониться с молитвенным вздохом. По зеленым лугам и лесам, По заснеженной царственной сини, Может, кто-то другой или сам Разбросал я себя по России. Я тоску под осенним дождем Промочил и снегами забросил, И с тех пор мы мучительно ждем, Долго ждем, когда кончится осень. Свою ненависть дал я врагу, Сад украсил я нежностью легкой, А печаль в деревянном гробу Опустил под "аминь" на веревках. Моя радость под солнцем росой Засверкает в нехоженых травах, Загремит она первой грозой, Заиграет в глазах браговаров. Мое счастье в зеленом пруду Позапуталось в тине замшелой. Я к пруду непременно приду И нырну за ним с камнем на шее. Перед пушками, как на парад, Встали те, кто у Зимнего выжил - Расстреляли мятежный Кронштадт, Как когда-то Коммуну в Париже. Комментарий: Я объединил эти стихи и песни в отдельный блок не случайно. Автор, написавший их, того заслуживает. К сожалению имя его было несколько подзабыто и это как раз тот случай, когда, выражаясь газетным штампом, пора восстановить историческую справедливость.
Здесь похоронены сны и молитвы, Ну то есть ни единой строчкой. Вообще-то поступать так – по меньшей мере невоспитанно, никак это не гармонирует с дворянской честью, о потере которой так скорбит Жанна Владимировна. Ну, о том что это стихотворение по сути своей для белоэмигрантов обидное и давать его в качестве посвящения циклу песен про Белую гвардию малость некорректно, скажем так, об этом я равно уже упоминал вначале. Но поскольку в стране тогда шло бешеное «одворянивание», блеск золотых погон всем глаза слепил, и вообще истерия по поводу «белогвардейщины» была близка к пику, то заострять внимание на этом моменте не будем.
Евгений Туинов Когда во имя светлого будущего умерщвляются миллионы, уродуются судьбы нескольких поколений, насильственно меняется русло жизни огромной страны и народов, ее населяющих, - ну что, казалось бы, на страшном, кровавом этом фоне искалеченная судьба одного - поэта, композитора, гитариста, исполнителя собственных песен? Но пора, пора вспомнить и о нем, украденном у нас нашей лютой системой на целых два десятилетия, замолчанном при жизни и обобранном литературными мародерами после смерти, пора все и всех назвать своими именами, воздать должное таланту и схватить вора за руку.
Заунывные песни летели Эти песни-стилизации, эти гимны безнадежно проигранному белому делу, навсегда ушедшей эпохе, эти вдруг ожившие, засветившие новым светом городские и жестокие романсы - что-то ведь они говорили нам, томительно тревожили душу, трогали какие-то уцелевшие, а думалось, давным-давно оборванные струны, воскрешали то, что уже, казалось, отчаялось воскреснуть, - нашу генную память о другой жизни. ...А к обедне опять ты спешишь деловито, Этому поэту много было дано Богом, но написал он всего около сорока стихотворений, большинство из которых положено на музыку. А мог бы... Нет, не мог. Оно всегда, когда думаешь о русских поэтах, тянет к сослагательному наклонению: вот кабы промахнулся Дантес, не поселился бы Есенин в "Англетере", пощадила бы Рубцова его убийца... Дантесы не промахиваются. Сдается мне, что моя песня спета, Юрий Борисов умер от туберкулеза в больнице на Поклонной горе 17 июля 1990 года в 8 часов утра. А до этого была жизнь...
Мне сегодня, братцы, не до шуток, Впрочем, несколько борисовских тюремных сроков, небольших, по году, по два, - не подтверждение ли это горькой истины: самый хороший, удобный поэт в России - поэт мертвый или хотя бы сидящий в тюрьме?..
Монолог убитого Автор:Аркадий Кутилов Я в атаку последнюю шел, но судьба изменила герою... Плюс к тому - оказался тяжел тот снаряд, что упал под горою. Хорошо! И дымком понесло, и предсмертные слезы просохли... Плюс к тому - умереть повезло: те, кто выжил, в плену передохли. Плюс к тому - тишина... тишина... Не слыхать разговора винтовок... ...И вползают на грудь ордена, давят лапками божьих коровок. Комментарий: Еще одна песня с упоминавшейся уже пластинки Жанны Бичевской. Автор этих стихов – Аркадий Павлович Кутилов (1940 г.р.), вполне себе современный поэт, трагически погибший в возрасте 45 лет. В принципе это стихотворение может быть отнесено к любой войне, не обязательно Гражданской. Более того, логичнее было бы предположить что он написал его имея в виду Великую Отечественную. Но поскольку оно уже ассоциируется с белогвардейскими песнями, спасибо г-же Бичевской, то я решил его включить в данный сборник. Должен заметить, что Геннадий Пономарёв написал дивную музыку на эти стихи, и исполнение Бичевской этой песни – просто выше всяких похвал; вот уж что рекомендовал бы послушать. Господа офицеры (песня для к/ф «Трактир на Пятницкой») Автор: Александр Дольский Всё идешь и идешь, и сжигаешь мосты. Правда где - а где ложь? Слава где - а где стыд? А Россия лежит в пыльных шрамах дорог, А Россия дрожит от копыт и сапог. Господа офицеры, голубые князья,- Я, конечно, не первый, и последний - не я... Господа офицеры, я прошу вас учесть: Кто сберег свои нервы - тот не спас свою честь. Кто мне брат, кто мне враг – разберусь как-нибудь: Я российский солдат – прям и верен мой путь. Даже мать и отца, даже брата забыл, Но в груди до свинца лишь Россию любил. Господа офицеры, мне не грустно, о нет! Суд людской или божий через тысячу лет, Господа офицеры, я прошу вас учесть: Господа офицеры, не спасет вашу честь! Я врагов своих кровь проливаю, моля: "Ниспошли к ним любовь, о Россия моя!" А Россия лежит в пыльных шрамах дорог, А Россия дрожит от копыт и сапог. Господа офицеры, голубые князья,- Я, конечно, не первый, и последний - не я... Господа офицеры, я прошу вас учесть: Кто сберег свои нервы - тот не спас свою честь. Комментарий: Авторство Дольского сомнению и не подвергается. Я признаться не помню выходила ли эта песня на пластинке, скорее всего да, но и без этого есть масса подтверждений кто именно автор. Есть кстати и разночтения, довольно любопытные. Вместо строчки «Я врагов своих кровь проливаю, моля: "Ниспошли к ним любовь, о Россия моя!"» очень часто поют «И врагов своих кровь проливал я не зря – я тебя защищал, о Россия моя!» От себя добавлю – мне эта песня никогда не нравилась из-за какого-то подспудного менторского тона, впрочем у Дольского многия песни этим страдают, и еще из-за, простите, редкого набора банальностей. Трудно требовать от городского романса, и от «белогвардейской» его части поэтических перлов и глубин философической мысли, но на примере этой песни, а также некоторых других видно, что бывает когда к таким романсам пытаются пристегнуть дидактику или пафос. Смотр Автор: Леонид Каннегисер На солнце, сверкая штыками – Пехота. За ней, в глубине Донцы-казаки. Пред полками – Керенский на белом коне. Он поднял усталые веки – Он речь говорит. Тишина. О, голос! Запомнить навеки: Россия. Свобода. Война. И если, шатаясь от боли, К тебе припаду я, о, мать, И буду в покинутом поле С простреленной грудью лежать – Тогда у блаженного входа В предсмертном и радостном сне, Я вспомню – Россия, Свообода, Керенский на белом коне. 27 июня 1917 Комментарий: Опять же, не совсем белогвардейское стихотворение, но в некотором роде предтеча. Стихи написал Леонид Каннегисер, если память мне не изменяет именно он застрелил главу Питерской ЧК Урицкого в 1918. Любо, братцы, любо-I Автор не установлен Как на грозный Терек выгнали казаки Выгнали казаки сорок тысяч лошадей. И покрылось поле, и покрылся берег Сотнями порубленных, постреляных людей. Любо, братцы, любо, Любо, братцы, жить. С нашим атаманом Не приходится тужить. Атаман наш знает, кого выбирает. Эскадрон по коням, да забыли про меня. Им осталась воля да казачья доля, Мне досталась пыльная горючая земля. Любо, братцы, любо, Любо, братцы, жить. С нашим атаманом Не приходится тужить. А первая пуля, а первая пуля, А первая пуля в ногу ранила коня. А вторая пуля, а вторая пуля, А вторая пуля в сердце ранила меня. Любо, братцы, любо, Любо, братцы, жить. С нашим атаманом Не приходится тужить. Жинка погорюет - выйдет за другого, За мово товарища, забудет про меня. Жалко только волюшки во широком полюшке, Жалко сабли вострой да буланого коня. Любо, братцы, любо, Любо, братцы, жить. С нашим атаманом Не приходится тужить. Любо, братцы, любо-II Автор не установлен Как на быстрый Терек, на широкий берег Вывели казаки сорок тысяч лошадей, И покрылся берег, и покрылся берег Сотнями порубленных, пострелянных людей. Любо, братцы, любо, любо, братцы, жить, С нашим атаманом не приходится тужить! Атаман наш знает, кого выбирает, "Эскадрон по коням", да забыли про меня. Им досталась воля и казачья доля, Мне досталась черная холодная земля. Любо, братцы, любо, любо, братцы, жить, С нашим атаманом не приходится тужить! А первая пуля в лоб меня целует, А вторая пуля да поранила коня. Жинка погорюет, выйдет за другого, Выйдет за другого, позабудет про меня. Любо, братцы, любо, любо, братцы, жить, С нашим атаманом не приходится тужить! Жалко только волюшку во широком поле, Жалко мать-старушку да буланого коня. Во широком поле станет черный ворон, Станет ворон очи соколиные клевать. Любо, братцы, любо, любо, братцы, жить, С нашим атаманом не приходится тужить! Старики, старухи, дети, молодухи, Тихо спит станица, матери не спят. Запалил станицу, вырезал станицу Местечковый, трехъязыкий, жадный продотряд. Любо, братцы, любо, любо, братцы, жить, С нашим атаманом не приходится тужить! Так помянем, братцы, братьев наших верных, Терских да кубанских наших братьев во Христе. То иуда Троцкий, то иуда Свердлов Подло распинали мать-Россию на кресте. Любо, братцы, любо, любо, братцы, жить, С нашим атаманом не приходится тужить! И все то, что было, помним все, что было, Тяжела казацкая мертвая слеза. Даже и в могилах, в ямах торопливых О Святой Руси Великой забывать нельзя... Любо, братцы, любо, любо, братцы, жить, С нашим атаманом не приходится тужить!.. Любо, братцы, любо-III Автор: Сергей Боханцев Как неслись тачанки, полем на Воронеж, Падали под пулями, как под косою рожь. На тачанках сзади надпись "Не догонишь!" Под дугою спереди: "Живыми не уйдешь!" Любо, братцы, любо, любо, братцы, жить, С нашим атаманом не приходится тужить! Тело мое белое, сердце мое смелое Вороны да коршуны на части расклюют. Не горюй, мамаша, что взяла не наша, Скоро ли догонят, да когда еще убьют? Любо, братцы, любо, любо, братцы, жить, С нашим атаманом не приходится тужить! Ало, братцы, ало кровь моя стекала, Стремена за шпоры да руками по стерне... Наискось рубашку расстегнула шашка, Скоро конь буланый позабудет обо мне. Любо, братцы, любо, любо, братцы, жить, С нашим атаманом не приходится тужить! С немцами, японцами вслед за белой конницей К западной границе потянулись облака. Девица тоскует, солнце степь донскую Красит в цвет рубахи молодого казака. Любо, братцы, любо, любо, братцы, жить, С нашим атаманом не приходится тужить! Комментарий: Три варианта известной песни, считающейся вроде как белогвардейской. Хотя по сути она все же "казачья". Но поскольку казаков в белой армии было больше чем достаточно, то смело отнесем песню в разряд "белых". Автор не установлен, возможно эта песня народная. Интересное примечание - в 1980 в деревне под Старым Осколом я слышал, как старики пели эту песню, но с другими словами: "Как на синий ерик, да как на синий ерик выгнали татары сорок тысяч лошадей...". Первый вариант записан Жанной Бичевской, втрой - неизвестно, третий - обработка Сергея Боханцева. Не пишите мне писем Автор не установлен Не пишите мне писем, дорогая графиня. Для сурового часа письма слишком нежны. Я и так сберегу Ваше светлое имя, Как ромашку от пули на поле войны. Пусть в безумной России не найти мне приюта, И в крови захлебнулись луга и поля. Но осталась минута, нашей боли минута, Что простился с отчизной с борта корабля. Не хочу пропадать я в Истанбуле турецком Без любви и без славы, орденов и погон. Ах, графиня, поверьте наболевшему сердцу, Я лишь в Вас и в Россию был страстно влюблен. Не пишите, графиня, нет в живых адресата. Упустили Россию, как сквозь пальцы песок. Ах, родная отчизна, разве ж ты виновата, Что я пулю пускаю в поседевший висок? Комментарий: Довольно известная песня, но распространённая чуть меньше чем, например, «Поручик». Как водится надрыв и красивость через край. С автором как всегда проблема. По одним источникам – всё тот же Звездинский, по другим – некто Лебединская Т. Опять же похоже, что это – стилизация, хотя любопытная деталь: название «Истанбул». Для современного говора всё же характерно произношение «Стамбул». Почему поется именно так, а не иначе – не знаю. Романс Сержа (из т/ф «Государственная граница») Автор не установлен Я хочу попросить вас – скорей преклоните колени Затеплите лампаду, или белую Божью свечу Государь император сегодня поутру расстрелян И наследник престола Российского отдан во власть палачу Я хочу вам сказать – изменили мы долгу и вере Но страха и подлости мы изменить не смогли И за это судьба нам полною мерой отмерит По два метра веревки и по два аршина земли Я хочу вас уверить не стои о прошлом терзаться Наше прошлое – дымка, наша жизнь мимолетна как сон Встали наши часы – так давайте прощаться. Господа офицеры, примите последний поклон! Комментарий: Вот уж действительно редкая песня, практически неизвестная и нигде не исполняемая. Это романс Сержа из телевизионного фильма «Государственная граница», исполнялась она в первой или второй серии. Пел её актёр Аристарх Ливанов, который собственно Сержа и играл. Песня, естественно, современней некуда, в титрах были обозначены авторы, но поскольку я этот фильм последний раз видел году эдак в 1989, то просто физически не могу вспомнить кто её написал. Посему – автор не установлен (пока). Вальс юнкеров, или белый вальс Автор не установлен Под громкое троекратное раскатистое "Ура!" Присягу императору давали юнкера. Каникулы весенние, в собраньях вечера. Этот вальс вас убаюкивал, опьянял вас, юнкера. Этот вальс, этот вальс, этот вальс, Струится вощеный паркет. Этот вальс, этот вальс, этот вальс, В семнадцать мальчишеских лет. Этот вальс, этот вальс, этот вальс, Все было, как будто вчера, Этот вальс не забыт, этот вальс помнит вас, Юнкера, юнкера, юнкера. А после под воем шрапнели мальчишки по Дону прошли. Зашитые в полы шинели частицы российской земли. В бензиновом, асфальтовом, в парижском ряду Этот вальс вас успокаивал, отводил от вас беду. Этот вальс, этот вальс, этот вальс, Наивный, как весна, Этот вальс, этот вальс, этот вальс, Тогда юнкерам не до сна. Этот вальс, этот вальс, этот вальс, Струится вощеный паркет. Этот вальс не забыт, этот вальс помнит вас, В семнадцать мальчишеских лет. Этот вальс, этот вальс, этот вальс, Оркестра военного медь. Этот вальс, этот вальс, этот вальс, До сих пор продолжает звенеть. Этот вальс, этот вальс, этот вальс, Все было,как будто вчера. Этот вальс не забыт, этот вальс помнит вас, Юнкера, юнкера, юнкера. Комментарий: Песня записана Жанной Бичевской, автор, как водится, неизвестен. Однако, что музыкальный строй, что слова позволяют отнести эту песню к последней четверти ХХ века. Сермяжно-блаженно-блажная – Не мне воспевать твои сны О поисках вечного рая, О пользе тюрьмы и сумы. Не мне воскрешать твою память Словами забытых молитв, Поскольку и в Доме, и в Храме Вожди заменили святых. Тебя научили лукаво Жить славою прежних побед, Гордиться великой Державой, Которой давно уже нет. Ты в бронзовый век одиночек Поэтам корежила слог, Как левая пятка захочет, Как правый прикажет сапог. И водкою сдабривал кашу В мозгах кумачовый ликбез… Но, вот, переполнила чашу Последняя капля небес. И Зло породило уродов, И множилась люмпенов рать, Мутантов совдеповской пробы, Охочих украсть и пожрать. Калеча и душу и Слово Ты ложных лепила Богов. Не мне воспевать твоих новых Апостолов из Васюков. Шагнули в крушение эры – Неисповедимы пути! – Твоя богохульная вера И мой не прощающий стих… … Но сердце мне рвет ностальгия: Лекарство? Спасенье? Беда? – По той, дооктябрьской России, В которой не жил никогда. Наверно, там не было рая, И век – далеко не златой… Но верую, ибо не знаю… Лишь в этом мы схожи с тобой! 16-17.01.92. “Пусть не всегда подобны горному снегу одежды белого ратника – да святится вовеки память его”. И.Бунин … Все началось, наверное, с прадеда, участника Германской войны. Иногда, в легком подпитии прадед брал в руки гитару, которой неплохо владел и пел песни, в основном, народные. Но звучали в его исполнении и песни времен Гражданской войны (все это происходило в середине 50-х), которые меня, совсем еще мальчишку, что называется “зацепили”, задели за живое.
Кирилл Ривель 1. Африканское солнце Бизерты Африканское солнце Бизерты. Средиземного моря лазурь. Занесли нас российские ветры В край, далекий от классовых бурь. Отгорели года роковые, И снаряды разбили мосты... Над последней эскадрой России Голубые трепещут кресты. Вновь кострами в сердцах огрубевших Память высветит черны дни, Где артурский герой поседевший Умирал на штыках матросни, Где для нас не жалели патронов, Но пред тем, как тела убивать, Золотые срывали погоны, Чтобы честь и присягу отнять. Пережившие гибель Державы Корабли на приколе стоят. Им уже не вернуться со славой В Гельсингфорс, Севастополь, Кронштадт! Отданы якоря становые, Звоны склянок печально чисты... Над последней эскадрой России Голубые трепещут кресты. Ждут напрасно невесты и жены, Мы успели сродниться в тоской, Только жаль, к материнской ладони Не прижаться, как в детстве , щекой... Отгорели года роковые И снаряды разбили мосты... Над последней эскадрой России Голубые трепещут кресты. 1992 2. Ах, память – черный зрак ствола... Ах, память – черный зрак ствола... А над расхристанной Россией Пылают храмы вековые. Колокола, колокола... Чу, по самим себе звонят На обгорелых колокольнях! Рыдают или бью в набат? Иль стонут медные от боли? Ах, память – Ледяной поход, Кубань и Дон, и степь без края... Над полем брани снег идет, И кровь дымится, замерзая. Под хрипы схваток штыковых, Разбойный свист казачьей лавы Подкралась гибель вековых Устоев царственной Державы. Глотаю снег горячим ртом... Не все рубцы затянут годы. Дымя, уходят пароходы, А жизнь осталась за бортом. Что было? Бойня, кровь и грязь, И взлет надежды окрыленной... Почем в Стамбуле русский князь И офицерские погоны? Нет ни погоста, ни угла. Пылают храмы вековые, Нас всех смахнула мать-Россия, Как крошки хлеба со стола. Нет больше Родины и дома. Что можно взять, ты все взяла. И погребальным черным звоном Гудят твои колокола... 1990 3. Памяти А.В.Колчака Холод вечного огня Вне разверзшихся событий... Третий Рим вскормил меня, А четвертому не быти! Выпал мне для жизни век С раздвоеньем изначальным: Дух имперский, звон кандальный, Влево-вправо шаг – побег! Оглянуться бы назад, Чтоб мороз – огнем по коже! Не пахал я, верно, брат, Не пахал, но сеял всё же... Память, словно белый лёд, Рыжий конь пробил копытом... Полынья черней Коцита. Ночь. Февраль. Двадцатый год... Пирров пир на злом ветру – Человеческая повесть. Сколь веков лицом к добру – Все по грязи, да по крови! То ли жребий мой: билет Волчий вытянуть в итоге, То ль в тупик ведут дороги, То ль совсем дороги нет? Мир, моряк, - на свете том. В небе звездочка сгорает. Полынью затянет льдом, А весной и лед растает... Всюду клин, куда ни кинь... Что я помню? Что я знаю? Широка страна родная... И звезда, увы, полынь!,, Ни фамилии, ни дат На погостах не ищите, И никто не виноват, Что четвертому не быти... И полярный вечный снег На душе лежит, не тает... Время чести. Время стаи. Ночь. Февраль. Двадцатый век. 1996 4. Памяти участников ледяного похода Мне от мыслей-видений не уснуть до утра: Снова цепи-мишени, громовое «ура». Умирали, как жили – кто во рву, кто в бою, Мы – за нашу Россию, а они – за свою. Шашки вон, эскадроны! И аллюр три креста! Жизнь – дешевле патрона... Кто патроны считал В то года моровые, в перехлёсте судеб? Когда мы – за Россию, а они – за совдеп! Мы родные гнездовья покидали с сумой, Погасив нашей кровью их «пожар мировой». Не считай чаевые и судьбу не кляни: Мы дрались за Россию, за коммуну – они. Нам покоиться рядом, жаль – в землице чужой, Под терновой наградой за поход Ледяной... Мы уходим, как жили. – Рысью, марш! Шашки вон! Только мы – за Россию, а они за кого? 1989 5. Памяти Л.Г.Корнилова Бегу не от жизни, В былое уход – не Исход. В пожарах гражданской Сгорели столбы верстовые... Болярина Лавра И первый Кубанский поход Вином и молитвой, Увы, не помянет Россия. Припасть бы к истокам В промозглых кубанских степях, Где шли добровольцы, Кресты вдоль дорог оставляя... Спаситель прострелянный Плыл над рядами папах, На путь этот крестный Устало глаза закрывая. Мне скажут: химера! Какой восемнадцатый год? Но снова эпоха Диктует забытую драму. И я помну Всех, кого выводили в расход По прихоти левой ноги Победившего хама. И Бог отвернулся, И проклял державу мою, Где полною мерой Мы все, что хотели, вкусили. За белое воинство Полную чашу налью И всех помяну, От кого отвернулась Россия. Горька эта чаша, Как горек их жребий земной. Изолгана память. В чужих палестинах погосты... Но песня моя Продолжает поход Ледяной, Хоть всё на круги возвратить Даже песне не просто. Но хочется верить: В былое уход – не Исход, Вновь память расставит Кресты, как столбы верстовые... Болярина Лавра И первый Кубанский поход Вином и молитвой, Быть может, помянет Россия. 1991 6. Я не забыл. Пусть кровь ушла в песок Я не забыл. Пусть кровь ушла в песок. Но прошлое по-прежнему ранимо. И пробил час, как щелкнувший курок, И лгать себе уже невыносимо. И болевой порог не одолеть: Вновь мерно шаг чеканят батальоны, Гремят оркестры, вспыхивает медь, Но мне известен жребий побежденных. Дрожат штыки, безусы юнкера, Что за Царя, за Родину, за Веру На фронт уходят через плац-парад, Чтоб никогда не выйти в офицеры. И мне с высот грядущего видны Могилы их без имени и даты. Они летами были так бедны! Зато солдатской доблестью богаты. Я не забыл... но с тех закатных дней Мне душу рвут оркестры полковые, И с каждым годом жжет меня сильней Осколок старой взорванной России! Когда ж косая мне кивнет: «Пора!» – Дай Бог, уйти мне с искрой той же веры, С которой шли в атаку юнкера, Чтоб никогда не выйти в офицеры. 1990 7. Не приземлен и не возвышен Не приземлен и не возвышен, Усталый всадник без коня... И на погосте под Парижем, Увы, нет места для меня. Равны пред Богом и судьбою От смутных лет до наших дней, Там спят российские изгои, Не потерявшие корней. В своём рождении неволен Москвич конца сороковых... Но если б выпало на долю – За честь бы счёл лежать меж них. 1989 8. Вы помните: осень, Исход, Севастополь в двадцатом... Вы помните: осень, Исход, Севастополь в двадцатом, Закат задымлённый и плач эскадронной трубы... А здесь, облака дождевые, как серая вата, И снег в ноябре, словно глупая шутка судьбы. В ночи фиолетовой плещут Большие бульвары Букетами запахов кофе, вина и духов... Под Новым мостом завернулись в газеты клошары – От прошлого – сны, впереди – ни весны, ни долгов. Нам тоже долгов не отдать, не вернуть, но ответьте: Куда нас виденья ночные уносят в бреду? Вопрос риторичен. В Россию, полковник, за смертью, Где мы умереть не сумели в двадцатом году. Мы живы сегодняшним днем да снежком прошлогодним, Что падал в тот вечер из горних, нездешних высот И в жидкую грязь, превращался на стонущих сходнях... А за Инкерманом дроздовский стучал пулемёт. Не мне уповать на Европы брезгливую жалость: Вчера офицер, а сегодня – крупье иль тапёр... Отечества дымом настолько душа пропиталась, Что кажется ненависть с кровью сочатся из пор! Ни песней, ни водкой мне с осени той не согреться, Всё слышатся в сумерках такты далёкой стрельбы... И подает снег, прожигая шинели до сердца, Качаются сходни под плач эскадронной трубы. 1992 9. Тщетно прячу голову под крыло забытого Тщетно прячу голову под крыло забытого В пыль дорог проселочных, в колокольный звон. Из чужого прошлого кровушкой умытого, Мне блеснут полоски золотых погон. 1988 10. Господа офицеры 1. Отгорели пожары российской Вандеи, На поля и погосты сошла тишина... Мы вино благородное Белой идеи, Словно горькую чашу испили до дна. Не разверзлась земля, Гром небесный не грянул, Когда вновь на Голгофу влачили Христа, И снаряды дырявили древние храмы, И хулу поневоле творили уста. Кони сбили копыта, штыки затупились, Как патронные ящики, души пусты... Уж по трапам отмерены первые мили От гранита последней российской версты. Все теперь эмигранты, а проще изгои, Заплатившие красной ценой за исход. Вот Россия коснулась небес за кормою, И обуглились створы небесных ворот. Что ж, солдаты поруганной, изгнанной веры, Наша армия – дым отгоревших побед? Мы обломки ее, господа офицеры, И опора престола, которого нет! Но придут времена и «исполнятся сроки», И потомки постигнут, что кровь – не вода. По Делам своим каждый заплатит в итоге, Только нам ли бояться Господня суда! 1990 2. Жизнь – горящая свечка, А мы, господа, мотыльки С опаленными крыльями, Бьёмся, надеясь на чудо! Но, поверьте, никто нам Не спишет долги и грехи. Разве спросит ключарь У ворот: вы куда и откуда? Ну, кому мы нужны В этой проклятой Богом стране, Проклинающей нас И ослепшей от дыма и крови? Мать-Россия летит, Словно всадник на красном коне... И какое ей дело До нашей сыновней любови! Ну, какое ей дело До нашей тоски, господа, Искалеченных судеб И правды в граненом стакане? Стынут наши надежды, Как в бухте декабрьской вода. Да и вся наша вера – Последний патрон в барабане. Мотыльками у свечки Во имя чего и кого Обожженными крыльями Машем, надеясь на чудо? Лишь апостол-ключарь, Равнодушно кивнув головой, Спросит нас у ворот: Вы куда, господа, и откуда?.. 3. В самоповерженной России в эпоху пирровых побед мои часы остановились на бездорожье скорбных лет. Что легче – в пропасть духа прыгнуть Или историю забыть? Коль первому дано – погибнуть, Дано последнему – простить. Не мне судить грехи России, Не мне лечить ее тоску,- Здесь испокон: или в святые, Или дубиной по виску! Куда нас тащит цепь событий, И на кого потом пенять? Коль первому дано – погибнуть, Дано последнему – понять... Или забыть: во смутны годы Блажен, чья память подведёт, Коль первый – горний прах исхода, Последний – платит за исход! ... Я – не последний, и не первый, но сопричастностью вины мне ближе нёсший Символ Веры сквозь безысходность той войны. 1994 4. Я душу сжег в заснеженных степях, В ревущих жерлах орудийных глоток. Закат запекся кровью на штыках, Когда я в рост шагал на пулемёты. Я шёл в шеренгах именных полков И офицерских сводных батальонов. Но золото московских куполов Не заиграло в золотых погонах. Над Сивашом раскаты батарей, Трубач «отход» трубил усталым ротам. Увы! «Последний довод королей» Не в нашу пользу высказан народом. Вставала борта серая стена, Толпа роняла в воду чемоданы. Ах, господа, чужая сторона Не возродит разрушенные храмы. Я сердце сжег и прах его пропил От Петрограда до Владивостока, Где меж крестов заброшенных могил Потерян крест последнего пророка. И вспыхнул мозг, и погрузился в тьму, И все грехи мне пуля отпустила. Я был расстрелян в декабре в Крыму В десятках тысяч сдавшихся на милость. 1988 5. Моя тюрьма – минувшие года. Но ими жив, я узник добровольный, Колокола моей первопрестольной Звонят во мне до Страшного Суда. Воспоминаний слаще тем отрава, Чем горше хлеб чужого бытия... Там лишь одно подобие державы, Здесь лишь одно подобие меня. Париж привык к российским чужакам, Москва, Россия... как давно всё было! Вновь кальвадос течет огнем по жилам, Но не идут погоны к пиджакам. Уже давно разбиты переправы, И не сменить усталого коня... Там лишь одно подобие державы, Здесь лишь одно подобие меня. Что ж, можно пить коньяк или перно, Затем друг другу порыдать в жилетку, Или сыграть в гусарскую рулетку, Или послушать в Опера Гуно! Обломок лет безумия и славы, Незваный гость без завтрашнего дня... Там лишь одно подобие державы, Здесь лишь одно подобие меня. 1990 6. Ну, почему, мон шер, не Крёзы мы? Когда из рук цветочниц светят Глаза фиалок свежесрезанных, - Всего три франка за букетик!.. И мы похожи на букет Чужих бескорневых растений... Лишь по ночам былые тени Скользят по сумрачной реке. Ты видел, как в ночи над Сеною Встают печально и устало Тень Государя убиенного И преданного Адмирала... Как души всех, кто пал в боях, Ряды смыкают... ближе, ближе... И тень России над Парижем С клинком встает на стременах. Но утро брезжит над мансардою, Трубит побудку грач весенний. Костюм укроет раны старые, И до поры растают тени. И я спешу в кафе «Рояль», Где чашка кофе с круасаном И капитан гарсон Грибанов, Которого сменяю я... Жизнь взять свое за недожитое Спешит, как конница под Харьковом... И степь дымится под копытами В парижских сумерках фиалковых... И вновь по сумрачной реке Скользят в ночи немые тени, Клочком бальзаковской шагрени Сгорает прошлое в руке. 1991 7. Колокольные звоны, колокольные звоны... В круговерти белесой ни крестов, ни могил. Только фыркают кони, только фыркают кони... Над последней дорогой вьётся снежная пыль. Зачехленное знамя, зачумленное время, Потускнели погоны на потертом сукне. То ли благовест слышу над Москвою весенней, То ли звон погребальный вдруг почудился мне. Колокольные звоны, колокольные звоны... Что ж вы рвете мне душу безнадежной мольбой – То ли стоном державы по величью былому То ли матушки плачем над сыновней судьбой?! Над последней дорогой солнце стынет багрово, Предзакатные тени на багряном снегу, - То ль по крови замерзшей барабанят подковы, То ли звон колокольный – разобрать не могу. То ль звонарь полупьяный, то ль безумное время. Я не знаю, что будет, все что было, забыл... Только фыркают кони, только звякает стремя, В круговерти белесой ни крестов, ни могил. 1991 11. Случайный дом в степи ночной Случайный дом в степи ночной, Огонь свечи, слепые тени, А за саманною стеной Льет над Россией дождь осенний. Поднимем в кружках синий спирт За перекопскую твердыню... А где-то матушка не спит И молит Господа о сыне. Париж. Мансарда в два окна. Стучит по крыше дождь осенний. Бутылка белого вина Не разрешит моих сомнений. Чу, ближе, ближе дробь копыт Под свист клинков заиндевелых! И ветер мчится по степи, И цвет у ветра белый, белый... Господь, на ком твоя печать? И кто из братьев нынче Каин? Россию, мачеху и мать, Боготворю и проклинаю... И снится мне тот дом чужой В ночь накануне отступленья, Огонь свечи, сухарь ржаной И над Россией дождь осенний. 21 марта 1992 12. «Ты записался добровольцем?» (Плакат времен гражданской войны) Ой, ты время вороненое, С красной тенью за спиной!.. Да судьба моя граненая Под огрызочек ржаной. То березка, то рябинушка, В мятой пачке «Беломор»... Вот занюхаем судьбинушку И продолжим разговор... Ветер веков гонит листья вдоль стенок щербатых, Где вороненое, смутное время моё Тычет мне пальцем: «А ты записался в Пилаты?» Черные перья роняет, кружась, вороньё... Лживый декрет – Хлеб голодным! Свободы и мира! – Всем несогласным вбивается пулею в мозг... Черные дыры в душе моей, черные дыры, И между прошлым и будущим – взорванный мост. Что говорить? Победитель диктует законы, Пишет историю впрок, для грядущих времен. Вот почему я – певец голытьбой побеждённых, Изгнанных с Родины, но не склонивших знамён? Снова в чести горлопаны, зубасты и прытки, Хамелеоны, мгновенно сменившие цвет... Белые, красные – все мы для них – недобитки, Семьдесят горьких, бубновых и выжженных лет. Я травинкой в асфальте Пророс в переулках московских... На столетье бы раньше, - Ну что ж Ты, Господь, не спешил! Мне бы встретиться с пулей В рядах отходивших дроздовцев, Навсегда затерявшись В одной из солдатских могил. Все что имею – в бедламе прожитые годы, С кляпом во рту, не на той стороне баррикад. Мертвой водой потянуло от новой свободы, Будто бы смотрит со стенок знакомый плакат. Тычет мне пальцем: «А ты записался в Иуды? Нет, брат, я к Белому Дону направлю коня!.. Время бежит, только жаль не туда, а оттуда, Где за Россию распяли другого меня. Юродивая и блажная, Страна святых и босяков. Где лишь по пьянке уважают, Где равно топчут грязь и кровь. Но, вот, братан, кумач разорван Нальём по новой за Орла!.., Пошла свобода не в то горло, Хоть пить привычно из горла! Разницы нет: то ли по миру, то ли по миру. Хлеб и дорогу делю со своею страной. Красные дыры в душе моей, красные дыры, Песни мои кровоточат гражданской войной! Время платить по счетам наступает незримо, «Хлеба и зрелищ» желает хмельной Колизей... а на руинах последнего Третьего Рима плещут знамена последних удельных князей... август 1992 13. В подпитии я вышел из кружала... В подпитии я вышел из кружала... Извозчик! Чай заждался седока! Вези меня, лиха беда начало – До следующего, братец, кабака! Крадется ночь под лай собак бездомных, Я пьян слегка – еще душа горит... Между домов с рядами окон тёмных Неверный свет роняют фонари... Прибавь аллюр, поехали к «Максиму»! Держи два франка сверху, силь ву пле! Мы будем пить сегодня за Россию, Хоть нет для нас России на земле! Ты не смотри, что я в пиджачной паре – Я офицер гвардейского полка! Сегодня День рожденья Государя... Я пьян, а ты не знаешь языка! Друзья, поди, заждались в ресторане! Парле ву рюс? Гони, мон шер, скорей! А Государя, братец расстреляли... Ведь и у вас казнили королей! Сегодня я – ни слова по-французски – Наговорился всласть за столько лет! Сейчас мы выпьем водочки по-русски! ... Хотя у вас хорошей водки нет ...Спасибо, братец, докатили быстро! Держи на чай, по-вашему, – вино! Я, знаешь, сам работаю таксистом, На Монпарнасе, у месье Арно... Вот, мез ами встречают у кружала! Вот Боря, князь, и в прошлом лейб-корнет... Адьё, француз! Мы не начнём сначала. Россия – есть! Но государя – нет! 7 октября 1989 года 14. На рю Дарю На рю Дарю, на паперти согретой, Перекрещусь, в былое бросив взгляд… В Донские степи, где дрожат под ветром Метёлочки сухого ковыля… Где запылают ветреные дали, И эскадрон на марше прорысит… И юных лет недолгие печали Развеются, как пыль из-под копыт… Еще друзья скакали стремя в стремя, Еще сердца не жаждали отмщенья, И первый бой не притупил клинки! Где мы теперь, среди каких народов - Корнеты восемнадцатого года? Кто пал в боях, кто спился от тоски. По прихоти судьбы - кавалеристы, Из юнкеров и бывших гимназистов, Погоны офицерские обмыв, Пушок свой перед зеркальцем крутили И время до атаки торопили, Насвистывая маршевый мотив… Мы с красными Россию не делили. Вопрос стоял иначе: или-или! Одним из нас нет места на земле! И я рубил без тени состраданья, А после боя пил, как после бани, И ни о чем уже не сожалел. Здесь - кто кого! И Сила шла на Силу… Война меня ломала и рубила, Отечества лишила и семьи… Мне часто снится степь перед грозою, И слышен Глас Небесный: Шашки, к бою! И дробь копыт… и головы в пыли… Что ж, мы, юнцы, не нюхали Германской, Зато взрослели быстро на Гражданской. Не все успели, жаль! Но я - успел! Корнеты восемнадцатого года! Поручики Великого Исхода, Немногие из тех, кто уцелел… Вновь сон, как конь несёт в иное время, Когда друзья скакали стремя в стремя, И не проснулась жажда у клинков… Нас опьянял степной, полынный запах, И мы, смеясь, мечтали о наградах, Забыв про цену собственных голов… На рю Дарю, на паперти согретой, Перекрещусь… 22 апреля 2002 15. Про одну из моих прошлых жизней, в которой Париж так и не стал мне домом В офицерской шинели, залатанной грубо, По-солдатски, погибшим в Крыму денщиком (Дай, Ты, Боже, ему на том свете подругу и землицу, и дом… дай, хотя бы на том!), я вступаю в Париж не военным, не пленным... Я - цивильный, я - бывший - везде и нигде! И гражданство моё просто белая пена На холодной, родной черноморской воде! Я вступаю, вернее, въезжаю, конечно… Это сто лет назад мой прапрадед - вступал! Но парижским жандармам привычно замечен: Третий класс. Из Белграда. Лионский вокзал. Паспорт Нансена. Так. Без сантима в кармане. Офицер. Хоть и виды видала шинель. Всё ж, союзник вчерашний! Я сам - при Седане, В штыковые ходил на проклятых бошей! Это всё у жандарма во взгляде прочёл я. Козырнув, он вернул документы: Бон шанс! Я отдал ему честь, каблуками прищёлкнув, И на выход пошёл, за которым Бель Франс! Две войны - где нас черти и кони носили? Щедро кровью крестили мы снег и траву! Я сегодня - Никто! Эмигрант из России… Прибыл в город Париж, а хотелось… в Москву! Боже! Знаю, что грешен, но это уж слишком! Я из фляги на рю выпил водки глоток, Чтобы в землю не лечь под каким-то Парижском, - Александровск, Каховка, хотя б - Перекоп! Помню славные сшибки, бои посерьёзней, И шрапнельные залпы в упор по цепи! И горящие хаты, и воздух морозный, Помню лавы казачьи на белой степи… А потом… пароходы и плач, и сирены… Мы стояли на палубах, словно в бреду! Нет России моей… только белая пена, Черноморская пена в двадцатом году! … Что-то, право, раскис, командир батальона! Чай корниловцы ждут за накрытым столом! За Россию нальём, за цветные погоны… А потом - за Париж… кров, но всё же не дом! 25-26 октября 2002 Февральский романс (Только что-то опять пополам...) Автор: Феликс Фихман Ты февраль на душе - моя грусть и дорога, Апельсиновый снег по полям. Только санок полёт, только сердце не дрогнет, Только что-то опять пополам. Ни земли, ни зенита - лишь хлопья да ветер. В девять радуг цветное тряпье. Может быть нас с тобою и нету на свете, Лишь две тени да сердце мое. Лучше б ты меня светом моим не дразнила, Лучше б мне лошадей не стегать. Только кружится вороном снег над Россией, Только в поле снега, как стога. Только вам не понять, только мы не заплачем. Может завтра за город свезут, Поведут мою душу заснеженным плацем И сотрут, как стирают слезу. Комментарий: Очень красивый романс, исполненный как Бичевской, так и Агафоновым. У Жанны Владимировны автор, по традиции, «неизвестен», Агафонов же, как выясняется, поет романс на стихи (вот сюрприз-то!) на стихи своего друга, вильнюсского поэта Феликса Фихмана. Так что опять – современная хорошая песня. Вас ждёт Париж Автор: Михаил Звездинский На мне тогда был новенький мундирчик, На Вас была малиновая шаль. Но Ваш папа был так ко мне придирчив, И потерять мне Вас пришлось. А жаль! На мне тогда болтались аксельбанты, Всех умилял блеск новых эполет. Со мной знавались в Петербурге франты, В Москве у дам я новых ждал побед. Я Вам читал французские сонеты В ночном саду в последнюю весну, И под луной светились эполеты, С которыми ушел я на войну. Вас ждет Париж и модные салоны, Меня же ждет гражданская война. Придется мне повоевать с Буденным, А Вас уже несет в Марсель волна. Я Вам черкну, коль выкрою минуту, "Мерси боку" - всего лишь пару строк. Я счастлив тем, что Вы спаслись от Смуты, Прощайте же навек, храни Вас Бог! Комментарий: Автором обозначен Михаил Звездинский, ну, что ж будет так, за неимением лучшего. Если честно, то стихи-то – слабенькие. Но песня тем не менее была популярна. По дороге в Загорск Автор: Е. Блажеевский, обработка Ж. Бичевской По дороге в Загорск понимаешь невольно, что осень Затеряла июльскую удаль и августа пышную власть, Что дороги больны, что темнеет не в десять, а в восемь Что пустеют поля и судьба не совсем удалась. Что с рожденьем ребенка теряется право на выбор, И душе тяжело состоять при разладе таком Где семейный сонет заменил холостяцкий велибр, И нельзя разлюбить и противно влюбляться тайком, По дороге в Загорск понимаешь невольно, что время Не кафтан, и судьбы не дано никому перешить. То ли водка сладка, то ли сделалось горьким враньё То ли осень для бедного сердца плохая опора И слова из романса "Мне некуда больше спешить!" Так и хочется крикнуть в петлистое ухо шофера Комментарий: Услышав впервые этот романс на диске Бичевской, я не мог понять каким собственно боком он относится к белой гвардии? Ну да, красивая песня, но однако «золотых погон» там и рядом не лежало. По какому принципу Жанна Владимировна включила её в пластинку – для меня осталось загадкой. Ну, коли включила – ладно, давайте оставим. Очень интересный момент касающийся текста – в третьей строчке третьей строфы Бичевская поет: «То ли водка сладка, то ли сделалось горьким враньё». По всей логике, как по смыслу стиха, так и по рифме надо бы «То ли водка сладка, то ли сделалось горьким варенье». И как я полагаю (хотя могу и ошибаться) что вместо «осень для бедного сердца плохая опора» видимо изначально стояло «осень для бедного сердца плохая пора». Хотя тут связующая рифма «опора - шофёра»... Не знаю. Почему Жанна Владимировна переделала текст – ещё одна загадка. И вот недавно я нашел наконец-то достаточно полный текст этого стихотворения. Судя по всему романс – заключительный сонет из венка сонетов (то есть он соткан по первым строкам предыдущих четырнадцати). Очень бы хотелось найти полный венок. Итак, отрывок из дневника писателя Владимира Тучкова: «Дневник писателя Умер Евгений Блажеевский. Сердце. Если не ошибаюсь, он с 47-го года. То есть слегка за пятьдесят.
1. По дороге в Загорск понимаешь невольно, что осень Не желает уже ни прикрас, ни богатства иметь. И опала листва, и плоды разбиваются оземь, И окрестные дали оплавила тусклая медь. Что случилось со мной на ухабистой этой дороге, Где осеннее небо застыло в пустом витраже, Почему подступает неясное чувство тревоги И сжимается сердце, боясь не разжаться уже?.. Вдоль стекла ветрового снежинки проносятся вкось, В обрамлении белом летят придорожные лужи, А душе захотелось взобраться на голый откос, Захотелось щекою к продрогшей природе припасть И вдогонку тебе, моя жизнь, прошептать: "Почему же Растеряла июньскую удаль и августа пышную власть?.." 2. Растеряла июньскую удаль и августа пышную власть… Беспощадное время и ветер гуляют по роще. Никому не дано этой жизнью насытиться всласть, И судьба на ветру воробьиного клюва короче. Мимолетная радость в изношенном сердце сгорит, Ожидание смерти запрятано в завязи почек, Да кому и о чем не могильной плите говорит Между датой рожденья и смерти поставленный прочерк!.. Неужели всю жизнь, все богатство ее перебора Заключает в себе разводящее цифры тире?!. Я лечу сквозь туман за широкой спиною шофера, Мой возница молчит, непричастный к подобным вопросам, И пора понимать, что вот-вот и зима на дворе, Что дорога больна, что темнеет не в десять, а в восемь… …Панихида будет 12 мая в ЦДЛ в 11 часов.» 1. Проклинайте меня Проклинайте меня, проклинайте, Если я вам хоть слово солгал, Вспоминайте меня, вспоминайте, Я за правду, за вас воевал. За тебя, угнетенное братство, За обманутый властью народ. Ненавидел я чванство и барство, Был со мной заодно пулемет. И тачанка, летящая пулей, Сабли блеск ошалелый подвысь. Почему ж от меня отвернулись Вы, кому я отдал свою жизнь? В моей песни не слова упрека, Я не смею народ упрекать. От чего же мне так одиноко, Не могу рассказать и понять. Вы простите меня, кто в атаку Шел со мною и пулей сражен, Мне б о вас полагалось заплакать, Но я вижу глаза ваших жен. Вот они вас отвоют, отплачут И лампады не станут гасить... Ну, а батько не может иначе, Он умеет не плакать, а мстить. Вспоминайте меня, вспоминайте, Я за правду, за вас воевал... 1921 2. Кони версты рвут наметом... Кони версты рвут наметом, Нам свобода дорога, Через прорезь пулемета Я ищу в пыли врага. Застрочу огнем кинжальным, Как поближе подпущу. Ничего в бою не жаль мне, Ни о чем я не грущу. Только радуюсь убойной Силе моего дружка. Видеть я могу спокойно Только мертвого врага. У меня одна забота, Нет важней ее забот... Кони версты рвут наметом, Косит белых пулемет. 3. Я в бой бросался с головой Я в бой бросался с головой Пощады не прося у смерти, И не виновен, что живой Остался в этой круговерти. Мы проливали кровь и пот, С народом откровенны были. Нас победили. Только вот Идею нашу не убили. Пускай схоронят нас сейчас, Но наша Суть не канет в Лету, Она воспрянет в нужный час И победит. Я верю в это! 1921 Комментарий: Честно говоря, стихи Нестора Махно должны проходить по другому разделу – песни против белых. Как-никак Нестор Иванович получил один из первых орденов Боевого Красного Знамени (№4, если быть точным) за его знаменитый рейд по тылам Белых армий, что дало красным возможность собрать силы и перейти в осеннее контрнаступление 1919. Деникин бросал в бой против Махно своих лучших генералов, но, увы, безуспешно. Генерал Яков Слащёв, талантливый военачальник, (прототип генерала Хлудова в пьесе М.Булгакова «Бег») признавался, что его мечта – воевать как Махно. Именно конница Махно помогала Фрунзе штурмовать Крым, за что потом и поплатилась – практически все его отряды сначала были обезоружены а потом вероломно расстреляны. Махно повернул было оставшиеся тачанки против Красной армии, но к сожалению поздно – с белыми было покончено, а уж превратить боевую армию в карательную и направить её на крестьян-махновцев красным было вполне по силам.
Классические розы Автор: Игорь Северянин Как хороши, как свежи были розы В моем саду! Как взор прельщали мой! Как я молил весенние морозы Не трогать их холодною рукой! Автор:И. Мятлев. 1843 г. В те времена, когда роились грезы В сердцах людей, прозрачны и ясны, Как хороши, как свежи были розы Моей любви, и славы, и весны! Прошли лета, и всюду льются слезы... Нет ни страны, ни тех, кто жил в стране... Как хороши, как свежи ныне розы Воспоминаний о минувшем дне! Но дни идут - уже стихают грезы. Вернуться в дом Россия ищет троп... Как хороши, как свежи будут розы, Моей страной мне брошенные в гроб! 1925 Комментарий: Стихотворение Игоря Северянина, положенное на музыку Геннадием Пономаревым и исполненное Жанной Бичевской. В отличие от романса «По дороге в Загорск» это стихотворение – вполне «белогвардейское». Любопытный факт – для своего стихотворения Северянин вдохновился строками поэта XIX века Ивана Мятлева «Как хороши, как свежи были розы». Теми же строками был вдохновлен и Иван Тургенев для своего одноимённого стихотворения в прозе. Последняя осень Автор не установлен Напишу через час после боя – А сейчас не могу, не проси. Эскадроны спешат и уходят, Унося мертвецов на рыси Мы у Господа Бога пощады не просим Только пыль да копыта, да пуля вдогон. И кресты вышивает последняя осень По истертому золоту наших погон. Напишу через час после смерти – А сейчас не кричи не зови Похоронный сургуч на конверте На моей замесили крови Нас уже не хватает в шеренгу по восемь, И без мертвых в атаку пошёл эскадрон... И кресты вышивает последняя осень По истертому золоту наших погон. И от боли душевной желанье напиться. Продаются святыни, и совесть, и честь. Господа офицеры, разве можем смириться, Пока Родина есть, да и мы еще есть. Мы у Господа Бога прощенья не просим. Черт и дьявол не знают, где наш гарнизон. И кресты вышивает последняя осень По истертому золоту наших погон. Комментарий: Известная «белогвардейская» песня, популярная, однако, среди офицеров Советской Армии в 70-80-е, чему сам был свидетелем. Вариант приведенный здесь был услышан и записан в 1988 на ХХ Московском слёте КСП. Автор, понятное дело, не установлен, но то что это стилизация сомнений не вызывает. Песня изобилует огрехами – так, эскадрон недвусмысленно указывает на кавалерию, но тогда причём тут пехотные «шеренги по восемь»? Равно, и что значит «уносить мертвецов на рыси»? Привязывать их к сёдлам на манер южноамериканских гаучо? В общем некоторые неясности хотелось бы прояснить. В разночтениях встречается и такой вариант: «Нас уже не хватает в шеренгу по восемь; офицерам наскучил солдатский жаргон.» 1. Это было Мы ходили в атаку все По кровавой степной росе. Мы оставили отчий дом Перед страшным судом. Это было со мной и с тобой - Наш последний смертельный бой. То, что помнит из нас любой, Стало нашей судьбой. Это было со мной и с тобой. Нас застала беда врасплох - Не понять, кто хорош, кто плох. И мы служим одной стране На гражданской войне. Это было со мной и с тобой - Наш последний смертельный бой. То, что помнит из нас любой, Стало нашей судьбой. Это было со мной и с тобой. Наши души полны обид - Уже каждый второй убит. Каждый первый слезу смахнул, Но с пути не свернул. И как птицы летят в дали, Не хватило им здесь земли. Ну а нам улетать нельзя - Это наша земля. Это было со мной и с тобой - Наш последний смертельный бой. То, что помнит из нас любой, Стало нашей судьбой. Это было со мной и с тобой. Нас еще помянут добром, Станет подвигом наш разгром. Наши души перекрестят Полстолетья спустя. Это было со мной и с тобой - Наш последний смертельный бой. То, что помнит из нас любой, Стало нашей судьбой. Это было со мной и с тобой 2. Мы скорбим по России Мы богаты лишь тем, что в России родились. Только это у нас никому не отнять. Мы всегда и везде русским флагом гордились И забывшим про Родину нас не понять. Наше сердце не там, где покой и достаток, Если это вдали от российских полей. Мы бы отдали все, чтобы жизни остаток Провести среди праведных русских людей. Наш размах и простор невозможно измерить, Нашу удаль и бунт тяжело укротить. Чтоб любовь испытать, ее нужно проверить Расставаньем и горем ее освятить. Одного за другим нас несчастья косили, Мы терялись и гибли в чужой стороне. Мы скорбим бесконечно, скорбим по России - Безвозвратно ушедшей великой стране. Музыкант в аксельбантах нам песню выводит, Что знакома душе с гимназических дней. Наше солнце над миром пускай не заходит, Может луч попадет и России моей. Наше сердце не там, где покой и достаток, Если это вдали от российских полей. Мы скорбим бесконечно, скорбим по России - Безвозвратно ушедшей великой стране. 3. Из ниоткуда - в никуда Святая связь времен утрачена. Нас больше нету, Господа! Плывем распяты, расказачены Из ниоткуда в никуда. Плывем распяты, расказачены Из ниоткуда в никуда. Нас все терзали опасения - Куда направим мы страну. Не уповайте на спасение, Когда корабль идет ко дну. Не уповайте на спасение, Когда корабль идет ко дну. Мы ошарашены, растеряны, Кругом кровавая вода. Плывем повешены, расстреляны Из ниоткуда в никуда. Плывем повешены, расстреляны Из ниоткуда в никуда. Погибнут с нами дети, женщины, ни поясов, ни шлюпок нет. Мы со страданием повенчаны Теперь на много-много лет. Мы со страданием повенчаны Теперь на много-много лет. Отныне мы нигде не прошены, И нам попутчицей беда. Плывем на волю волнам брошены Из ниоткуда в никуда. Плывем на волю волнам брошены Из ниоткуда в никуда. Святая связь времен утрачена. Нас больше нету, Господа! Плывем распяты, расказачены Из ниоткуда в никуда. 4. Остров Крым Мы спустились на юг. Конь, мой преданный друг, Меня вынес из вьюг и пожаров. И собралась вся знать В православную рать, Чтобы натиск сдержать комиссаров. Остров Крым, остров Крым Тихо стелется дым И уносится вдаль канонада Мы останемся здесь. Мы останемся с ним. Ждет на небе нас Божья награда. Мы сюда прорвались, Чтоб надежды сбылись, Чтобы наши спаслись от расстрела. И на верность России Мы здесь поклялись. Там где Кремль и Нева нету белых. Остров Крым, остров Крым, Я умру молодым. Пуля стукнет в висок медным гонгом Больше некуда плыть. Ах, как хочется жить Нам в России здесь, а не в Гонконге! Мы сошлись у реки И скрестили штыки, И в крови башлыки, сабель танец. Кто-то будет один На Руси господин - Большевик, дворянин иль иностранец. Остров Крым, остров Крым, Ранним утром седым Сотня степь рассекает аллюром. Нам бы ночь не отдать, Нам бы день простоять, Чтобы с диким не жить Сингапуром. Наш отчалил ковчег, Начинается бег, Расставанья на век иль скитанья. Кто на борт не успел, Может лучший удел - Пуля в лоб,чем расстрел иль изгнанье. Остров Крым, остров Крым, Как ты мною любим! Как Россия от края до края. Только Дон да Кубань, Не Гонконг, не Тайвань И у русских судьба роковая. Комментарий: Эти стихи вопреки распространенному в народе мнению принадлежат не «белому офицеру, эмигрировавшему из России», а нашему современнику, Николаю Ивановичу Жданову-Луценко (1954 г.р.). Приведу здесь его краткую биографию:
Гражданская война Автор: Михаил Каиров Что за дивный рассвет над Москвою-рекой? То ль заря, то ль пожар, то ль сиянье церквей... Что за страшный пожар над Россией-страной? Ты ли, Родина, режешь своих сыновей? Что же слышно окрест? Иль мерещится мне: То ли колокол бьёт, то ли залпы звенят... То Егорий, на белом возникнув коне, Собирает под русские стяги отряд. И знамена России взмываются ввысь – И державный трехцвет, и Андревский стяг, И проходят войска, уходя на века, По брусчатке булыжной печатая шаг. А матросы в бушлатах сшибают орлов И срывают знамёна, кидают их в грязь. И рабочие с Пресни громят юнкеров, И расстрелян в ЧК их сиятельство князь. А государь-император злодейски убит И голодные вороны кличут с крестов... Где ж ты символ России? Ты напрочь забыт, Ты растоптан полками латышских стрелков А в России вовсю полыхает война – От Романов-на-Мурман до жарких степей. И от крови людской издыхает страна Безвозвратно теряя своих сыновей И сквозь пламень и дым, сквозь лихую пальбу В белой дымке за нами Россия встаёт, Та, которой сломал, искалечил судьбу Этот грозный кровавый семнадцатый год. Комментарий: Не то чтобы точно белогвардейская, но укладывающаяся в концепцию сборника песня. Современная, конца 80-х. Услышана в 1989 на одном из слётов КСП, там же и записана, исполнял автор, Миша Каиров. Воинам Белой Гвардии Автор: Александр Рытов Стоят кресты на черных сопках, Ночной погост под ветра шум, Как батальонная коробка, Которой вновь идти на штурм. Морские волны пульсом вечным На скалах выбьют имена, И список этот бесконечный Не уничтожат времена Чужбины, грусти дни пустые, Где тает жизнь еще быстрей, И растворяется Россия С гудками крымских кораблей. И снова в сердце как цунами Счастливых лет манящий зов. И словно сказочный орнамент - Изгибы русских берегов. Тропинки – следы молодых юнкеров Автор: Александр Рытов Там птиц голоса, как последние стоны, Усадьбы мертвы и не слышат мой зов. Там листья - погоны, полянки - шинели, Тропинки - следы молодых юнкеров. В садах - тишина, блеклый луч на постели. В душе - диким эхом немыслимый бег. Но ветер - надежда, цветы - акварели, Дорога - прощанье с ушедшим навек. Исхожены смертью знакомые тропы, Но в памяти свет наползающих туч, Там ночь - чья-то ласка, рассвет - чей-то шепот, Там полдень - беседка и вьющийся плющ. Мерцание звезд - как осколки короны Над миром забытых врагом уголков. Там листья - погоны, полянки - шинели, Тропинки - следы молодых юнкеров. Господин Ротмистр Автор: Александр Рытов Вздыхает костер тяжело и устало, Последние угли зловеще шипят, А в облачной дымке видны перевалы, С которых не будет дороги назад Господин ротмистр, не пора ль начинать, Уже вскоре рассвет заблестит над рекою Ну так коли пора - прикажите седлать, Объявите по фронту: "Кавалерия, к бою!" Вы вспомните, сударь, лихие кареты, Как пела мазурка и всхлипывал вальс, Все наши забавы уже в сумерках где-то, Все будто ушло в беспросветную даль. Вы лучше забудьте былые обиды И к черту гоните от сердца печаль, Не думайте, сударь, про страх быть убитым, Про пьяные сны и разбитый хрусталь... На наших фуражках, клинком не задеты Сияют кокарды с двуглавым орлом И прячем мы к сердцу свои амулеты, И быстрый аллюр нам все кажется сном. Мы бережно прячем свои медальоны С портретами тех, кто нам дорог и мил... Быть может, нас пуля в сражении не тронет, Быть может, минует беспутье могил. Юнкера Автор: Александр Рытов Господа, господа офицеры, Мы пропали, закрыты пути. Вышло солнце загробного цвета На пустом небосклоне земли Наши кони, наверно, устали И несут нас неясно куда. Нам напрасно цыганки гадали, Превещая лихие года. Но посмотрите, посмотрите, что с нами стало: Наш мундир весь разорван клинком, И прервался звук старой гитары В офицерском салоне пустом. Извините, за все извините - За любовь и кровавый эфес, И за то, что живем в этом мире Словно ангелы с чуждых небес. Юнкера, золотые погоны, Вас друзья провожают в поход, И текут по щекам вашим слезы, Превращаясь в сверкающий лед... Последний патрон Автор: Александр Рытов Наступает рассвет, тает серый туман, А за ним только боль, только кровь наших ран. А на старом Кремле сбит орел золотой, И на русской земле нет уж веры былой Слезы тяжких потерь молвят песню свою, А на Яузе смерть разгулялась вовсю. До сих пор не умолк голос пуль у дворца, Алексеевский полк там стоит до конца. Пули всюду свистят, испытуя судьбу, На Остоженке штаб весь в огне и дыму. Пусть убитых не счесть, но всегда и везде Офицерская честь неподвластна беде. Бой был долгим, как сон, и нет сил для броска, И последний патрон сбережен для виска. А на старом Кремле сбит орел золотой, И на русской земле нет уж веры былой. Комментарий: Песни Александра Рытова, нашего современника. Насколько мне известно у него записан компакт-диск "Господин ротмистр".
Все эти произведения написаны как песни, что, конечно, не означает, что их нельзя воспринимать как просто стихи. Сейчас многое из этого воспринимается как кич, однако в те годы писалось совершенно искренне. Тем не менее, хочу подчеркнуть, что хотя автор сочувствует своим героям и считает себя продолжателем их политической борьбы (см. "Вступление"), но не отождествляет себя с ними: вздыхают о потерянной любви и предпочитают смерть эмиграции они, а не я. Произведения цикла расположены не по хронологии написания, а по хронологии действия. Черта под белогвардейской темой в моем творчестве подводится в стихотворении "Эпитафия пассеизму". Ю. Нестеренко 1. Вступление Герои вставали под пули, И их накрывали знамена... Что толку в последнем почете, Коль выпал такой вам исход? На утреннем солнце блеснули Мои золотые погоны - Наследником Белого дела России я выступлю в этот поход. На стертом сукне на зеленом Валяются мятые карты, Да пара порожних стаканов Стоит возле края стола... И только в мозгу распаленном Над городом реют штандарты, И освободителей звоном встречают кремлевские колокола. От Киева, Дона, Самары До Владивостока и Крыма Прошли вы по крови и грязи - Ваш жребий ужасный таков. Но, что там ни лгут комиссары, Возмездие неотвратимо! Россия восстанет из пепла, низвергнув империю большевиков. 1988 2. Девять дней отступали Девять дней отступали До последней земли. Скольких мы потеряли В придорожной пыли! В этом парке у моря Будем насмерть стоять - Просто некуда более Нам отступать. А за нами морские Волны лижут гранит. А пред нами Россия Пыльной степью лежит. Пыль стоит над степями От ударов копыт, Черный дым над полями Поднимаясь, летит. Над последней стоянкою Запылает закат, И нагрянет с тачанками Их передней отряд. Остаемся на месте, Смерть сумеем принять, Жизнь отнимут, но чести Им у нас не отнять. Боже наш, боже правый, Где же правда твоя? На обломках державы Вопрошаю тебя! В этот вечер навечно Обратимся в ничто, Все мы грешны, конечно, Но Россию - за что? Натерпелась немало От минувших веков, Но еще не бывало С ней таких катастроф. Этот новый мессия Все сметет, что же даст? Вдруг не сможешь, Россия, Ты стерпеть в этот раз? Небо синее, синее, Дали в дымке пусты. Мы пред нашей Россиею Оставались чисты, Но теперь умираем, Не спася - погубя! На кого оставляем, Россия, тебя? Ах, Россия, что сделают Эти люди с тобой, Все снесут неумелою Грубой рукой. Мчит слепая стихия, И куда занесет? Ах, Россия, Россия, Ты прости нас за все! Ты прости нас, Россия, Тебе были верны, Но сегодня бессильны Прежней славы сыны. Нам испить эту чашу, Как горька в ней вода! Это общая наша Вина и беда. 1987 3. Пол-России в дыму Пол-России в дыму, Дымом застланы дали, Наши судьбы подобны горячечным снам. Все, что мы не смогли, Все, что мы потеряли, Пусть зачтется когда-нибудь все-таки нам. Наше страшное время, Безумные годы! Господа либералы, народ вас надул! Вы молили сто лет: Дайте волю народу! Он устроил из воли кровавый разгул. Что творится с Россией? Что с русской землею? Не росою, а кровью умыта она! Император расстрелян Со всею семьею, Брата вешает брат - вот такая война. Всюду смерть, всюду хаос, Расстрелы, застенки, Как спасти нам державу от этих людей, Если цвет русской нации Гибнет у стенки, Если женщин они не щадят и детей? Ах, жива ли Аннет? Помню первые встречи, Как гуляли мы с ней в златоглавой Москве... Ныне голод у них, Топят книгами печи, Да над трупами бьется и х флаг в синеве. Отступаем. Деникина Взяли за глотку, И все дальше и дальше те прежние дни... Ну а в наших домах Мужичье хлещет водку, И блюют на шедевры искусства они. Весь охвачен народ Разрушительной страстью, Но ему непонятно средь воплей лихих, Что устроят о н и Узурпацию власти, Диктатура же хамов страшнее других. Это поняли мы, Но пред н и м и бессильны, Если с н и м и народ, если люди глупы... На кострах красных флагов Сгорает Россия Под восторженный рев полупьяной толпы. Мы прижаты к реке, На исходе патроны, Скоро выкосит нас большевицкий свинец. Господа офицеры, Срывайте погоны - Наше дело проиграно, это конец! За границу бежать? Непонятно вам, что ли, Русский я, и иного мне выход нет - Выйду в русское поле, Широкое поле, На закате приставлю к виску пистолет... 1988 4. Белая вьюга Все темные силы проснулись от спячки, Одних ослепя, а других - погубя, В кровавом бреду, в полоумной горячке Россия казнит, убивает себя. Что правда, свобода, коль нет даже хлеба? Костями засеяны наши поля! Над нами бездонное, черное небо, Под нами - залитая кровью земля. На белом снегу стынут красные пятна, Россия больна, безнадежно больна! Увы, слишком многим еще не понятно, Кому это нужно и чья здесь вина. В замерзшей и замершей Первопрестольной Аресты, расстрелы, отчаянье, страх, Куранты стоят, звон умолк колокольный, Лишь стаи ворон на церковных крестах. Где мир, где порядок, где слава, где совесть? Холопская банда в Московском Кремле... И кровью написана страшная повесть Об этой покинутой Богом земле. Все рухнуло разом, растерзано в клочья! И пал Третий Рим жертвой диких племен! Бескрайнюю степью, холодную ночью Сквозь белую вьюгу идем за кордон. А белая вьюга колышет знамена И свищет, и стонет, и бьется вдали, И звездочки снега летят на погоны - С беззвездного неба на плаху земли. О, что же наделала ты, Русь Святая! Тебе мы уже неспособны помочь! Лишь белая вьюга наш след заметает, За красным закатом - бескрайняя ночь... 1989 5. Опрокинулось небо и тонет в широком Дону Опрокинулось небо и тонет в широком Дону, Ветер по степи рыщет и гнет ковыли до земли, Отвлечешься, развеешься, только забудешь войну - И тотчас громовые раскаты услышишь вдали. То не гром, господа! Наступает последний парад! Словно красный пожар, на востоке пылает рассвет. Мы идем в этот бой не для славы, не ради наград, На победу надежда мала, только выбора нет! Будут прокляты те, кто остался стоять в стороне - Те, кто предал, и те, кто на это спокойно смотрел! Вы поймете, что гибнет Россия по вашей вине, Лишь тогда, когда красные вас поведут на расстрел! Ну а мы - не умеем, не выучены выбирать Между честью и подлостью, долгом и красным пайком, Так, как шли побеждать, нам придется идти умирать За трехцветное знамя, что в небе летит над полком. Нет, не ради дворянских, заслуженных дедами прав Под огнем поднимаются белые наши полки! Сын крестьянина здесь и Российской Империи граф В равном чине, за дело одно обнажили клинки! Так что, ваше сиятельство, все мы сегодня равны, Лавр Георгич Корнилов был сам из простых казаков. Полетят наши души, забыв ордена и чины, Как по полю широкому тени летят облаков. Так вперед, господа! И летим мы вперед под огнем, Пулеметной пальбой заглушен дробный топот копыт. И на полном скаку я вдруг падаю вместе с конем И понять не могу, что со мной - неужели убит?! Пред глазами туман, только слышу сквозь выстрелы я: "Не печальтесь, воздастся на небе погибшим за честь, И за все преступленья, поверьте, найдется судья - Коль не вы - ваши внуки свершат справедливую месть! Может быть, через сто, может быть, через семьдесят лет Все, чем грезили вы, воплотится должно наяву: По России пройдут они славной дорогой побед И под звон колокольный торжественно вступят в Москву!" 1991 6. Третий год по России нас бурей швыряет Третий год по России нас бурей швыряет, Третий год греюсь я у походных костров, Третий год я людей, дорогих мне, теряю В мясорубке страшнейшей из всех катастроф. Не дойдя до Москвы, не добравшись до Крыма, Я застрял средь России, объятой огнем. Небеса скрыты пологом черного дыма - Нас не видит господь, мы забыли о нем. Все теперь позади: лихорадка сражений, Радость наших побед, горечь наших утрат, И кошмар отступлений, и боль поражений, И последний тот бой, наш последний парад. Ах, ma chere Natalie! Как тебя вспоминаю, Комом в горле становится злая тоска. Я тебя потерял, где теперь ты, не знаю - Дай-то бог, чтоб в Париже, а вдруг в ВЧК? Ты теперь бы, должно быть, меня не узнала, А узнав - ужаснулась тому, чем я стал. Помнишь ли упоенье последнего бала? Ах, каким все прекрасным тогда я считал! Вот и кончился бал, господа офицеры! И вчерашний лакей гонит нас от ворот... Ни любви, ни России, ни славы, ни веры! Торжествующий хам, веселящийся сброд! Ах, Мишель, mon ami! Как всегда был ты весел! Ты б утешил меня или что-нибудь спел... Я в тот день восьмерых комиссаров повесил, Но тебя одного я спасти не успел. Как герои, погибли Орлов и Голицын, Помню смерть Трубецкого, и как схоронил Своего денщика, что в бою за Царицын Своей грудью от пули меня заслонил. Позади у меня - лишь кресты да могилы, Впереди - только кровь бесполезной борьбы, И надежд - никаких! Дай мне, господи, силы Не лишиться рассудка от этой судьбы! Я теперь - атаман полупьяного сброда, Офицер без фамилии и без погон... Чем мои лучше "слуг трудового народа"? Так же грабят, насилуют, жрут самогон. Да, не все таковы, и других есть немало - Тех, что мстят за родных и поруганный кров, Только нет никого, кто меня понимал бы, Эти люди и я - из различных миров. Вот сегодня опять улыбнулось мне счастье - Я хозяин округи на 2-3 часа: Подойдут регулярные красные части, И опять оступать нам придется в леса. И теперь я сижу в кабаке у дороги, И меня развлекает трактирная шваль. Веселись, атаман! Позабудь все тревоги! Утопи в русской водке тоску и печаль! И хрипит грамофон о былом, о далеком, Песнь о чистой любви в этом грязном углу... Слушать нет больше сил! Это слишком жестоко, Ради бога, снимите с пластинки иглу! Все погибло навек. Что ж теперь нам осталось? Только мстить за Россию, друзей и себя, Только драться, про жалость забыв и усталость, Да сидеть в кабаках, о минувшем скорбя. Вот сегодня опять в исполнение мести Пятерых коммунистов повесили в ряд. Я узнал одного. Мы учились с ним вместе. Но он стал комиссаром и сам виноват. Впрочем, все ни к чему... Все теперь бесполезно: Слишком поздно, уже ничего не спасти, И Россия повисла над адскою бездной - И вперед ей нельзя, и назад нет пути. Цари убит, веры нет и отечества тоже, Кровь и смерть, беспощадный бессмысленный бой... Как же ты допустил это, Господи Боже? В чем же так провинились мы перед тобой? Моя гибель, наверное, не за горами, Лишь одна мне надежда на этой войне - В православном французском каком-нибудь храме Natalie панихиду отслужит по мне. 1990 7. Русская рулетка Безумными, безудержными снами Промчались эти страшные года. Лежит Константинополь перед нами - Конец дороги нашей, господа! Все позади. И мы уже бессильны Истории скомандовать "кругом!" Мы не смогли спасти тебя, Россия, Мы и себя спасли с большим трудом. Все позади. Весь ужас отступленья, Бои, налеты, кровь, огонь, пальба. В портах за место в шлюпке шло сраженье, Но все же сохранила нас судьба. Но радоваться лишь, что сами целы - Ведь это недостойно, черт возьми! Ведь, господа, мы все же офицеры, А здесь мы стали лишними людьми. Вы прежде в Петербурге, князь, блистали, А здесь метете площадь по утрам. И вы, полковник, думали едва ли, Что вы играть пойдете по дворам! А вы - гвардейским были офицером, А ныне докатились до сумы! Чужие люди и чужая вера, Чужое все и здесь чужие мы. Мы загнаны сюда, как звери в клетку, Все кончено, нам нечего терять, И нам осталаь русская рулетка - Простой азартный способ умирать. Заряжен револьвер одним патроном, Раскручен барабан, и ствол к виску, Но в пустоту вновь бьет курок взведенный, Вновь не прервет российскую тоску. Я ваши поздравленья принимаю, Я жив остался, и пока что рад. Но мы не сможем, чести не теряя, Жить здесь и не вернемся уж назад. И невозможно нам забыть о прошлом, Так кто мой выстрел хочет повторить? О господи, как глупо и как пошло Приходится из жизни уходить... 1988 8. Россия. Белогвардейский сонет Начавшись с малых княжеств, ты росла И стала необъятною державой. Овеяна величием и славой, Ты в новое столетие вошла, Но грянул бунт - жестокий и кровавый. Ты стала уменьшаться. Ты была Сибирью, Югом, севером. Дела Все хуже шли - пред красною оравой Ты таяла. Остался только Крым. Исчез и он, как город на песке - Ты сжалась до размеров парохода... И стала ты, когда растаял дым, Засохшею фиалкой в дневнике Участника Ледового похода. 1993 Комментарий: Нестеренко Юрий Леонидович, он же YuN, родился в 1972 году в Москве. В 1989 окончил физматшколу 542 при МИФИ и поступил в означенный институт на факультет кибернетики. В 1995 окончил МИФИ с красным дипломом. В настоящее время занимается больше литературой, чем программированием, хотя с последним тоже не распрощался (в частности, является автором всефидошно известной игры FIDO). Был одним из сценаристов игры "Иван Ложкин: цена свободы". Ведущий автор единственного в России мультимедийного журнала об играх GEM. Неоднократный лауреат Всероссийского Пушкинского молодежного конкурса поэзии. Автор многих стихов, прозы (преимущественно научной фантастики) и юмористических произведений (последние, в частности, периодически публикуются в журнале "Компьютерра"). Над Доном снег... Автор: Вадим Цыганов Над Доном снег кружится, словно пух. Снежинки крупные ложатся в воду. Нам надо выбирать одно из двух - Жизнь или смерть, позор или свободу. Эй, казаки, пришпорьте лошадей, Нам вряд ли счастье нынче улыбнётся. Но мы посмотрим, чья же кровь красней, Когда наш эскадрон в Ростов вернётся. Не танцуй, не танцуй подо мной, Конь ты мой, вороной, удалой, Скоро будет хозяин другой У тебя, конь ты мой вороной... Нас обнимает смерть по одному, И замерзают слёзы на ресницах, И мертвецы уходят в тишину, Не успевая Богу помолиться. Эх, казаки, куда нам отступать? Нам этот бой на небесах зачтётся. А на Дону приятней помирать, Недаром вольным Дон у нас зовётся! Не танцуй, не танцуй подо мной, Конь ты мой, вороной, удалой, Скоро будет хозяин другой У тебя, конь ты мой вороной... Комментарий: На этот текст я натолкнулся случайно. Насколько я могу судить по автору текста песня скорее всего из репертуара Вики Цыгановой, эстрадной певицы, одно время увлекавшейся белогвардейско-офицерской романтикой, андреевскими флагами и золотыми погонами. Но текст, что интересно неплох, так что с удовольствием привожу его здесь. Марш дроздовцев Автор не установлен Из Румынии походом Шёл Дроздовский славный полк, Для спасения народа Исполняя тяжкий долг. (Вар. - Нес геройский, трудный долг) Генерал Дроздовский гордо Шел с полком своим вперед Как герой, он верил твердо, Что он Родину спасет. Верил он, что Русь святая Погибает под ярмом, И, как свечка восковая, Догорает с каждым днём. Верил он - настанет время, И опомнится народ, И он сбросит свое бремя И за нами в бой пойдет. Много он ночей бессоныз И лишений выносил, Но героев закаленных Путь далекий не страшил. Шли дроздовцы твёрдым шагом, Враг под натиском бежал, И с трёхцветным русским флагом Славу полк себе стяжал. Этих дней не стихнет слава, Не замолкнет никогда, Офицерские заставы Занимали города. Пусть вернёмся мы седые От кровавого труда. Над тобой взойдёт, Россия, Солнце новое тогда. Комментарий: Самая настоящая, взаправдашняя белогвардейская песня. Марш дроздовцев (Дроздовского полка) был очень популярен и впоследствии послужил основой для не менее популярной советской песни «По долинам и по взгорьям...». Хотя этимологию «По долинам...» проводили от «Песни сибирских стрелков», эмигранты первой волны до конца дней своих считали С.Алымова (автора текста) и В.Александрова (обр.музыки) бессовестными плагиаторами.
С приходом на Дон восстановилась связь с внешним миром, и мы были ошеломлены нахлынувшими со всех сторон неожиданными новостями. 23 апреля донским ополчением Южной группы полковника Денисова взят был Новочеркасск.
1. Уходили мы из Крыма Уходили мы из Крыма Среди дыма и огня; Я с кормы все время мимо В своего стрелял коня. А он плыл, изнемогая, За высокою кормой, Все не веря, все зная, Что прощается со мной. Сколько раз одной могилы Ожидали мы в бою. Конь все плыл, теряя силы, Веря в преданность мою. Мой денщик стрелял не мимо - Покраснела чуть вода... Уходящий берег Крыма Я запомнил навсегда. 2. Знамя Мне снилось казачье знамя, Мне снилось — я стал молодым. Пылали пожары за нами, Клубился пепел и дым. Сгорала последняя крыша, И ветер веял вольней, Такой же—с времен Тохтамыша, А, может быть, даже древней. И знамя средь черного дыма Сияло своею парчой, Единственной, неопалимой, Нетленной в огне купиной. Звенела новая слава, Еще неслыханный звон... И снилась мне переправа С конями, вплавь, через Дон. И воды прощальные Дона Несли по течению нас, Над нами на стяге иконы, Иконы — иконостас; И горький ветер усобиц, От гари став горячей, Лики всех Богородиц Качал на казачьей парче. 1949 3. Мы шли в сухой и пыльной мгле Мы шли в сухой и пыльной мгле По раскаленной крымской глине. Бахчисарай, как хан в седле, Дремал в глубокой котловине И в этот день в Чуфут-кале, Сорвав бессмертники сухие, Я выцарапал на скале: Двадцатый год - прощай, Россия! 4. Азов Эту землю снова и снова Поливала горячая кровь. Ты стояла на башне Азова Меж встречающих смерть казаков. И на ранней заре, средь тумана, Как молитва звучали слова: За Христа, за святого Ивана, За казачий престол Покрова, За свободу родную, как ветер, За простую степную любовь, И за всех православных на свете, И за свой прародительский кров. Не смолкало церковное пенье; Бушевал за спиною пожар; Со стены ты кидала каменья В недалеких уже янычар И хлестала кипящей смолою, Обжигаясь сама и крича... Дикий ветер гулял над тобою И по-братски касался плеча: За святого Ивана, за волю, За казачью любовь навсегда!.. Отступала, бежала по полю И тонула на взморье орда. Точно пьяная ты оглянулась, - Твой сосед был уродлив и груб; Но ты смело губами коснулась Его черных, запекшихся губ. 5. "Эти дни не могут повторяться..." Эти дни не могут повторяться, - Юность не вернется никогда. И туманнее и реже снятся Нам чудесные, жестокие года. С каждым годом меньше очевидцев Этих страшных, легендарных дней. Наше сердце приучилось биться И спокойнее и глуше и ровней. Что теперь мы можем и что смеем? Полюбив спокойную страну, Незаметно медленно стареем В европейском ласковом плену. И растет и ждет ли наша смена, Чтобы вновь в февральскую пургу Дети шли в сугробах по колена Умирать на розовом снегу. И над одинокими на свете, С песнями идущими на смерть, Веял тот же сумасшедший ветер И темнела сумрачная твердь. 6. Никто нас не вспомнит Никто нас не вспомнит, о нас не потужит; Неспешной водой протекают годы. И было нам плохо и станет нам хуже, - Покоя не будет нигде, никогда. Да мы и не ищем спокойного года, Да нам и не нужен покой : Свобода еще с Ледяного похода Для нас неразлучна с бедой. 7. Из поэмы "Новочеркасск" Колокола печально пели. В домах прощались, во дворе: Венок плели, кружась, метели Тебе, мой город, на горе. Сноси неслыханные муки Под сень соборного креста. Я помню, помню день разлуки, В канун Рождения Христа, И не забуду звон унылый Среди снегов декабрьских вьюг И бешенный галоп кобылы, Меня бросающий на юг. 8. Снег Ты говоришь: - Смотри на снег, Когда синей он станет к ночи. Тяжелый путь за прошлый грех Одним длинней, другим короче; Но всех роднят напевы вьюг, Кто в дальних странствиях обижен. Зимой острее взор и слух И Русь роднее нам и ближе. И я смотрю... Темнеет твердь. Меня с тобой метель сдружила, Когда на подвиг и на смерть Нас увлекал в снега Корнилов. Те дни прошли. Дней новых бег Из года в год неинтересней,- Мы той зиме отдали смех, Отдали молодость и песни. Но в час глухой я выйду в ночь, В родную снежную безбрежность - Разлуку сможет превозмочь Лишь познающий безнадежность. 9. Из поэмы "Перекоп" Нас было мало, слишком мало, От вражьих толп темнела даль: Но твердым блеском засверкала Из ножен вынутая сталь. Последних пламенных порывов Была исполнена душа. В железном грохоте разрывов Вскипали воды Сиваша. И ждали все внимая знаку, И подан был знакомый знак... Полк шел в последнюю атаку, Венчая путь своих атак. .............................................. Забыть ли, как на снеге сбитом В последний раз рубил казак, Как под размашистом копытом Звенел промерзлый солончак, И как минутная победа Швырнула нас через окоп, И храп коней, и крик соседа И кровью залитый сугроб... ............................................... О милом крае, о родимом Звенела песня казака И гнал и рвал над белым Крымом Морозный ветер облака. Спеши, мой конь, долиной Качи, Свершай последний переход. Нет, не один из нас заплачет, Грузясь на ждущий пароход, Когда с прощальным поцелуем Освободим ремни подпруг И, злым предчувствием волнуем, Заржет печально верный друг. 10. Помню горечь соленого ветра Помню горечь соленого ветра, Перегруженный крен корабля; Полосою синего фетра Уходила в тумане земля; Но ни криков, ни стонов, ни жалоб, Ни протянутых к берегу рук, - Тишина переполненных палуб Напряглась, как натянутый лук, Напряглась и такою осталась Тетива наших душ навсегда. Черной пропастью мне показалась За бортом голубая вода. 11. В эту ночь мы ушли от погони В эту ночь мы ушли от погони, Расседлали своих лошадей; Я лежал на шершавой попоне Среди спящих усталых людей. И запомнил и помню доныне Наш последний российский ночлег, Эти звезды приморской пустыни, Этот синий мерцающий снег, Стерегло нас последнее горе, - После снежных татарских полей, - Ледяное Понтийское море, Ледяная душа кораблей. 12. В огне все было и в дыму В огне все было и в дыму,- Мы уходили от погони. Увы, не в пушкинском Крыму Теперь скакали наши кони. В дыму войны был этот край, Спешил наш полк долиной Качи, И покидал Бахчисарай Последний мой разъезд казачий. На юг, на юг. Всему конец. В незабываемом волненьи. Я посетил тогда дворец В его печальном запустеньи. И увидал я ветхий зал, - Мерцала тускло позолота, - С трудом стихи я вспоминал, В пустом дворце искал кого-то. Нетерпеливо вестовой Водил коней вокруг гарема, - Когда и где мне голос твой Опять почудился, Зарема? Прощай, фонтан холодных слез. Мне сердце жгла слеза иная - И роз тебе я не принес, Тебя навеки покидая. 13. Жизнь не проста и не легка... Жизнь не проста и не легка. За спицею мелькает спица. Уйти б на юг, и в казака По-настоящему влюбиться. Довольно ждать, довольно лгать, Играть самой с собою в прятки. Нет, не уйти, а убежать, Без сожалений и оглядки. Туда, где весело живут, Туда, где вольные станицы И где не вяжут и не ткут Своих нарядов молодицы; Где все умеют пить и петь, Где муж с женой пирует вместе. Но туго скрученная плеть Висит на самом видном месте. Ах, Дон, Кубань - Тмутаракань! А я в снегах здесь погибаю. Вот Лермонтов воспел Тамань. - А я читаю и мечтаю, И никуда не убегу... Твердя стихи о Диком поле. Что знаю я и что могу, Живя с рождения в неволе. И мой недолгий век пройдет В напрасном ожиданье чуда, - Московский снег, московский лед Меня не выпустят отсюда. 14. Не выдаст моя кобылица Не выдаст моя кобылица. Не лопнет подпруга седла. Дымится в Задонье, курится Седая февральская мгла. Встает за могилой могила. Темнеет калмыцкая твердь, И где-то правее - Корнилов, В метелях идущий на смерть. Запомним, запомним до гроба Жестокую юность свою, Дымящийся гребень сугроба, Победу и гибель в бою, Тоску безысходную гона, Тревоги в морозных ночах Да блеск тускловатый погона На хрупких, на детских плечах. Мы отдали все, что имели, Тебе, восемнадцатый год, Твоей азиатской метели Степной - за Россию - поход. 15. Как когда-то над сгубленной Сечью Как когда-то над сгубленной Сечью Горевал в своих песнях Тарас, — Призываю любовь человечью, Кто теперь погорюет о нас? Но в разлуке с тобой не прощаюсь, Мой далекий отеческий дом, — Перед Господом не постесняюсь Называться донским казаком. 16. Товарищ Перегорит костер и перетлеет, Земле нужна холодная зола. Уже никто напомнить не посмеет О страшных днях бессмысленного зла. Нет, не мученьями, страданьями и кровью Утратою горчайшей из утрат: Мы расплатились братскою любовью С тобой, мой незнакомый брат. С тобой, мой враг, под кличкою «товарищ», Встречались мы, наверное, не раз. Меня Господь спасал среди пожарищ, Да и тебя Господь не там ли спас? Обоих нас блюла рука Господня, Когда, почуяв смертную тоску, Я, весь в крови, ронял свои поводья, А ты, в крови, склонялся на луку. Тогда с тобой мы что-то проглядели, Смотри, чтоб нам опять не проглядеть: Не для того ль мы оба уцелели, Чтоб вместе за отчизну умереть? 17. Не плыву — улетаю в Америку Не плыву — улетаю в Америку. Кто поймет беспросветную грусть? Это значит: к заветному берегу Никогда, никогда не вернусь. Это значит: благополучию Свою жизнь навсегда уступил, Полунищую, самую лучшую, О которой я Бога просил. 18. Отцу Николаю Иванову Не георгиевский, а нательный крест, Медный, на простом гайтане, Памятью знакомых мест Никогда напоминать не перестанет; Но и крест, полученный в бою, Точно друг и беспокойный, и горячий, Все твердит, что молодость свою Я не мог бы начинать иначе. 19. Казак Ты такой ли, как и прежде, богомольный В чужедальней басурманской стороне? Так ли дышишь весело и вольно, Как дышал когда-то на войне? Не боишься голода и стужи, Дружишь с нищетою золотой, С каждым человеком дружишь, Оказавшимся поблизости с тобой. Отдаешь последнюю рубаху, Крест нательный даришь бедняку, Не колеблясь, не жалея — смаху, Как и подобает казаку. Так ли ты пируешь до рассвета, И в любви такой же озорной, Разорительный, разбойный, но при этом Нераздельный, целомудренно скупой. 20. Равных нет мне в жестоком счастьи Равных нет мне в жестоком счастьи: Я, единственный, званый на пир, Уцелевший еще участник Походов, встревоживших мир. На самой широкой дороге, Где с морем сливается Дон, На самом кровавом пороге, Открытом со всех сторон, На еще неразрытом кургане, На древней, как мир, целине, — Я припомнил все войны и брани, Отшумевшие в этой стране. Точно жемчуг в черной оправе, Будто шелест бурьянов сухих, — Это память о воинской славе, О соратниках мертвых моих. Будто ветер, в ладонях взвесив, Раскидал по степи семена: Имена Ты их. Господи, веси — Я не знаю их имена. 21. Было их с урядником тринадцать Было их с урядником тринадцать — Молодых безусых казаков. Полк ушел. Куда теперь деваться Средь оледенелых берегов? Стынут люди, кони тоже стынут, Веет смертью из морских пучин... Но шепнул Господь на ухо Сыну: Что глядишь, Мой Милосердный Сын? Сын тогда простер над ними ризу, А под ризой белоснежный мех, И все гуще, все крупнее книзу Закружился над разъездом снег. Ветер стих. Повеяло покоем. И, доверясь голубым снегам, Весь разъезд добрался конным строем, Без потери к райским берегам. 22. Мороз крепчал. Стоял такой мороз Мороз крепчал. Стоял такой мороз Что бронепоезд наш застыл над яром, Где ждал нас враг, и бедный паровоз Стоял в дыму и задыхался паром. Но и в селе, раскинутом в яру, Никто не выходил из хат дымящих, — Мороз пресек жестокую игру, Как самодержец настоящий. Был лед и в пулеметных кожухах; Но вот в душе, как будто, потеплело: Сочельник был. И снег лежал в степях. И не было ни красных и ни белых. 23. Однолеток Подумать только: это мы Последние, кто знали И переметные сумы, И блеск холодной стали Клинков, и лучших из друзей Погони и похода, В боях израненных коней Нам памятного года В Крыму, когда на рубеже Кончалась конница уже. Подумать только: это мы В погибельной метели, Среди тмутараканской тьмы Случайно уцелели И в мировом своем плену До гроба все считаем Нас породившую страну Неповторимым раем. Комментарий: Подборка стихов по теме белой гвардии/белой эмиграции, естественно, не может обойтись без произведений Николая Туроверова, одного из виднейших поэтов Русского Зарубежья. Николай Николаевич Туроверов (1899 - 1972), донской казак, уроженец станицы Старочеркасской. Участвовал в боевых действиях Первой Мировой войны. После развала фронта вернулся на Дон, где встал на сторону Белого Движения. Прошел всю гражданскую войну - сражался в донских степях, ходил в Кубанские походы с Добровольческой Армией, участник Ледяного похода, потом Крым, Сиваш. Вместе с тысячами казаков и русских офицеров был вывезен из Крыма. Дальше был лагерь на о. Лемнос и обычный путь белого эмигранта ушедшего из Крыма - Сербия, в 1922 году ему удается перебраться в Париж. По ночам он разгружает вагоны, а днем посещает лекции в Сорбонне, потом работа в банке. В Париже в 1928 году он издает свой первый сборник стихов "Путь". Один из активных создателей казачьего землячества, собиратель предметов русской, военной истории, организатор выставок. В 1937 году выходит второй его сборник "Стихи". Во Вторую Мировую он сражается в рядах Иностранного Легиона, коему и посвящен его стихотворный цикл "Легион". В 1942 году Туроверову удается издать новый сборник стихов, следующие выйдут в 1945 и 1955 годах. После войны он так же продолжает активно участвовать в жизни казачьего землячества, в течении 11 лет председательствует в парижском Казачьем союзе, организует выставки "1812 год", "Казаки", "Суворов". Создает "Кружок казаков-литераторов", музей лейб-гвардии Атаманского полка. В 1960 опубликует в журнале "Новое слово" свою повесть "Конец Суворова". Его творчество сравнивают с творчеством Гумилева и Бунина. Осенью 1972 года его не стало. Его книги издаются в нынешней России, по мотивам одного из его стихотворений снят эпизод в известном фильме («Служили два товарища», сцена с конём), стихи публикуются в журналах и в интернете, и значит, память о нём жива.
«Еженедельная газета писателей России № 38, Пятница, 21 сентября 2001 г.
ПОСЛЕДНИЙ ВЫРАЗИТЕЛЬ ДУХА КАЗАЧЕСТВА. История нелёгкой жизни донского поэта зарубежья Николая Николаевича ТУРОВЕРОВА (1899 - 1972)
Беззаботное детство Коли Туроверова закончилось, когда грянула военная гроза 1914 года, круто изменившая судьбу России, Дона и его личную судьбу. Вспоминая те дни, писал в стихотворении "1914 год": Казаков казачки проводили, Вскоре Туроверов поступил в Каменское реальное училище, по окончании которого отправился служить в качестве вольноопределяющегося в лейб-гвардии Атаманский полк. Шёл этапный для России и Дона 1917 год. Октябрьский переворот кинул Россию в пучину братоубийственной войны. Фронт развалился, казаки неуправляемой массой хлынули на Дон. Вместе со всеми вернулся и Николай Туроверов, устроившись в Новочеркасском военном училище.
С утра мы бились с конницей - на севере, писал он, вспоминая те тяжкие дни. "Вы помните эти ноябрьские дни в Новочеркасске? - писал он двадцать лет спустя в рассказе "Первая любовь". Это были замечательные дни: Корнилов формировал Добровольческую армию, Каледин взывал к казачеству. Но казаки, вернувшись с фронта, были глухи к призыву своего атамана. Война им надоела, и мы - юнкера, кадеты, гимназисты, разоружив пехотную бригаду в Хотунке под Новочеркасском, пошли брать восставший Ростов". А затем был беспримерный по тяжести Степной поход - одно из тяжелейших испытаний, выпавших на долю Туроверова. Дымится в Задоньи, курится - вспоминал он позже зиму 1918 года. Уже будучи офицером (подъесаулом), Николай Туроверов прошёл всю гражданскую войну, получив четыре ранения и попав в конце войны в Крым, где укрепились последние силы белых войск.
От вражьих толп темнела даль; Ожесточённая борьба шла с переменным успехом, но судьба отвернулась от белых. Сплочённые дивизии красных раздавили ослабленные белые полки. Пришлось отступать... С горечью писал об этом Николай Туроверов: В эту ночь мы ушли от погони, В холодные дни ноября 1920 года началась эвакуация остатков армии генерала Врангеля из Крыма. Вместе со всеми навсегда покидал Россию и Николай Туроверов. Это была незабываемая трагедия, печать которой поэт носил в душе всю свою некороткую жизнь: Уходили мы из Крыма Так донской казак, уроженец Старочеркасской станицы, оказался на чужбине: сначала на Лемносе, потом в Югославии и, наконец, во Франции - навсегда...
Больше ждать и верить и томиться, В том же 1965 году в Париже вышла пятая книга стихов Туроверова, куда вошли 188 стихотворений, поэм и отрывков за период с 1915 до 1965 года. Два года спустя нью-йоркское издательство "Казачья старина" выпустило небольшой сборник песен всех казачьих войск, подготовленный Н.Н. Туроверовым.
Пора, мой старый друг, пора, пишет он в одном из стихотворений. Его желание - быть похороненным на Дону, в родной станице. Но судьба распорядилась иначе. Прах поэта покоится на русском кладбище в Сент-Женевьев-де-Буа.» «Романс поручика Мышлаевского" к спектаклю по роману М. Булгакова «Белая гвардия» Автор: Борис Вайханский Мне Россия люба Не за блеск погон, А глаза голубы, Ясные, как сон. Только поволокой, Уж который год, Дым по синеокой Родине плывет. Так громче, музыка, играй победу! Мы победили, и враг бежит... Нет, господа, я из России не уеду. Зачем бежать нам из дому, скажи?! Я любовь сыновью Не продам вовек. Только что-то с кровью Слезы из-под век... Катят по дороге, Душу разменяв. Голубые дроги, Только без меня. Так громче, музыка, играй победу! Мы победили, и враг бежит... Нет, господа, я из России не уеду. Зачем бежать нам из дому, скажи?! Я не ради славы Убивал других. Только где же, право, Здесь мои враги? Мне Россия люба Не за блеск погон, А глаза голубы, Ясные, как сон. Так громче, музыка, играй победу! Мы победили, и враг бежит... Нет, господа, я из России не уеду. Зачем бежать нам из дому, скажи?! 1976 Вальс безысходности Автор: Борис Вайханский Ах, штабс-капитан Аверин, поручик Алеша Тыжных, Кому мы теперь поверим, Кому присягать должны, Когда ничего не значат Слова и бессильна сталь, Когда за окном маячит Холодный, пустой февраль? Мы часто говорили о России, Был Государь, а вера - горяча. И мы в груди любовь свою носили, Как трудно ни бывало нам подчас. Мы были в окопах вместе Под пулями сотни раз. Своей офицерской чести Никто не ронял из нас. Товарищей многих нету. Мы выжили. Ну, так что ж? К чему нам теперь вся эта Святая чужая ложь? Мы часто говорили о России, Был Государь, а вера - горяча. И мы в груди любовь свою носили, Как трудно ни бывало нам подчас. Да, трудно в любовь поверить, Когда за окном - метель. Не проще ли, хлопнув дверью, Бежать, запахнув шинель? И падать у речек синих, Вновь не одолев подъем? Но верить: жива Россия. А значит, и мы живем. Мы часто говорили о России, Был Государь, а вера - горяча. И мы в груди любовь свою носили, Как трудно ни бывало нам подчас. 1977 Комментарий: Вайханский Борис Семенович родился 12 мая 1952 г. в Минске. "Имя Бориса Вайханского – поэта, композитора и исполнителя собственных песен – впервые громко прозвучало в 1978 году на фестивале авторской песни имени Валерия Грушина (г. Самара), где его песня "Прощайте, милые места" завоевала главный приз в авторской номинации. Затем были победы на фестивалях в Киеве и Минске, Риге и Одессе, Калининграде и Чебоксарах... Однако наибольшее признание и успех песни Бориса получили в исполнении дуэта, когда к голосу автора присоединился голос Галины Вайханской – музыканта по профессии и жены Бориса.С 1980 года дуэт побывал с концертами во многих городах Советского Союза и за его пределами (Германия, Нидерланды, Бельгия, Люксембург, США, Израиль, Чехия...)
Ночь перед расстрелом Автор не установлен Всё закончилось в страшном году – И забор и лазейки И черёмуха в старом саду На плетёной скамейке Вижу мама в окошке грустит, Комариные сетки И записка в кармане лежит От весёлой соседки Снова чудится город в снегу Дед Мороз и Снегурка Разве запах забыть я могу Мандариновой шкурки И у ёлочки первый шажок Разноцветные блёстки И тебя мой счастливый дружок В этой новой матроске... Вот и собственно кончилась жизнь Не осталось ни строчки Вновь навалится сквозь миражи Потолок одиночки И среди переломаных звезд, Кирпичей и бутылок Из нагана конвойный матрос Влепит пулю в затылок Комментарий: Когда в конце 1980-х произошел всплеск интереса к русскому городскому романсу довелось мне попасть на интереснейшее представление – это был театрализованный концерт объединения «Первый круг», посвящённый русскому романсу. Состоялся этот концерт 1 апреля 1989 в ДК завода «Серп и Молот». Из известных фамилий помню только Мирзояна и Смогула (он-то по моему его и вёл, если память не врет). Была у меня в те юные годы привычка приносить на такие представления с собой магнитофон («Электроника-302», для тех кто понимает :-)) и записывать. Запись по счастью сохранилась. Качество, вестимо, дрековое, но уж что есть. Я вообще не уверен, что подобная запись есть ещё у кого либо. И ещё – никогда я не встречал людей, которые тогда же было на том же концерте, а вот хотелось бы. Отзовитесь, горнисты!
Чересполосица Автор: Сергей Боханцев В поле - чересполосица Общей бедой куражится, Красный за белым носится, Желтый с зеленым вяжется. Бьются полки бедняцкие, Травы шумят ковыльные, Вьются чубы казацкие, Вьются знамена пыльные. "...Что вы, Егор Ильич, в тоске? Бросьте, поручик, Боже мой, Лучше синица, да в руке, Чем журавль над головой" Ладно, не тешьте псалмами, Вспомните златоглавую, В драку идем не с хамами, А со своею славою. Храмы полны матросами, Кончилась Русь Великая, Топчет ее Русь босая, Гонит ее Русь дикая. Хутор спьяна качается, Шею срубив партийную, Батька опять венчается, И пьет за самостийную. Куры клинками сгублены, Хлопцы от сала косятся, Брызнет капустой рубленой Завтра лихая вольница. Сколько таких вот по дворам - Сытых да проспиртованных, Сколько девчат по хуторам, Батьками облюблванных. Батьки - ребята видные Каждый в своей республике, Батьки слова обидные Плетью внушают публике. Глотки срывают взводные, Стрелы в штабах начерчены, Трубы поют походные, Лица у трубачей черны. Лица бойцов источены Жаждой неутолимою, В седла бойцы вколочены Волей неодолимою. Крепко проголосят - "Даешь!" Крепко ударят милые, Кровью зальют пшеницу-рожь, Лягут в степи могилами... В поле - чересполосица Общей бедой куражится, Красный за белым носится, Желтый зеленым кажется. 28 октября 1987 Комментарий: Сергей Николаевич Боханцев (прозвища Бох, Бых) родился 9 июля 1954 года в посёлки Дубровка. Жил в Одессе, Лесном. Окончил Казанский авиационный институт им. А. Н. Туполева в 1977 году по специальности инженер- испытатель. По распределению прибыл в Свердловск (Екатеринбург), где сейчас и проживает. В настоящее время медицинский инженер. Окончил 2-й класс музыкальной школы. Играет на аккордеоне, баяне, шестиструнной гитаре. Гитарой увлекся в 1972 году, ездил на фестивали как исполнитель. В 1986 году сломал ногу и, благодаря долгому пребыванию в гипсе, начал писать свои песни. Первая песня "Не было печали" (2 апреля 1986 года). Две песни написаны на стихи М.Сипера и Т. Полетаевой. На февраль 1999 года написал около 100 песен. Лауреат и дипломант многих фестивалей конца 80-х годов, в том числе Всесоюзного в г.Таллин в 1988 году. Член жюри многих фестивалей. До 1992 года был членом КСП города Екатеринбурга. Много сотрудничает со средствами массовой информации. Зарубежная поездка в Казахстан. Хобби - велосипед, моржевание. Песня белогвардейского офицера перед расстрелом Автор: Алексей Блинов Медленно тает свеча... Тени идут на нет... Нервы звенят, как струна... Рассвет... Сонная сизая даль Нежно с собой зовет... Голос, звенящий голос: «Вперед !..» Утро. Настала пора... Где-то заплакал конь... Лязгнул винтовки затвор... «Огонь !..» Комментарий: Хороший современный романс. Петербургский романс (Утро на Руси) Автор: Юрий Григорьев Дортуары, казармы, бараки в снегу – Запевает петух по Руси. Все горнисты, все классные дамы встают, Все дневальные жгут керосин. С добрым утром! Чиновник пером заскрипит, На стропила вползут мастера... По застылым танцклассам, манежам, плацам Уставная займётся муштра «Выше ножку!» - танцмейстер девицам кричит, Шепчет кавалергард жеребцу: «Но!» «Мать вашу так!» - перед строем гремит Командир на промозглом плацу. И летит балерина в лихом фуэте, Выгибается умница-конь, Рота грохает враз. На мороз, на зенит, Вровень строится мрамор колонн. У чиновников лишь, да у мастеровых Дело Русской империи в руках. А у прочих – в ногах. И «але, мон ами!» Раздаётся и «мать вашу в прах!» Чтоб вся в ляжках крутилась бедняжка Жизель Снежный конь под гвардейцем плясал Чтоб в полярном кругу древний зверь, словно хор Парфенонами маршировал. Шли солдат и параграф, и канцелярист... Ты же ставишь нам русский балет! Только музыку, сошка, не ты написал, А другой, настоящий поэт. Комментарий: Не очень встраивается в белогвардейщину этот романс, но поскольку был он записан Валерием Агафоновым на диске «Белая песня» - то быть ему здесь, сим рече. Также исполняла его интереснейшая питерская группа «Реддо» на своем первом (и единственном, к моему вящему сожалению) диске. Автор стихов – друг Агафонова, вильнюсец Юрий Григорьев. (Упрёк в сторону «Реддо» - и у них «автор неизвестен», экие они право...)
Письмо к Татьяне Михайловне. Песня белого офицера в ночь перед последним боем. (К спектаклю по М.Булгакову "Белая гвардия") Автор: Дмитрий Кимельфельд У "максима" кровь - водица, Он лопочет - не уснет. В белокаменной столице Комиссары с матросней. Тьма висит над Перекопом, Ждут околыши утра: Завтра все погибнем скопом, Завтра все погибнем скопом, Золотые юнкера... Вам, Татьяна Михайловна, И семнадцать не дашь ведь. Вы и косы закалывали, Чтобы выглядеть старше. Да не щурьтесь вы, полноте, Возвращения нету. Вы меня и не вспомните, Впрочем, дело не в этом. Переполнен Севастополь Дрянью - Божья благодать, Не видать первопрестольной Нам России, не видать. Где носила, где косила Наша белая судьба - Кровь-водица у "максима", Кровь-водица у "максима", И у нас не голуба... Вот, Татьяна Михайловна, Где нам встретиться выпало. Ваши губы опаловые До конца кем-то выпиты. Мы любовники старые, Мы, чуть что, - напролом, Я ведь ночи простаивал Под вашим окном. Вот рассвет, как серый глянец, Ухмыляется "максим": Через прорезь, братец, глянем На пророков и мессий. Был Господь бы, попросил бы - Нет, о жизни бы не стал - Схоронить меня в России, Схоронить меня в России, Можно даже без креста... Все, Татьяна Михайловна, В пулемете нет лент. Обо мне не слыхали вы Столько зим, столько лет. Вы вернетесь на Сретенку Жарким каменным летом. На окне там отметинка, Впрочем, дело не в этом. Комментарий: Дмитрий Исаакович Кимельфельд родился 1 июля 1950 года в Киеве, живет в Израиле. Окончил Киевский государственный педагогический институт иностранных языков в 1972 году. Работал в Киевском театре драмы и комедии. Песни пишет с 1968 года на свои стихи. Песни на стихи Д. Кимельфельда пишут также киевские авторы Владимир Семенов и Валерий Сергеев. Белая гвардия Автор: Зоя Ященко Белая гвардия, белый снег, белая музыка революций Белая женщина, нервный смех, белого платья слегка коснуться. Белой рукой распахнуть окно, белого света в нем не видя Белое выпить до дна вино, в красную улицу в белом выйти... Когда ты вернешься, все будет иначе, и нам бы узнать друг друга. Когда ты вернешься, а я не жена, и даже не подруга. Когда ты вернешься, ко мне так безумно тебя любившей в прошлом. Когда ты вернешься, увидишь, что жребий давно и не нами брошен ... Сизые сумерки прошлых лет робко крадутся по переулкам. В этом окне еле брезжит свет. Ноты истрепаны, звуки гулки. Тонкие пальцы срывают аккорд. Нам не простят безрассудного дара. Бьются в решетку стальных ворот пять океанов земного шара. Когда ты вернешься, все будет иначе, и нам бы узнать друг друга. Когда ты вернешься, а я не жена, и даже не подруга. Когда ты вернешься, ко мне так безумно тебя любившей в прошлом. Когда ты вернешься, увидишь, что жребий давно и не нами брошен ... Красный трамвай простучал в ночи, красный закат догорел в бокале. Красные, красные кумачи с красных деревьев на землю упали. Я не ждала тебя в октябре. Виделись сны, я листала сонник. Красные лошади на заре бились копытами о подоконник... Когда ты вернешься, все будет иначе, и нам бы узнать друг друга. Когда ты вернешься, а я не жена, и даже не подруга. Когда ты вернешься, вернешься в наш город обетованный Когда ты вернешься, такой невозможный и такой желанный... Комментарий: Были у меня сомнения, включать эту песню сюда или нет. Но, если уж здесь находятся песни из репертуара Вики Цыгановой, то нет никаких оснований не включить сюда и Зою Ященко. Я полагаю, не найдется охотников доказывать, что и эта песня – древняя белогвардейская. На мой взгляд это чисто лирическая композиция, а белая гвардия просто, как бы это помягче выразиться, «пристёгнута для красивости».
Генералы гражданской войны (посвящается А.В.Колчаку) Автор: Зоя Ященко Еще не сорваны погоны И не расстреляны полки. Еще не красным, а зеленым Восходит поле у реки. Им лет не много и не мало, Но их судьба предрешена. Они еще не генералы, И не проиграна война. У них в запасе миг короткий Для бурной славы и побед, Сентиментальные красотки Им восхищенно смотрят вслед. А на парадах триумфальных Их ждут награды и чины, Но эти сцены так фатальны, А эти лица так бледны. Кровавая, хмельная, Хоть пой, хоть волком вой! Страна моя родная, Ах, что ж ты делаешь со мной?! Горят фамильные альбомы В каминах жарких на углях. От стен Ипатьевского дома Уже накатывает страх. Уже сошел с небес мессия И помыслы его чисты. Свой вечный крест несет Россия, Считая свежие кресты. Вчера изысканные франты, Сегодня - рыцари войны, Они еще не эмигранты, Они еще ее сыны. Но жизнь прошла, как не бывало, И не оставила следа. На горизонте догорала Их путеводная звезда. Кровавая, хмельная, Хоть пой, хоть волком вой! Страна моя родная, Ах, что ж ты делаешь со мной?! Последний выстрел с сердцем скрещен, Неумолим прощальный взгляд, Но дневники любивших женщин Их для потомков воскресят. Ах, боже мой, что б с нами было, Когда бы это все не зря... Когда бы разум не затмила На башне красная заря?! Кровавая, хмельная, Хоть пой, хоть волком вой! Страна моя родная, Ах, что ж ты делаешь со мной?! Кровавая, хмельная, Хоть пой, хоть волком вой! Страна моя родная, Ах, что ж ты делаешь со мной?! Комментарий: Ещё одна песня Зои Ященко, посвященная белой гвардии. От себя (ехидно) добавлю что Александр Васильевич Колчак был адмиралом, отнюдь не генералом. Оно, конечно, дамам прощается, потому как оне не служили-с, но вот у меня, выросшего в военной семье и погоны научившегося различать раньше чем буквы, такая вольность вызывает чувство небольшого протеста. Меж генералом и адмиралом есть разница, и немалая (я не имею в виду погоны). А так, оно, вестимо, поэты-с, народ такой...:-)) Романс генерал Чарноты (Опять один в постели полусонной...) Автор: Александр Розенбаум Опять один в постели полусонной, Во тьме ночной лишь стук шальных копыт. Давно лежит на золотых погонах Парижских улиц вековая пыль. Парижских улиц вековая пыль. Блестящие тускнеют офицеры, Как говорится, Боже, даждь нам днесь Уже не так изысканы манеры - Остались только выправка да честь. Остались только выправка да честь. Я жив, мой друг, покоен и свободен, Но стал мне часто сниться странный сон: На водопой по василькам уводит Седой денщик коня за горизонт. Осенним утром псовая охота. Борзые стелют, доезжачих крик. Густой туман спустился на болота, Где ждут своих тетерок глухари. Кто мы с тобою здесь, на самом деле? Один вопрос и лишь один ответ: Mon cher ami, мы здесь с тобой Мишели, Здесь нет Отечества и отчеств тоже нет. Не привыкать до первой крови драться, Когда пробьют в последний раз часы... Но, господа, как хочется стреляться Среди березок средней полосы. Комментарий: Известнейший романс Александра Розенбаума. Надо сказать что в 1980-е и эту песню тоже принимали за «настоящую». Песня написана в начале 1980-х, впервые прозвучала на т.н. «Киевском концерте» Розенбаума 29.11.1983.
Романс Най-Турса Автор: Александр Розенбаум Нам уже давно за тридцать, Кони мчатся по пятам. Не пора ли застрелиться, Господин штабс-капитан? Блещет маковками терем В сладкосиней вышине. Не пора ли нам примерить деревянную шинель? Дней последних злую гамму Доиграл судьбы рояль... Не пора ли нашим дамам Черную надеть вуаль? Мы в последний вздох трех граций Стройные сожмем тела. Не пора ли нам остаться В том, в чем мама родила? Давайте же играть свою игру, Откроем карты и пойдем не в козырь. И смерть красна, мой милый, на миру, Зачем же ждать, пока просохнут слезы? Давайте же играть свою игру. Последний кон и ставки дорогие. И смерть красна, мой милый, на миру, Зачем же ждать, пока уйдут другие?
Романс Колчака Автор: Александр Розенбаум Кусок земли, исхлестанный ветрами, Сухою веткой где-то хрустнет вдруг наган. Заиндивелыми еловыми бровями Глаза очертит где-то белая тайга. Прошу, будь ласков с теми, Бог, кого оставлю На этой милой, столь забывчивой земле. Прошу, войди в мой дом, прикрой плотнее ставни, Чтоб из окон не виден был кровавый след. А теперь я готов, Господа или как вас там, Верой-правдой служить не дано Тем, кто веры не знал, И кому правда не чиста, Тем, кто небо зажег над страной. Тем, кто веры не знал, И кому правда не чиста, Тем, кто небо зажег над страной. Не сметь срывать с меня гвардейские погоны, Не сметь касаться лапой русских орденов. Оставьте институткам этот бред ваш революционный И отпустите к матерям мальчишек-юнкеров. Позволю извинить себе убогость мыслей ваших черных, Но не могу простить нечищенный наган, Того, что в смертный час мой вы стоите не по форме, Небритость ваших щек и этот жуткий перегар. А теперь я готов, Господа или как вас там... Верой-правдой служить не дано Тем, кто веры не знал, И кому правда не чиста, Тем, кто небо зажег над страной. Я принимаю свой парад последний. Идут полки мои под царственный венец. Святой отец, святой отец - души предсмертной собеседник - Уже лежит лицом разбитым ткнувшись в снег. Земля вас не возьмет и море вас не примет. Да, можно научиться убивать врагов, Но верьте мне, но верьте мне - тысячелетие отринет Тех, кто решился разменять его на год. А теперь я готов, Господа или как вас там... Верой-правдой служить не дано Тем, кто веры не знал, И кому правда не чиста, Тем, кто небо зажег над страной. Тем, кто веры не знал, И кому правда не чиста, Тем, кто небо зажег над страной. Ах, какие белые на синем Автор: Анатолий Днепров (Гросс) Ах, какие белые на синем Пароходы уходили вдаль Увозили на бортах Россию Ах, поручик, вам их было жаль Весь потёртый и совсем не модный Ваш мундир что с кожей сросся вдрызг Над Россией стон стоял народный Вы меняли Родину на жизнь. Уплывала, таяла Россия Памятью и болью становясь Ах, какие белые на синем Чайки, плача, провожали вас. Ах, поручик, вы не хмурьте брови Выпьем за Россию мы до дна На мундире вашем капли крови Словно за Россию ордена Знаю, встретимся в кафе парижском По улыбке я вас отличу Ах, поручик, вы устали слишком – Через годы шёпотом кричу Ах, Голицын, вы Росси символ За спиной – сожжёные мосты Ах, какие белые на синем Ночью о России снятся сны. Комментарий: Эту песню в конце 1980-х – начале 1990-х исполнял (естественно с трагическим надрывом) Александр Малинин. Сейчас, по-моему, он её не поёт. Песня, как нетрудно догадаться, современная, автор – известный поэт Анатолий Днепров (эмигрант, кстати, но не первой волны) Песня к кинофильму "Служили два товарища" Автор: Екатерина Манычева Пароход отходил за кордон, Море пенилось, волны стонали, А поручик в толпе всё прощался с конём, Да звенели кресты и медали. «Милый конь, милый друг, Мой красавец Агат, Ты прости меня, так получилось. Я ведь тоже не рад, Ты мне больше, чем брат, Не забудь меня, чтоб ни случилось.» У коня по щеке прокатилась слеза, Кони тоже ведь чувствуют горе, Мелкой дрожью дрожал, головою кивал, Да смотрел на свинцовое море. Пароход прогудел, возвещая конец, Приглашая на борт пол-России подняться, Но никто не бежал, а поручик кричал: "Может, всё же остаться, остаться!" «Милый конь, милый друг, Мой красавец Агат, Ты прости меня, так получилось. Я ведь тоже не рад, Ты мне больше, чем брат, Не забудь меня, чтоб ни случилось.» Пароход отходил, ветер северный выл, Альбатрос над безумцами вился, Конь рванулся им вслед, да поплыл - не доплыл, Под тяжёлыми волнами скрылся. Щёлкнул чёрный затвор, пуля волю узнав, Смертным свистом по дулу промчалась - И в горячий висок, а душа на восток... И навеки с Россией осталась... «Милый конь, милый друг, Мой красавец Агат, Ты прости меня, так получилось. Я ведь тоже не рад, Ты мне больше, чем брат, Не забудь меня, чтоб ни случилось.» 1988 Комментарий: На редкость сильно подействовал на зрителя эпизод прощания с конем в фильме «Служили два товарища». Спору нет, сцена за горло берет. Фильм – редкий случай, когда сошлось всё: и сценарий Дунского и Фрида, и постановка Карелова, и естественно игра Высоцкого. На этот эпизод, как утверждается, авторов вдохновило стихотворение Николая Туроверова «Уходили мы из Крыма». Я право не знаю, точно ли это так, но сам всё же предпочитаю верить. В принципе это допустимо: сценаристы Юлий Дунский и Валерий Фрид «отмотали червонец лет по 58-й» (переводя на русский: отсидели 10 лет по политической 58-й статье УК СССР – «Измена родине») и в лагерях, могли повстречасть самых неожиданных людей, в т.ч. и эмигрантов (допустим, власовцев, воевавших на стороне немцев, а позже попавших в плен Красной Армии и как следствие - лагерь), знавших стихотворение Туроверова. Интересная деталь: Карелов при постановке фильма не изменил ни единой реплики в сценарии (попробуйте представить, каково это для режиссёра), может поэтому фильм и получился таким пронзительным.
Над Черным морем, над белым Крымом Автор: Владимир Смоленский Над Черным морем, над белым Крымом Летела слава России дымом. Над голубыми полями клевера Летели горе и гибель с Севера. Летели русские пули градом, Убили друга со мною рядом, И Ангел плакал над мертвым ангелом... Мы уходили за море с Врангелем. Комментарий: Вместо комментария привожу статью о Владимире Смоленском. "Русская мысль", Париж, № 4383, 01 ноября 2001 г. Из моей страны, из России...
«Владимир Смоленский (1901-1961) — русский вандеец, — писал о поэте известный литературовед российского зарубежья Юрий Иваск, — певец белой армии»:
У него был массовый читатель: обездоленные эмигранты, читая его стихи, проклинали большевиков или же — вздыхали, плакали, но и улыбались сквозь слезы, вспоминая об утраченной родине...»
Ты мне нужна, как ночь для снов, Все долгие годы изгнания В.А.Смоленский чутко и внимательно прислушивался ко всему происходящему в России, с болью воспринимал доходящую сквозь «железный занавес» информацию о «гибели и надежде». В те годы, когда в странах Западной Европы и Америки мало кто хотел и умел слышать и слушать доносившиеся из России голоса: «Снег заметает след — / Но в мире нет ни боли, ни печали...», — В.А.Смоленский призывал «безжалостный мир» к сочувствию, к жалости, видя свое призвание поэта в том, чтобы «лирой с неба» нарушить бездушное молчание и поистине преступное безразличие, вызвать сопереживание, боль за судьбу тех, кто живет, «дрожа во мгле и стуже, день и ночь»: Но для того избрал тебя Господь Вместе с тем, как отмечал известный литературный критик российского зарубежья Юрий Терапиано в своих воспоминаниях, «чистый лирик, В.Смоленский в эпоху, когда особенно остро поэты ощущали безысходность положения человека в мире и трагизм крушения всех прежних установок, которыми дышала поэзия, сумел, несмотря на «гибель и мрак», сказать по-своему о вечной теме поэзии — о любви, о жизни, о смерти». Найди такие сочетанья слов, И тема любви в поэзии В.А.Смоленского, особенно в 30-е годы, практически всегда была связана с темой непреходящей тоски и печали, страха и страданий: У нас оледенела кровь Родился донской казак Владимир Алексеевич Смоленский 24 июля (по старому стилю) 1901 г. в городе Луганске Екатеринославской губернии, в семье «осевшего на землю» казачьего офицера, полковника. Трагические события революционного 1917 года и последующая братоубийственная гражданская война не обошли стороной и семью В.А.Смоленского: красные расстреляли его отца, молодой Владимир Смоленский добровольцем ушел в Белую армию и с оружием в руках сражался в ее рядах до ухода из Крыма в конце ноября 1920 года. Над голубыми полями клевера Пройдя, как и многие сотни тысяч российских изгнанников, тернистый путь тоски, нужды и лишений, от которых он не освободился и до конца своей жизни, в начале 20-х Владимир Смоленский попал во Францию, где завершил прерванное гражданской войной среднее образование в русской гимназии в Париже и поступил в Высшую коммерческую школу. Как в годы Второй Мировой войны, так и в послевоенный период, вплоть до своей смерти 8 ноября 1961 г., В.А.Смоленский жил в Париже в очень тяжелых материальных условиях.
Какое там искусство может быть, Но «лира с неба» не может молчать и не молчит. В.А.Смоленский пишет, читает на литературных вечерах и публикует свои стихи, демонстрируя волю к жизни, при всей ее неприветливости, и надежду со временем, «там», узнать и познать высший, укрытый от нас, смысл жизни: Вот так и ты, главу склоняя, С годами, особенно в послевоенный период, в поэзии В.А.Смоленского все более заметен отход от гнетущей темы тоски, одиночества и отчаяния к большей углубленности в окружающий поэта реальный мир, к большей отзывчивости на происходящее в нем: Труден путь, но близок берег дальний. Первый сборник стихов В.А.Смоленского — «Закат», включающий сорок стихотворений, вышел из печати в 1931 г. в издательстве Я.Поволоцкого и К* в Париже. Он был замечен и отмечен литературной критикой. Владислав Ходасевич в статье «Книги и люди» писал о нем: «В небольшой книжке Смоленский сосредоточил то, что разрозненно бродит по стихам весьма и весьма многих его современников, а в той или иной степени присутствует, может быть, у всех...Можно сказать, что Смоленскому посчастливилось написать книжку, чрезвычайно показательную для его поэтической эпохи...Стихи Смоленского очень умелы, изящны, тонки, — по нынешним временам даже на редкость».
А у нас на Дону Как писал мне 28 февраля 1997 г. известный в русском зарубежье литератор и публицист В.А.Рудинский (Париж), лично знавший В.А.Смоленского («...в Париже я был близко знаком с В.Смоленским, казаком и одним из самых талантливых поэтов...»): «...и Волкова, и Смоленский, и Туроверов, — конечно, поэты общероссийского значения...», — но «и он (В.А.Смоленский. — К.Х.), и Волкова, и Туроверов и в произведениях, и в жизни очень гордились, что они казаки, придавая этому большое значение, часто об этом упоминали...» А ранее, 30 сентября 1992 г., в письме ко мне известный в свое время в зарубежье общественный деятель и публицист, донской казак Б.В.Прянишников (США), сообщая известную ему информацию о казаках, оставивших свой след в литературе и искусстве, в науке и технике, в общественной жизни казачьего зарубежья, отмечал: «...что касается В.Смоленского, то его стихи разбросаны по многим изданиям. Это был настоящий, большой поэт...»
Добровольческая песня (Мы смело в бой пойдем...) Автор не установлен Слышали деды - война началася, Бросай своё дело, в поход собирайся. Мы смело в бой пойдём за Русь святую, И, как один, прольём кровь молодую. Рвутся снаряды, трещат пулемёты, Скоро покончим с врагами расчёты. Мы смело в бой пойдём за Русь святую, И, как один, прольём кровь молодую. Вот показались красные цепи, С ними мы будем драться до смерти. Мы смело в бой пойдём за Русь святую, И, как один, прольём кровь молодую. Вечная память павшим героям, Честь отдадим им воинским строем. Мы смело в бой пойдём за Русь святую, И, как один, прольём кровь молодую. Русь наводнили чуждые силы, Честь опозорена, храм осквернили. Мы смело в бой пойдём за Русь святую, И, как один, прольём кровь молодую. От силы несметной сквозь лихолетья Честь отстояли юнкера и кадеты. Мы смело в бой пойдём за Русь святую, И, как один, прольём кровь молодую. Белой акации гроздья душистые Автор: А. Пугачев Белой акации гроздья душистые Вновь аромата полны Вновь разливается песнь соловьиная В тихом сиянии чудной луны Помнишь ли лето ? Под белой акацией Слушали песнь соловья Тихо шептала мне чудная, светлая Милый, поверь мне! Навек твоя! Годы давно прошли, страсти остыли Молодость жизни прошла Белой акации запаха нежного Верь, не забыть мне уже никогда 1916 Комментарий: Добровольческая песня известна была в СССР как песня гражданской войны «Смело мы в бой пойдем за власть Советов...». Как и многие песни, она была переделана красными и усилиями пропаганды (ценность которой, необходимо признать, большевики понимали лучше других) зазвучала по стране. К сожалению, нет точных сведений об авторе этого варианта, более того вопрос о происхождении песни несколько запутан. По одной из версий эта песня появилась в начале Первой Мировой и повествовала о борьбе с германцем. Позже она была переделана в «белую», а позже и в красную. По другой же версии, эта песня – по крайней мере её музыка – возникла из романса приведённого выше. Он-то и есть настоящий романс «Белой акации гроздья душистые», к сожалению, почти забытый ныне и вытесненый песней Баснера – Матусовского. И, кстати сказать, вот он и был чрезвычайно популярен в частях Белой армии, а не песни про «поручиков Голицынских». Песня добровольцев студенческого батальона Автор не установлен Вспомнили Вы нас и вскормили Отчизны родные поля, И мы беззаветно любили Тебя Святой Руси земля. Мы дети Отчизны великой, Мы помним заветы отцов, Погибших за край наш родимый Геройскою смертью бойцов Теперь же грозный час борьбы настал, настал Коварный враг на нас напал, напал, Напал и каждому кто Руси сын, кто Руси сын На бой с врагом лишь путь один. Пусть каждый и верит, и знает, Блеснут из-за тучи лучи И радостный день засияет И в ножны мы вложим мечи. Теперь же грозный час борьбы настал, настал Коварный враг на нас напал, напал, Напал и каждому кто Руси сын, кто Руси сын На бой с врагом лишь путь один. Марш корниловцев Автор не установлен Пусть вокруг одно глумленье, Клевета и гнет Нас, корниловцев, презренье черни не убьет. Вперед, на бой, вперед на бой, открытый бой. Верим мы: близка развязка С чарами врага, Упадет с очей повязка У России, да! Вперед, на бой, вперед на бой, открытый бой. Русь поймет, кто ей изменник, В чем ее недуг, И что в Быхове не пленник Был, а - верный друг. Вперед, на бой, вперед на бой, открытый бой. За Россию и свободу Если в бой зовут, То корниловцы и в воду И в огонь пойдут. Вперед, на бой, вперед на бой, открытый бой. Алексеевский марш Автор не установлен Пусть свищут пули, льется кровь, Пусть смерть несут гранаты, Мы смело двинемся вперед, Мы русские солдаты, В нас кровь отцов - богатырей, И дело наше правое, Сумеем честь мы отстоять, Иль умереть со славой. Не плачь о нас, Святая Русь, Не надо слез, не надо, Молись о павших и живых, Молитва - нам награда! Мужайтесь матери, отцы, Терпите жены, дети, Для блага Родины своей Забудем все на свете. Вперед же, братья, на врага, Вперед полки лихие! Господь за нас, мы победим! Да здравствует Россия! Комментарий: Приведенные выше три песни - аутентичные, настоящие белые песни времен Гражданской войны. С авторами, к сожалению, полная тьма - кто написал - не знаю. Памяти адмирала Колчака Автор: Сергей Бонгарт Он защищал страну от смуты, Как только мог. Но дьявол карты перепутал, Оставил Бог. Смерть лихорадочно косила Со всех сторон, Тонула, как корабль, Россия А с нею - Он. Его вели между вагонов, Как черти в ад. Разило водкой, самогоном - От всех солдат. Худой чекист, лицо нахмуря, Отдал приказ... А он курил, - как люди курят, - В последний раз... Шел снег. Медлительно и косо, Синела мгла... Уже кончалась папироса И пальцы жгла... - Повязку? - Нет, со смертью в жмурки Игорает трус. Он видел силуэт тужурки, Скулу и ус. И портсигар отдал солдату: "Берите, что ж Не думайте, что мне когда-то Еще пришлось..." Ночная мгла уже редела, Чернел перрон, И как всегда перед расстрелом Не счесть ворон. Они, взметнувшись, к далям рвутся, Летят, летят... И виснут тучи над Иркутском, И люди спят. Комментарий: Стихи, написанные на гибель адмирала Колчака. Увы, мне не удалось установить, кто такой Сергей Бонгарт, но как мне кажется стихи всё же современные. Если у кого есть дополнительная информация – буду зело благодарен. Белогвардейский романс Александр Полуполтинных Завтра поутру бой, господа офицеры, Уж не знаю, как вы, только я не боюсь Умирать за свою православную веру, За родимый наш край, за Великую Русь. Завтра кони заржут, загрохочут орудья, Снова литься рекой будет “клюквенный сок”, И друг в друга стрелять будут русские люди… Для кого ж «не убий» заповедовал Бог? Завтра будем рубить коммунистов в капусту За поруганный быт, оскверненный язык, За потерянный смысл слова гордого “русский”, За могилы отцов, что порочит мужик. Но в истории нас, знаю я, обесславят, Над могилою нашей не грянет оркестр… Пропоет соловей горько “вечную память”, А последней наградой – березовый крест. май 1990 Комментарий: Современный романс, написанный, как видно из даты, на волне общего романтического отношения к белой гвардии. Впервые, признаться, слышу выражение «порочить могилы», но к поэтам придираться не стану. :-)) 1. В Париже, русском уголке Мерцает свет в глубинах зала ресторана, Багровый отблеск штор нам души бередит, Поет цыганка русского “шалмана” И есаул тихонько струны ворошит. Идет застолье, подают всем пельмени И рюмку водки каждый хлопнуть не дурак, На стол грибы несут, копченья и соленья, Знай русских, мы всегда встречаем только так. Идет кутеж в Париже, в русском ресторане, Известном всей округе удалью ночей, Там все до одури, как в русской черной бане, Там все продумано до самых мелочей. Да, все продумано, все сделано, все схвачено, Там каждый гость желанен, кто бы он ни был, А поутру за все сполна всегда оплачено, Там нет проблем у тех кто есть и кто там был. Там всем bonjour в любое время суток, Там честь ни счесть, что вам окажут иль дадут, Один изъян — там не приемлют шуток Хозяева о прошлом, зряшный труд. Сказать по правде, там не ставят этой цели, А клиентура лишь приходит отдохнуть, Пожрать, напиться — это лучше ведь на деле, Чем девять граммов меж ушей заполучить. Да и какое дело инородцам, Что у дверей в ливреи граф стоит, Что отпрыск князя подает графин японцам, А в половых задействован престола фаворит. Да, не японцы русские «цыгане», Хоть и стремятся грусть от глаз чужих сокрыть, Дворянский «табор» экс-империи в изгнании И предначертано им веси бороздить. Нет, не цыгане русские скитальцы, Им штоф «Смирновской» не заменит соловья, Согнуть бы ноги, растопырить пальцы И, как борзой, рвануть назад, да ведь нельзя. Их там не ждут, их там похоронили, Кто не отбыл, тот к стенке прислонен, Тот, кто из «бывших», Тот, как в здешнем грешном «Биле», На залп ружейный сто процентов обречен. Так жизнь изводят здесь кадеты и корнеты, Потомки муромских и суздальских родов, Не принявшие в Октябре “товарищей” обеты И не поднявшие за эру новую тостов. Что им сказать и что от них услышать? Как оправдать и можно ль осудить? Ни те, ни эти не желают слышать, Пусть их история рискует рассудить. Так год за годом чалит в лихолетьи, Вино кабацкое течет себе рекой, Цыганки руки от плечей повисли плетьми, А есаула ус покрылся сединой. 01.07.1990г. 2. Невольные пленники 1. В кварталах трущобных, истлев от жары, Невольно приют давшей им Анкары, Влачит жалкий жребий монархии цвет, Считавшийся некогда высшим тот свет. Дай жалость им, Бог, дай разум, всевышний господь, Не изгнанным, тем, кто изгнал эту плоть, Всели состраданье в сердца их, всели, Нет мочи вдали пребывать от родимой земли. 2. Как густо вас здесь родовитых, сколь бедна ваша клеть, Как горды, как жалки, как больно на это смотреть, Как статус немил, как ничтожен досуг, Кто чашу испил, оказавшись здесь вдруг. Ах, белая кость, необузданный нрав и l'amour, Осталась лишь честь, да на френчах кровавый пурпур, Поблекли короны российской былые цвета, Вам бивнями пасть волей господа у минарета. 3. Чужие законы, чужая земля и молва, Кругом басурманы, мечети, тараканьи бега, Как говор российский, услышанный, сердце щемит, Как звук от трехрядки, слезу выбивая, гремит. Дай жалость им, Бог, дай разум, всевышний господь, Не изгнанным, тем, кто изгнал эту плоть, Всели состраданье в сердца их, всели, Нет мочи вдали пребывать от родимой земли. 4. Утеряно, кануло, с прежним нет связи совсем, Одни лишь реликвии — память по прошлому всем, Перстень фамильный, нательный крест иль медальон, В минуты отчаянья жизни спасенье лишь в нем. Ах, белая кость, необузданный нрав и l'amour, Осталась лишь честь, да на френчах кровавый пурпур, Поблекли короны российской былые цвета, Вам бивнями пасть волей господа у минарета. 5. Полковники, гетманы, фрейлены, рашен князья, До ручки дошли, докатились вы донельзя, Отняли Россию, изъяли, изгнали вас всех, От дома вдали помирать всем ниспослан вам грех. Дай жалость им, Бог, дай разум, всевышний господь, Не изгнанным, тем, кто изгнал эту плоть, Всели состраданье в сердца их, всели, Нет мочи вдали пребывать от родимой земли. 6. В трущобах пещерных, приют давшей им Анкары, Влачат жалкий жребий России былые сыны, Глаза воспаленные, в Русь проводя пароход, Поблекли, опять не решились свершить крестный ход. Ах, белая кость, необузданный нрав и l'amour, Осталась лишь честь, да на френчах кровавый пурпур, Угасли короны российской былые цвета, Не кость вы, а бивни падшего русского мамонта. 31.01.1991г. 3. От тех, кто изгнан, потеряв, и тоскует, веря За кордоном России, в загнивающем мире Я влачу свою бытность который уж год, Не понять тебе Вилли, не поймут и в Каире, Что нас держит не сытность здешних Западных вод. Как бы ни был я щедр во словах, в сочетаниях, В объясненьях и толках пребывания здесь, Не поймет это венгр, ибо смысл в стенаниях На души русской полках весь разложен, как есть. Я в Париж закатил не за франком в двадцатом, Не за прелестью ног и не в поисках грез, Я поручиком был и Отчизны солдатом, Был свидетелем бог, что я крест честно нес. Кто я был, кем я стал? В чем мои прегрешенья? Как растрачен мой пыл? Где пройдет перевал? Только русский поймет, что позор и бесчестье Мы вкусили зазря, черт бы долю подрал. Ну, скажите, за что я оторван от дома, Обречен на чужбине все восходы встречать, Неужели за то, что поклявшись, до гроба, Я исполнил свой долг, пядь земли защищать. Да, я был офицер, да, дворянского рода, Да, кадетский кончал, да, царю присягал, Был и есть офицер, русский племени — рода, Хоть с Россией порвал, хоть в ней все потерял. Я «не понял», не принял догмы Энгельса — Маркса, Вновь пришедших к «кормилу» я «не смог» оценить, В то, что верили лишь защищал я от фарса, Проклят вами, что веру не смогли истребить. Возвратите мне Русь вы мою без остатка, Я готов возвратиться, эполеты сорвав, Распрощаться берусь с жизнью, хоть и не сладко, В пояс ей поклониться, тело ей же придав. За кордоном России, за границей державы Я любовь и тоску в своем сердце ношу. Где вы рощи мои, где вы русские травы? Дайте грудью вздохну, дайте всласть подышу. 01.07.1990г. 4. Станишник На небе звездочки зажглись, Из цирка фрау расползлись, Прощай Берлин, Потсдам, Да здравствует Лондон! Они сошлись и разошлись, В кармане марки завелись, Эх, если б завтра путь лежал На Тихий Дон! Наездник думал так лихой, Казак уже не молодой, Кумир арены И изгой своих степей, А из груди лишь рвался вой И мыслей муторный конвой До края чарку наполнял, Кивнув, мол, пей. Давно вокруг погашен свет И только дым от сигарет, Застлав глаза, Являет то, что далеко, Встает воочию старый Дон, Во всей красе твой эскадрон, Приказ исполнен будет, Как всегда, легко. По Дону хмурому кружа И “белых” с “красными” кроша, То тех, то этих Ты рубал, колол, стрелял, Ты ловок был, но не смышлен, Идей сраженьем оглушен, О, сколько раз ты время то Станишник клял. Ты воевал, не рассуждал, Но, в то же время, четко знал, Что осуждают Твои зверства земляки, Ты был жесток не по годам, Кровь обмывал по кабакам, Твои “проказы” Не забудут казаки. Тебя хорунжий подвело Не в меру выпито вино, Попранье кодекса Известного, как честь, Фатальность участи твоей В разгуле “бахусских” ночей, Фатальность памяти Тебе отныне несть. Отель неоном окружен И позолотой обрамлен Тот номер, Где ты коротаешь свою ночь, А ты в углу сидишь в седле, Штаны с лампасом на тебе И шашку дедову все бережешь, Как дочь. Твой путь в кровавом мареве И нет прощения тебе, Не зачеркнуть, не искупить, Не замолить И даже сам Христос Иисус, Познавший скорбь на цвет и вкус, Твою тоску бы предложил Вином залить. Вот с неба канула луна, Заря в дорогу позвала, Опять Марсель, Брюссель, Турин, Мадрид, Леон, Ах, если только бы судьба К нему однажды снизошла, Он все б оставил, Отдал все б за родный Дон. Так размышлял казак седой, Слезу роняя за слезой, Кумир арен, Степей своих изгой, По чарке, пав с его уса, Катилась мутная слеза, Он молча плакал, Подавляя в себе вой! 16.03.1991г. 5. Эмигрантское днище Во мрачных оковах обреченья и зла, На черных надгробьях судеб пепелища Рождалась исповедь, что сквозь стоны вела К корням покаянья эмигрантского днища. Вы верно заметили, мы не белая кость, Хоть знаки отличий в петлицах носили, В окопах всегда был своим, а не гость, Немецкие пули нас щедро косили. Мы шли по войне от звонка до звонка, Как, встав под ружье, нам присяга велела, Нам холод затвора и отблеск клинка До боли знакомы и кровь в нас кипела. Незваным гостям оплатив векселя, Под флагом Андреевским шли мы на рейде, Не красят камзолы, увы, вензеля, Любовь лишь к России звала нас к победе. И зов этот всех согревал, окрылял И думать о смерти забыть нас заставил, Бесовские силы он в души вселял, А все оценить нам самим предоставил. Мы с детства одеты были не в шелка, Но, к счастью, достаток в семействах имели, Родители наши, увы, не князья, Но песнь об Отчизне с колыбели нам пели. И гербов фамильных нам иметь не пришлось, В палатах царя восседать не случалось, Мы соль земли русской, как веками велось, Мы те, на ком слава России держалась. Мы лихо сражались за старый режим, Нам трон и корона были лишь предлогом, Мы кровушкой нашей поля оросили Настолько обильно, что ответим пред богом. Как вам передать, что поведать о том Как жили, кем были и что с нами стало? Рулетка крутнулась, пошло все на слом, Все то, что имели, моментом пропало! Потом был кошмар — из России побег. Зачем? От кого? Куда мы бежали? Зачем? — так понятно. От кого? — ясно всем. Куда и насколько? — мы толком не знали. Мы беженцы стали, не дать и не взять, Нет, те, что с гербами, устроились лихо, Мы дно эмигрантства, мы гиблая падь, А те, с вензелями, лишь пена, там тихо. Мы это вкусили, ступив за порог, Нам здешний пирог не сулит день рожденья, Кордон стал навеки наш общий острог, Дай бог лишь сполна замолить прегрешенья. Который уж год нам не мил белый свет, Уж сколько годин колесим мы по весям, Кто в форме швейцара несет всякий бред, А кто на авто, как таксист, куролесит. Потеряны, стерты до дыр все мечты И канули в лета былые надежды, Похоже, что судеб всех дни сочтены, Ведь русской судьбе не носить иностранной одежды. Как щедр, как велик наш российский народ И как он, частенько, к себе беспощаден. Ну, где так нещадно сын батю, а брат брата бьет? Мой бедный народ, будь ты трижды неладен. Во мрачных оковах обреченья конца, На черных надгробьях судеб, в пепелище, Рождаясь, исповедь к покаянью вела, Осознавшее суть, эмигрантское днище! 07.02.1991г. Комментарий: Статья из газеты «Независимая Молдова»: «Он мечтает создать шлягер... Морозов Сергей родился в Кишиневе, где учился с 1-го по 4 класс, затем вместе с родителями переехал в Бендеры, там и окончил школу. Юношеская мечта - стать журналистом. Но судьба распорядилась так, что он стал студентом института им. Лесгафта. Потом он понял, что спорт для него является не более чем увлечением. Хотелось заняться чем-то более серьезным. Так Сергей стал слушателем одного из элитных вузов закрытого типа, где получил юридическое образование. Изучал японский и английский языки. Воинское звание - майор.
Наталья Устюгова - корреспондент газеты "Независимая Молдова"» Помнишь ли ты? (белогвардейский романс) Автор: Глеб Сальников Помнишь ли ты, как улыбалось нам счастье Гладью Летнего сада лебединых прудов? И не думал никто, что вот так, в одночасье - Ах, какая досада - от домашних трудов Собирается в путь из семейной идиллии, С прямотой Робеспьера, безнадежно один, Покидает свой дом благородной фамилии Строевым офицером столбовой дворянин. Помнишь ли ты, как в просторной гостиной За старинным роялем на четыре руки В том чудном попурри, отыграв Лоэнгрина, Мы каприччо сыграли, так душевно близки? А теперь мои пальцы, кобуру револьвера Расстегнув на морозе, подымают солдат - Девятнадцатый год, чрезвычайные меры Против белой угрозы принимал Петроград... Наши светлые дни зачеркнула разлука, Я оставил наш дом, никого не виня. Лишь себя самого обрекая на муки, Я прошу об одном - позабудь про меня. Мне осталось немного - с фанатичным бессильем По колено в сугробах, с лицом мертвеца Оскорбленную честь нашей бедной России От жидов и холопов защищать до конца. Комментарий: Интересная песня. Современная, но написана красиво. Хотя и тут без "жидов и холопов" не обошлось. Крепко ж дались нашим нынешним столбовым дворянам именно эти сословия и нации... :-)) Бывший подъесаул Автор: Игорь Тальков Бывший подъесаул уходил воевать: На проклятье отца и молчание брата Он ответил: "Так надо, но вам не понять",- Тихо обнял жену и добавил: "Так надо!" Он вскочил на коня, проскакал полверсты, Но как вкопанный встал у речного затона, И река приняла ордена и кресты, И накрыла волна золотые погоны. Ветер сильно подул, вздыбил водную гладь, Зашумела листва, встрепенулась природа, И услышал казак: "Ты идешь воевать За народную власть со своим же народом!" Он встряхнул головой и молитву прочел И коню до костей шпоры врезал с досады, Конь шарахнулся так, как от ладана черт, От затона, где в ил оседали награды. И носило его по родной стороне, Где леса и поля превратились в плацдармы... Бывший подъесаул преуспел в той войне И закончил ее на посту командарма. Природа мудра! И Всевышнего глаз Видит каждый наш шаг на тернистой дороге. Наступает момент, когда каждый из нас У последней черты вспоминает о Боге! Вспомнил и командарм о проклятье отца И как Божий наказ у реки не послушал, Когда щелкнул затвор...И девять граммов свинца Отпустили на суд его грешную душу. А затон все хранит в глубине ордена, И вросли в берега золотые погоны На года, на века, на все времена Непорушенной памятью Тихого Дона. Комментарий: Игорь Тальков был сложным и интересным человеком. Яркий музыкант, он был также неординарен и в жизни. Не вызывает сомнения одно – он по-настоящему любил свою страну и вот уж кого можно было назвать патриотом с полным правом. Любопытный эпизод: летом 1991 Тальков решил забрать своего сына из школы, мотивируя это тем, что в школах преподают лживую историю страны. (В чём-то он безусловно был прав, я как историк, не могу не признать что то что преподавалось в школах было больше пропагандой чем историей. С другой стороны...есть правильное и точное изречение: «История – это пропаганда победителей». Любая история – это пропаганда, иное дело, что к 1991 от этой пропаганды изрядно подустали). Так вот, одна газета, проехалась за это решение по Талькову на редкость язвительно, иронизируя, мол, наденет Тальков золотопогонную белогвардейскую форму с Георгиевскими крестами и будет-де перед чадом своим маршировать, а вместо учебников будет учить его по брошюркам общества «Память». Злая заметочка была, помню я её. Через несколько месяцев Тальков трагически погиб. К очередной годовщине его гибели (пятилетней, что ли) эта же газета печатает огромную (на всю полосу) статью о Талькове. Первая фраза статьи: «Игорь был нашим большим другом...» Тошнит. Впрочем, чего другого можно ожидать от «МК».
Песня Галлиполийских стрелков Автор: Сергей Данилов Ватной попоной тумана укрыв корабли, Черное море прощается с войском России. Кто мы такие сегодня для этой земли? Вы, есаул - не апостол, и я - не мессия. Бурка казачья российского снега белее, Неба российского светлый лазурный алтарь. Золото русских берез в Царско-сельских аллеях, И принимающий выезд отец-государь. Крестик нательный, Георгия крест на груди, Крест в небесах, на котором Россия распята. Родина, что ожидает тебя впереди? А впереди - диктатура пролетариата. Бурка казачья российского снега белее, Неба российского светлый лазурный алтарь. Золото русских берез в Царско-сельских аллеях, И принимающий выезд отец-государь. Константинополь, Босфор, что за магия слов, В Мраморном Море развеются сладкие чары, Племя изгнанников, галлиполийских стрелков, А для России навеки веков - янычары. Бурка казачья российского снега белее, Неба российского светлый лазурный алтарь. Золото русских берез в Царско-сельских аллеях, И принимающий выезд отец-государь. Ватной попоной тумана укрыв корабли, Черное море прощается с войском России. Невыносимо бежать от родимой земли, А оставаться тем более невыносимо. Бурка казачья российского снега белее, Неба российского светлый лазурный алтарь. Золото русских берез в Царско-сельских аллеях, И принимающий выезд отец-государь. Комментарий: Комментарий: Данилов Сергей Владиленович родился 26 ноября 1961 года. Окончил Ленинградский государственный педагогический институт им. А.И.Герцена (1984). В настоящее время работает первым заместителем директора гимназии № 56 г.Санкт-Петербурга . Многие песни написаны в соавторстве с Александром Гейнцем. Лауреат Грушинского фестиваля. От себя добавлю - красивая песня, наполненная красивыми образами. Как известно в жизни оно было малость чуть по другому. В ноябре 1920 г. на рейд Босфора вошла русская эскадра из 126 вымпелов. Суда везли "последнюю армию Белой России" - Русскую армию барона Врангеля. Армия должна была расположиться в лагерях в зоне союзной оккупации. Приказом от 19.11.1920 г. регулярные воинские части были сведены в 1-й армейский корпус, которым командовал генерал Кутепов. В его состав входили 1-я пехотная дивизия (ее основу составили "корниловцы", "дроздовцы", "марковцы", "алексеевцы" и кадры полков Императорской Армии), 1-я кавалерийская дивизия, 1-я артиллерийская бригада, Технический полк и Железнодорожный батальон. Всего в рядах корпуса числились 26 596 человек. Части Донского корпуса, сведенные в две дивизии, были рассредоточены близ городов Чилингир, Кабакджа. Кубанский корпус был расположен на "острове мертвых" - Лемносе. 1-й армейский корпус разместился в 6 км от г. Галлиполи, - в "голом поле". Под открытым небом, в грязи и холоде ставились палатки, размещались штабы, полковые лазареты.
Степь Автор не установлен Степь Донская лежит без конца, без границы, без края. Стала братской могилой солдатам с далеких веков. Печенеги и русские головы рядом сложили, Смерть давно примирила всех самых жестоких врагов. Помнишь, степь, как вставали полки, батальоны и сотни, Чтоб идти в роковой, в этот самый последний поход, И мальчишки в погонах, с крестами и в чистом исподнем, Под кинжальным огнем строем шли прямо на пулемет. И мальчишки в погонах, с крестами и в чистом исподнем, Под андреевским флагом с песней шли прямо на пулемет. В этом страшном бою мы до срока уже поседели, Иного славных голов полегло в придорожной пыли. Мы дрались как умели, не наша вина, что уходим, Русь спасти не сумели - честь русскую все же спасли. На маньчжурских на сопках, в степях под Екатеринбургом, В галицийских полях, на суровых Кавказских горах, И под Галикарнасом, Берлином, Парижем, Нью-Йорком Цвет России лежит, обратившись в бесчувственный прах. И под Монтевидео, Шанхаем, Сиднеем, Нью-Йорком Цвет России лежит, обратившись в бесчувственный прах. А когда опускается ночь над расстрелянным полем, Тени павших встают из воронок, траншей и могил, И идут в алых маках степных над погибшей любовью Твои дети, Россия, тебя кто так крепко любил. Под безмолвной луною идут бесконечные цепи, Мчатся конники лавой, как в годы жестоких атак, И зарницы блестят, озаряя далекие степи, И вернется в Москву наш священный империи флаг! Комментарий: Загадка. Абсолютно неизвестная вещь. По одним источникам написана неизвестным офицером в 1920-х годах. По другим – новодел. Я склоняюсь ко второму, по некоторым признакам, но усверенности нет. Есть желающие поделиться информацией? Я уже никуда не спешу (Белогвардейский романс) Автор: Андрей Макаревич (???) Я уже никуда не спешу - Что спешить, если вышли все сроки?.. Уж не снится шальной летний шум Желтым листьям на черной дороге. В тусклом небе осеннего дня Песня та, что всегда не допета, - Это клин журавлей от меня Улетает в далекое лето. Дай вам бог, долететь, не устать, И вернуться весной ярко-синей; Я без вас остаюсь зимовать Под безжизненным небом России. Я уже никуда не спешу... Комментарий: Диковина. Наткнулся на этот текст случайно. Макаревич был указан исполнителем, но зная что Андрей Вадимович редко поёт чужие вещи, рискнул зачислить его в авторы. Так ли это? 1. Прощание славянки-I Автор: Александр Галич Снова даль предо мной неоглядная, Ширь степная и неба лазурь. Не грусти ж ты, моя ненаглядная, И бровей своих темных не хмурь! Вперед, за взводом взвод, Труба боевая зовет! Пришел из Ставки Приказ к отправке - И, значит, нам пора в поход! В утро дымное, в сумерки ранние, Под смешки и под пушечный бах Уходили мы в бой и в изгнание С этим маршем на пыльных губах. Вперед, за взводом взвод, Труба боевая зовет! Пришел из Ставки Приказ к отправке - И, значит, нам пора в поход! Не грустите ж о нас, наши милые, Там, далеко, в родимом краю! Мы все те же - домашние, мирные, Хоть шагаем в солдатском строю. Вперед, за взводом взвод, Труба боевая зовет! Пришел из Ставки Приказ к отправке - И, значит, нам пора в поход! Будут зори сменяться закатами, Будет солнце катиться в зенит - Умирать нам, солдатам, солдатами, Воскресать нам - одетым в гранит. Вперед, за взводом взвод, Труба боевая зовет! Пришел из Ставки Приказ к отправке И, значит, нам пора в поход! Комментарий: Один из любимейших и популярнейших маршей, что в СССР, что в России. На музыку композитора Василия Агапкина существует несколько вариантов текстов. В свое время пели даже А.Блока: «Петроградское небо мутилось дождем...». Этот марш любили как красные, так и белые и каждая сторона считала его своим. Поэтому и включён он в этот сборник. Автор первого из представленых вариантов – Александр Галич.
2. Прощание славянки-II Автор: В. Лазарев Наступает минута прощания, Ты глядишь мне тревожно в глаза, И ловлю я родное дыхание, А вдали уже дышит гроза. Дрогнул воздух туманный и синий, И тревога коснулась висков, И зовет нас на подвиг Россия, Веет ветром от шага полков. Прощай, отчий край, Ты нас вспоминай, Прощай, милый взгляд, Прости-прощай, прости-прощай... Летят-летят года, Уходят во мглу поезда, А в них - солдаты. И в небе темном Горит солдатская звезда. А в них - солдаты. И в небе темном Горит солдатская звезда. Прощай, отчий край, Ты нас вспоминай, Прощай, милый взгляд, Прости-прощай, прости-прощай... Лес да степь, да в степи полустанки. Свет вечерней и новой зари - Не забудь же прощанье Славянки, Сокровенно в душе повтори! Нет, не будет душа безучастна - Справедливости светят огни... За любовь, за великое братство Отдавали мы жизни свои. Прощай, отчий край, Ты нас вспоминай, Прощай, милый взгляд, Не все из нас придут назад. Летят-летят года, А песня - ты с нами всегда: Тебя мы помним, И в небе темном Горит солдатская звезда. Прощай, отчий край, Ты нас вспоминай, Прощай, милый взгляд, Прости-прощай, прости-прощай... Комментарий: Текст Лазарева согласно некоторым источникам относится к Балканской войне 1912, но естественно может быть отнесен к любой. Вполне вероятно что этот вариант и исполнялся на Гражданской войне.
Прощание славянки-III Слова А. Мингалева Много песен мы с сердце сложили воспевая родные края Беззаветно тебя мы любили святорусская наша земля. Высоко ты главу поднимала словно солнце твой лик воссиял Но ты жертвою подлости стала, тех кто предал тебя и продал. И снова в поход труба нас зовет. Мы все встанем в строй и все пойдем в священный бой. Встань за веру русская земля! Ждут победы России святые, отзовись, православная рать! Где Илья твой и где твой Добрыня? Сыновей кличет Родина-мать! Под хоругвие встанем мы смело, крестным ходом с молитвой пойдем! За российское правое дел кровь мы русскую честно прольем! Все мы дети великой державы, все мы помним заветы отцов Ради Родины, Чести и Славы не жалей ни себя ни врагов! Встань Россия из рабского плена, дух победы зовет твой парад! Подними боевые знамена ради Веры, Любви и Добра! И снова в поход труба нас зовет. Мы все встанем в строй и все пойдем в священный бой. Встань за веру русская земля! Комментарий: Этот вариант исполняет Жанна Бичевская. На мой взгляд – самый неудачный изо всех. О литературных достоинствах текста говорить сложно; текст перенасыщен пафосом, подчеркнутая скорбь по поводу погибшего рая на земле - России. Слишком напыщеный стиль, архаичная лексика...тяжело. К тому же бодрый марш превращается в похоронный... От белых стен Кремля до белых скал Босфора Автор не установлен Ах, как звенела медь в монастыре далече! Ах, как хотелось петь, обняв тугие плечи! Звенели трензеля, и мчали кони споро От белых стен Кремля ло белых скал Босфора... Но будущего нет, идет игра без правил. Не в тот сыграл я цвет, на масть не ту поставил. Костей полны поля, и реет черный ворон от белых стен Кремля до белых скал Босфора... Ах, лучше было б мне в степях с Чекой спознаться, Щекой к родной земле в последний раз прижаться. Метелки ковыля среди степного хора От белых стен Кремля до белых скал Босфора... Комментарий: Автор не установлен. Песня обнаружена в книге красноярского писателя Александра Бушкова «Охота на пиранью». Но есть подозрение, что автор текста – не кто иной как Сан Саныч собственной персоной. Поскольку любит он иногда вставить в ткань своих книг свои же стихи (порою спрятав их за псевдонимами) и склонен к безобидным мистификациям, то, может быть он и есть автор. Но точно сказать не могу – лично с ним я не знаком, а более боюсь никто ни подтвердить ни опровергнуть сие не сможет. Белая гвардия Автор: Дмитрий Вачедин Удаляется крымский берег, Море в борт корабля - черно, И за то, во что в жизни верил - Умереть вдалеке суждено. А во двориках на Коломне Будут снова шуметь тополя. Где искать тебя, подполковник, На каких Елисейских Полях... Ну а та, что роднее, чем мама Смотрит молча в оконную гладь. Белый лебедь ее ты, желанный, Не забыть ей тебя, не понять. В оправдание - есть честь офицера В оправдание - был белый Дон, Были - царь, отечество, вера, Звон бокалов и сабельный звон. Но все дальше твой крымский берег, Мысли в душу твою - черно, И за то, во что в жизни верил - Умереть вдалеке суждено. Комментарий: Вещь современная. Мы перемолоты в кровавой карусели Автор: В.Моров Мы перемолоты в кровавой карусели, Мы умирали в чужеземных лагерях. Могилы наши есть в Стамбуле и в Марселе И затерялись в экзотических морях. А те, кто выжил, разбрелись по белу свету И не вернутся никогда в святую Русь. Пусть, может быть, нам оправдания и нету, С жестокой долей сей до гроба не смирюсь. Здесь за гроши мы продаем свои таланты, Здесь прозябаем, растеряв остатки сил. Теперь для Родины – лишь белоэмигранты, А были гордостью всей матушки-Руси. Мы здесь засохнем, как отломанная ветка, Нам божьей кары этой тяжкий груз не снесть, На жизнь осталась только “русская рулетка” Да офицерская поруганная честь. Нас не достали здесь, но лили грязь в бессильи И, как мерзавцев, выставляли напоказ... Но мы ведь тоже умирали за Россию! За что ж Россия навсегда отвергла нас? 27 ноября 2002 Комментарий: Моров Владимир Павлович. Родился 22 февраля 1966 г. в Сызрани. Живу в Тольятти. Закончил Самарский госуниверситет. Песни пишутся с 1981 г.; записано 4 аудиоальбома (в андеграунде). В песнях стремлюсь к разнораправленности и синтезу стилей, смысловой и музыкальной нагрузке. Всеяден: от туристской песни до бард-рока. Лауреат пары мелких фестивалей (отмечены песни "Жизни некий смысл", "Откуда к нам приходят...", "Где живёт июль", "Подберём ещё слова"). Любимые авторы: Александр Белов (Самара), Юрий Федотов (Липецк), Анатолий Киреев, Константин Арбенин ("Зимовье зверей", С-Петербург). Место работы: институт экологии Волжского бассейна РАН, инженер-химик. Хобби: геолого-минералогический музей и связанные с ним экспедиции. Прочие увлечения: парус, велосипед. Женат, двое детей. Поедем, граф! Автор: Владимир Голобородько Последний разговор графа Андрианова П.Ф. со своим соседом, отставным военным Проскуриным (к сожалению не известны ни имя, ни звание) по воспоминаниям жены Марии Николаевны, в честь его годовщины. - Поедем граф! Ну, что Вы тут забыли??? Смотрите краснозадых саранча, Россию нашей кровью затопили... У них же каждый в роли палача! Грабеж, убийства - ничего святого. Урвал кусок и думает, что прав. Горят церква!...Нам не вернуть былого. Пока ещё не поздно - едем, граф??? - Ну, что Вы сударь ерунду несете! Немного надо сдержаннее быть. Вы горсть земли с собой «туда» берете, Но как «оттуда» родину любить??? Не взять с собой могилы наших предков. Усадьбы, парки, тишину аллей, Заводы, лес... Вы сударь профурсетка! Как бросить верноподданных людей??? - Но Вас убьют! Вас бросят на закланье! Они как псы! Им только пить и есть. - Прощайте сударь. Не пойду в изгнанье. Наверно Вы забыли слово честь! Чем убегать с позором на чужбину, Издалека на родину смотреть? Предать её в тяжелую годину? В родных пенатах лучше умереть! А «краснозадые» - Вы помнится, сказали... Простой, забитый, русский наш народ! Его всегда Вы сами обижали... Вот он на Вас теперь с дубьём и прёт. Забыли, как проигрывали в карты? Деревни, скот, поля, особняки... Теперь от них бежите в эмигранты??? Так сами ж продавали в батраки! - Пустое, граф! - Нет, сударь, не пустое! Задумаетесь «там» КТО виноват! С крестьянами творили Вы такое... Что им сам черт теперь уже не брат. - Я вижу, разговор сей бесполезен. Прощайте! Честь имею! Я пошел. - Я остаюсь. И я не сожалею. ........... Маняша, жёнушка. Вели накрыть на стол. Комментарий: Вещь современная, на мой взгляд немного утрированная, немного переполненная эмоциями. Такой разговор, теоретически конечно мог состояться в 1919, но в реальности...нет, вряд ли. Поэтов, вестимо я не критикую, но вот чтой-то мне вещует, что вместо "краснозадых" было в черновике другое словечко, погрубее малость. Да и потом, к чему тройной вопросительный знак? Но это так, мои размышления во время вёрстки сборника... :-)) Эмигрантское танго Автор: Алеша Димитриевич Куда попали вы, в Галлиполи, в Афины, Где вы теперь, в Париже иль в Баку? Быть может быть, в равнинах Аргентины В Европу грузите маис или муку. Видали вас средь публики кабацкой. Видали где-то с брынзой и с бузой, Быть может быть, на лестнице Галатской С семитами, селедкой и халвой. Мы открывали где-то рестораны, Придумали какой-то аппарат, Носили с голода газетные рекламы [ в Константиноп'ле] И жен своих давали напрокат. Мой брат в Иркутске сторожем больницы, Отец в Германии в артелях рыбаков, Сестра газетчицей уж больше года в Ницце, А дядя в Венгрии на заготовке дров. Сердце истомилось, истаскалось, Душа в Россию ищет троп... [Тургенина] Как хороши, как свежи б были б розы, Моей страной мне брошенные в гроб. Комментарий: Самое настоящее эмигрантское танго, записанное едва ли не самым известным в России цыганом Алёшей Димитриевичем. Не знаю он ли автор стихов, может и не он а какой-нибудь поэт первой волны, но то что песня аутентична – в этом сомнений мало. Цит. Алексея Вереина: «...текст “Танго...” имеет очевидно фольклорное происхождение. И вдруг в конце, ломая уже ставший привычным для уха стихотворный (и музыкальный тоже!) размер нескольких предыдущих четверостиший, неизвестно откуда возникают строки... Игоря Северянина: “Как хороши, как свежи были розы, моей страной мне брошенные в гроб.” Откуда, как это могло оказаться в репертуаре Димитриевича? Кто надоумил его заканчивать песню этими словами — или уже в таком виде она к нему попала? Теперь на эти вопросы вряд ли кто ответит.» Димитриевичи эмигрировали из России как раз в то буйное лихолетье и Алёша рос за границей. Маловероятно, что кто-то из советских поэтов написал текст этого танго и переслал его на Запад.
Замело тебя снегом, Россия Автор: Ф.И.Чернов Замело тебя снегом, Россия, Запуржило седою пургой. И печальные ветры степные Панихиду поют над тобой. Ни пути, ни следа по равнинам, По равнинам безбрежных снегов. Не добраться к родимым святыням, Не услышать родных голосов. Замело, замело, схоронило... Все святое, родное - у врага, Ты слепая, жестокая сила, И, как смерть, неживые снега, Ты слепая, жестокая сила, И, как смерть, неживые снега. Комментарий: Одна из самых любимых песен русских эмигрантов, особенно в исполнении Надежды Плевицкой. Единственное, что удалось найти – текст Ф.И. Чернова (?), относится приблизительно к середине – второй половине XIX века. Если кто порадует большей информацией – скажу спасибо. :-)) Осенние журавли Автор: Алексей Жемчужников Сквозь вечерний туман мне под небом стемневшим Слышен крик журавлей всё ясней и ясней... Сердце к ним понеслось, издалёка летевшим, Из холодной страны, с обнаженных степей. Вот уж близко летят и все громче рыдая, Словно скорбную весть мне они принесли... Из какого же вы неприветного края Прилетели сюда на ночлег, журавли?.. Я ту знаю страну, где уж солнце без силы, Где уж савана ждет, холодея, земля И где в голых лесах воет ветер унылый,- То родимый мой край, то отчизна моя. Сумрак, бедность, тоска, непогода и слякоть, Вид угрюмый людей, вид печальный земли... О, как больно душе, как мне хочется плакать! Перестаньте рыдать надо мной, журавли!.. 28 октября 1871, Югенгейм, близ Рейна Комментарий: На резонный вопрос – а это стихотворение каким боком сюда залезло – отвечу: как раз эту песню любили офицеры из образованных, а уж эмигранты слушать её спокойно и вовсе не могли. Быстро-быстро донельзя (Поезд вихрем зеленым улетит на восток...) Автор не установлен 1. Быстро-быстро, донельзя, Дни пройдут, как часы, Дни пройдут, как часы, Лягут синие рельсы От Москвы до Шуньсы, От Москвы до Шуньсы, И мелькнет над перроном Белокрылый платок, Поезд вихрем зеленым, Поезд вихрем зеленым Унесет на восток. 2. Застучат переклички Паровозных встреч, Паровозных встреч. Прозвучит непривычно Иностранная речь. И в вагоне один я Передумаю вновь: За кордоном Россия, За кордоном Россия, За кордоном любовь. 3. Будут рельсы двоиться, Много суток подряд, Много суток подряд. Меж восторгов границы До уклонов утрат Закружит, затоскует Колесо на весу. Твой платок с поцелуем, Твой платок с поцелуем Я с собой унесу. (Вариант: Будут рельсы двоиться, Убегая вперед, Убегая вперед, До китайской границы От Покровских ворот, От московских ворот. Запоет, затоскует Колесо колесу Образ твой с поцелуем Я с собой унесу, Я с собой унесу.) 4. Посрывали все канты, Не нужны ордена, Не нужны ордена. Мы теперь эмигранты – Ждёт чужая страна. И один на чужбине Передумаю вновь: За кордоном Россия, За кордоном Россия, За кордоном любовь. 5. Быстро-быстро, как песня, Дни пойдут, как часы, Дни пойдут, как часы. Лягут синие рельсы От Янцзы до Москвы. Ты придешь меня встретить На Казанский вокзал. Улыбнутся сквозь слезы, Улыбнутся сквозь слезы Голубые глаза. Вариант приведённый на www.bards.ru Прощальная дальневосточная По стихам Веры Инбер (1923) Музыка Михаила Анчарова Быстро-быстро донельзя Дни пройдут, как один. Лягут синие рельсы От Москвы на Чунцин. И взмахнет над перроном Белокрылый платок, Поезд в ветре соленом Уплывет на восток. Закричат переклички Паровозных встреч. Зазвучит непревычно Иностранная речь. Заворчит, заворкует Колесо на весу... Лепесток поцелуя Я с собой увезу. Будет сердце двоиться: Много вздохов подряд Меж восторгов границы И уклоном утрат. И границу в ночи я Перечувствую вновь, За которой Россия, За которой любовь... Комментарий: Вот тут я, признаться, пребываю в некоторой растерянности. Никаких точных сведений относительно того когда была написана эта песня я не нашел. C одной стороны вроде бы автор – Вера Инбер. С другой – авторство приписывается Михаилу Анчарову и почему-то Юрию Визбору, наконец песня просто и безыскусно считается «народной». Я, однако, не встречал горячих защитников той версии что это есть аутентичная белогвардейско-эмигрантская песня. Хотя, кто знает, может таковые найдутся... Если есть источники и факты – всегда пожалуйста.
Когда мы в Россию вернемся Автор: Георгий Адамович Когда мы в Россию вернемся… о, Гамлет восточный, когда? Пешком, по размытым дорогам, в стоградусные холода, Без всяких коней и триумфов, без всяких там кликов, пешком, Но только наверное знать бы, что вовремя мы добредем… Больница. Когда мы в Россию… колышется счастье в бреду, Как будто "Коль славен" играют в каком-то приморском саду, Как будто сквозь белые стены, в морозной предутренней мгле Колышутся тонкие свечи в морозном и спящем Кремле. Когда мы… Довольно, довольно. Он болен, измучен и наг. Над нами трехцветными позором полощется нищенский флаг И слишком здесь пахнет эфиром, и душно, и слишком тепло. Когда мы в Россию вернемся… но снегом ее замело. Пора собираться. Светает. Пора бы и двигаться в путь. Две медных монеты на веки. Скрещенные руки на грудь. Комментарий: Одно из сильнейших эмигрантских стихотворений. Подробнее об идее возвращения - отрывок из статьи Леонида Костюкова.
«Дружба Народов» 2002, №2 Реэмиграция
Георгий Адамович – эмигрировал во Францию в 1923 году, был в рядах Сопротивления, застал полеты в космос, начало и конец хрущевской оттепели, умер на чужбине в 1972 году в возрасте 80 лет.
Романс 20-го года Автор: Валерий Зайцев Скажите, поручик, зачем вам Россия? Скажите, зачем офицерская честь? Сорвите навеки погоны златые И выбросьте в море России последнюю весть. Багровая дымка на западе тает. И берег родной нам уже не видать. Скажите, поручик, куда уплывает Российской империи гордая знать? Поверьте, поручик, я смысла не вижу. Я просто не знаю, как мне поступить. Кому я там нужен, в далеком Париже? Не лучше ли сразу висок прострелить? Я знаю, поручик, мы с вами солдаты. Политика нам совсем не нужна. Но только, поручик, былые парады Нам в Царском Селе не вернуть никогда. Андреевский флаг на флагштоке играет, Но скрылась Россия давно за кормой... Зачем же, поручик, корабль уплывает, И все невозможней вернуться домой? Ведь нам не заменят Парижа бульвары И сумрак туманных лондонских ночей Родные до боли Арбата кварталы И запах щемящий родимых полей. Так бросьте ж мечтать вы о новом свиданьи, А выпьемте лучше погорше вина. И с нашей Россией зальемте прощание: Ведь мы эмигранты уже навсегда... И все же, поручик... Что мы без России?.. 27 июня 1988 Поручик Автор: Михаил Кочетков Нас связала, увы, не любовь, А нелепый нечаянный случай Нас привел в этот рай горемык, В этот странный, нелепый приют. Где царят лишь досада и боль, И всю ночь одноногий поручик Заунывно поет и поет Про безногую долю свою. Эх, махнуть бы грамм тысячу водки, Да забыв про безногую жизнь, На Ордынке гусарской походкой Девкам-дурам башку закружить. Только ноги свое относили, Только ноги далече теперь, Злая мачеха - тетка Россия Перед носом захлопнула дверь. И осталось нам с вами одно - Эти песни и это вино. Так давайте же плюнем на все, Ведь судьба - это злая девчонка, Нас ломает и мучает зло, Как игрушку в руках теребя. И пускай заунывно поет Одноногий поручик о чем-то, И пусть это плохое вино Нас научит любить не любя. Ах, Россия - чужая страна, Как сложилось все глупо и пошло, Разбросала нас злая судьба По далеким чужим берегам. И теперь, даже плюнув на честь, Заложив ваши кольца и брошки, Нам уже никогда, никогда, Никогда не вернуться назад. Что осталось нам с вами теперь - Эти глупые песенки петь. Эх, махнуть бы грамм тысячу водки, Да забыв про безногую жизнь, На Ордынке гусарской походкой Девкам-дурам башку закружить. Только ноги свое относили, Только ноги далече теперь, Злая мачеха - тетка Россия Перед носом захлопнула дверь. Комментарий: Михаил Николаевич Кочетков родился 6 мая 1961 года в Москве. Окончил Московский государственный университет им. М. В. Ломоносова в 1984 году. Актер. Участник творческого объединения "Первый круг". Песни пишет с 1979 года на свои стихи. С декабря 1995 года на коммерческом телеканале "Телеэкспо" вел в прямом эфире песенную передачу с участием бардов "Гнездо глухаря", где по утрам в выходные дни можно услышать песни по заявкам зрителей. Организатор и ведущий телепередачи об авторской песне "Домашний концерт". Вышла аудиокассета. Осень 1920 года Автор: Георгий Дубенецкий На песке следы копыт смывает Тает берег за косым дождем Резкий ветер пену с волн срывает, Рвет шинель, побитую огнем. Клочья дыма над свинцовым морем, Мы одни на много верст окрест Разметало нас вселенским горем, Мы не там, не здесь, где мы - Бог весть... Опустели храмы вековые, Нам остался только мачты крест Можно снять погоны золотые, Но куда, скажите, спрятать честь? Отчего ж мы не нужны России, Если так нужна Россия нам... Оставляем гнезда родовые На разор неумным холуям... Сто шагов здесь от кормы до носа - Все, что нам отмеряно судьбой И вопрос, саднящий, как заноза: "Разве можно жить в дали такой?" Вот и все. А позади - пожары, Полстраны пылает, все в дыму... Впереди - турецкие базары, Только нас все тянет на корму... Комментарий: Дубенецкий Георгий, известен также как Жора, уже более 46 лет, из них на лыжах немного - чуть более 20, окончил две школы по подготовке инструкторов, инструктор с 1989 года. Работал инструктором на альпбазе Адыл-Су (Приэльбрусье). Когда-то давно - альпинизм, горный туризм, водный туризм, беговые лыжи, клубы самодеятельной песни "Лефортово" и "Разгуляй", учеба в Московском Институте Связи, работа в одном из НИИ. Жена и дочери тоже катаются на лыжах. Выпущены два CD - "Картинки с натуры" и "Полет по краю неба". Не под этот ли звон колокольный... Автор: Валерий Боков Не под этот ли звон колокольный Нас дорога случайно свела? В заснеженной степи мчатся кони, До крови закусив удила. Меня красят златые погоны, Глаз румянит январский мороз. Мы сжимаем друг другу ладони И о чем-то смеемся до слез. Скоро тройка летит огневая, Санный след нам вдогонку спешит И ямщик что-то там напевает Про загадочность русской души. Под прекраснейшую из мелодий Я в глаза вам гляжу, не дыша. Вы свободны, мой друг? - Я свободен. Боже правый, как жизнь хороша! Мирно вьется поземка седая, Нет ни бед, ни войны, ни чумы. Что Россию и нас ожидает – Совершенно не ведаем мы. Но о счастье молить мало прока, Предначертан судеб поворот, Хоть далеко еще, так далеко Этот страшный семнадцатый год! Повлечет нас по дальним пределам, Вас чужая приимет земля. Сгину я офицериком белым Вот в таких же, как эти, поля. Но пока только звон колокольный И земля, как невеста, светла. В заснеженной степи мчатся кони, До крови закусив удила. Комментарий: Валерий Дмитриевич Боков родился 20 апреля 1947 года в Феодосии, живет в Казани. Окончил факультет летательных аппаратов Казанского авиационного института им. А.Н.Туполева (1972). Инженер-механик. Работал в аэропорту в Сочи, завгруппой во Всесоюзном НИИ медицинских инструментов в Казани, в Казанском научно-учебном центре "Алгорим" начальником сектора. Песни пишет с 1964 года на свои стихи и на стихи М. Борисовой, Л. Дымовой, Н. Панченко. Лауреат фестивалей в Смоленске, Рязани, Грушинского. Член жюри многих фестивалей. Участник и руководитель многих пеших, горных и водных походов по Южному Уралу, Алтаю, Западному и Центральному Кавказу, Фанским горам. В 1996 году вышла книга песен, в 1997 - лазерный диск. Белый романс Брязгин Аркадий Нам гулять на свободе последние дни. Сквозняки продувают аллеи. Ах, мадам, ах, мадам, как же вы холодны. Даже нашей зимы холоднее. Вы единственной были на царственный трон, я служил бы от Вас недалече. Но труба до зари соберет эскадрон, Лекаря наши раны долечат. Чтобы Вам в это утро покойней спалось, вы тяжёлую сдвиньте портьеру. Мне погибнуть, мадам, от любви не пришлось, Нам придётся погибнуть за веру. Кто заменит меня Вам на долгие дни, видит Бог, я понять не умею. Ах, мадам, ах, мадам, как же Вы холодны! Как зима... и ещё холоднее. Комментарий: Брязгин Аркадий Султанович родился в 1942 году. Живет в Москве. В прошлом - кандидат технических наук, ныне - человек без определенных занятий. Хобби: любитель-спортсмен, чемпион России 1997 г. в полиатлоне (бывшее многоборье комплекса ГТО). Автор четырёх книг стихов. Все песни, если музыка в них содержит более трёх аккордов, написана сыном - Александром Брязгиным. Эскадрон Автор:Анатолий Головков Только беды стороной минули, эскадрон пробился, А вчера свистели пули, да большак пылился. Что-то кони наши притомились, сбившись у ограды, Многих мы не схоронили, выйдя из засады. Значит выпала судьба такая, чёрная икона, Ой, ты сабля золотая, дай дожить до Дона, Там, где ветры по степи гуляют, по тропинкам узким, И, быть может не стреляют русские по русским. Перепутались пути-дороги, узелком связались, Нас теперь не так уж много, мы не потерялись. Командир метет дворы на Пресне, комиссар в могиле, Позабыли наши песни, новые сложили. Комментарий: Песня из современных. Тихий Дон Автор не установлен Поседлаем лошадок, Перескочим ограды Да галопом до пристани. Чтобы не было грустно, Порубаем в капусту Всех врагов с коммунистами. Степка справа, я слева, Перепортим их девок, Сучье семя повыведем. За родную Рассею Как гусей их рассеем. Тяжела будет исповедь. В душу мать их Советы. Из "винтов" по декретам Мы ударим со Степкою. Комиссарского тела Мать моя захотела Из десятка неробкого. Разрубаем собаку До седла, до просагу, Голытьбу всяку прочую За станицы родные, За луга заливные Да за царскую вотчину. Комментарий: Неизвестность. Беглый текстуальный анализ позволяет предположить что это всё же новодел. Стихотворение всё же больше казацкое, анархистское нежели белое. Но - против красных. Нехай лежить. Нахмурилось синее море... Автор: Н.А.Келин Нахмурилось синее море, Насупилась страшная высь, С мятежными бурями споря, Валы набегают на мыс. Качают тяжелые волны В изгнанье бегущую Русь... На Север, тревогою полный, Едва ли когда я вернусь. Вдали ни любви, ни привета- Навстречу лихая судьба. Пойдет по широкому свету, Как встарь, бедовать голытьба. Раскинет шатры на задворках Холодных, чужих городов И будет упорно и зорко Следить за врагом из углов. В смердящих потемках подвалов Прольет свою терпкую грусть И вспомнит, как скупо и мало Она берегла свою Русь Пока я жив, я буду мучить память... Автор: Н.А.Келин Пока я жив, я буду мучить память Воспоминанием, о дальних хуторах, Не уроню мое святое знамя, Не опущу трехцветный русский флаг Всю боль души в стихи мои влагая, Я ими Родине покинутой молюсь... Ведь, Боже мой, светлее радуг мая Во мне живет святое слово - Русь Я за нее согласен унижаться, Прощать врагов и проклинать друзей Не побоюсь в Европе русским зваться И не продам простор родных полей. Но память слабая уже теряет силы Тускнеет зеркало души моей сильней Бегут года, а край Отчизны милой Несется в темь, как стая лебедей- Комментарий: Вот тут как раз предположение что это - оригинальные творения. Я не знаю кто такой Келин, но полагаю что из первой волны. Хотя могу и ошибаться. Спорно. В хрипеньи сабельных атак... Автор не установлен В хрипеньи сабельных атак, Круша лихого супостата, Казак про то , что он - казак, Веками помнил зло и свято. А синий Дон все тёк да тёк, И тёк над ним полынный запах. И возвращались на восток Не все кто уходил на запад. Но возрождалась сила вновь, И не скудела степь клинками: Дон на коней сажал сынов И нарекал их казаками... Комментарий: Казачья, причем очень похоже что из новых. Но уж оставим, так и быть. НА СМЕРТЬ АДМИРАЛА КОЛЧАКА Автор: Олег Столяров Слухи ползли упорно Не верилось им никак, Будто прокаркал ворон: "Погиб адмирал Колчак!" Знает лишь вольный ветер Что захоронен нигде Молившийся перед этим Своей заветной звезде- Как в минуту расстрела Был он спокоен и тверд: А вечность в глаза смотрела, Построив звездный эскорт Комментарий: Вещь современная ибо Олег Столяров, пардон за тавтологию - наш современник. Ниже приведено еще одно его стихотворение.
Ледяной поход Автор: Олег Столяров ПРОЛОГ Когда-нибудь скажет спасибо, спасибо, спасибо, Когда-нибудь скажет Россия, а может быть нет- За то, что ворочали глыбы, духовные глыбы, Но мы не такое смогли бы, как некогда Пересвет Когда-нибудь нас в ранг героев, героев, героев , Когда-нибудь, может, надеюсь, произведут- И праздник пышный устроив, великий устроив Без запинок и сбоев оценят скорбный наш труд Но только, к несчастью, посмертно, посмертно,посмертно Получим мы лавры эти когда ни к чему блеск наград- И прошлого все киноленты, правдивые ленты, Нам подарив бессмертье из мертвых не воскресят- Но мы продолжаем служенье, служенье, служенье Великому Делу служенье смиренно несем свой крест, Нам Бог простит прегрешенья, все прегрешенья Но жить в постоянных скитаньях, без Родины надоест- Хоть мы сохранили погоны, погоны, погоны, Свои боевые награды хоть мы сберегли Влечет нас к себе Россия неутоленно, Тоскуем неутоленно о ней от нее вдали- I. О прошлом, господин полковник, Жалеть не надо жизнь прошла- Всего, по счастью, не упомнить Так вспомним жаркие дела! LВенец Терновый¦ свой наденьте Немой свидетель тех побед, Которым для трубы и флейты Достойных маршей ныне нет. Грустить о будущем не стоит, Что впереди то впереди- Но, если снится поле боя, То сердце екает в груди- Еще отпущено немало, И это предстоит пройти- Так поднимите же забрало, Врагов сметая на пути! Ничто не заставит забыть Страну, где когда-то рожден- Хоть сто морей переплыть Она возвратится в твой сон- Ты вновь будешь прошлое звать И вновь вспоминать о том, Что в жизни пришлось испытать, И думать про свой ветхий дом- II. Речь Корнилова На Россию отныне Мне смотреть все больней- Погубила святыни Диктатура свиней. Господа офицеры, Пробил час Судный Час! И сегодня к барьеру Русь поставила нас! Выйдем мы за Россию В правоверный поход! Поведут Все Святые Нашу Совесть вперед! Мы солдаты Христовы, Мы России сыны- К битве сердце готово Спасе, нас сохрани! Хоть искус на искусе Нас с пути не свернуть! Не сдаваться, не трусить Продолжать Крестный Путь! Большевистская гидра Православным грозит Жало красное вырвем У забывшей про стыд! Истребить паразитов Наша главная цель! Если честь не убита Заряжай! Четче цель! Пли! По хамам и гуннам! По предателям пли! В рожи наглые плюнем Недостойных петли! Кто посмел свою руку На Россию поднять И на АДСКУЮ МУКУ Равнодушно послать? За злодейство придется Отвечать им сполна Выпьют пусть за уродство Чашу Мести до дна! Знайте, Божьи солдаты, Души ваши чисты И возмездие свято У последней черты! Я учит вас не стану, Как сражаться с врагом, Это было бы странно, Победим иль умрем! Хоть беснуется нечисть, Господа, с нами Бог! Дьявол Русь искалечил, Уничтожить не смог! ПИСЬМО ДОБРОВОЛЬЦА Не рыдай мене, мати! Крест у каждого есть- И его целовати Величайшая честь! Государю навеки Присягали мы все- Вспять повернуты реки, Кровь горит на росе- Сквозь гражданскую бойню Этот Крест пронести Должен каждый достойно- Ты пойми и прости! На бесчинства плебеев Равнодушно смотреть, Извини, не сумеем: Лучше честная смерть! Мы готовы к походу, Восемнадцатый год! В бой за Русь и свободу, Добровольцы вперед! Нам назад нет дороги Все мосты сожжены- Плачет Спас ясноокий О крушеньи страны- Только рано сдаваться Битва ждет впереди! Повоюем мы, братцы! Боже, вознагради! Подними православных На великую сечь! Слышен плач Ярославны В битву всех не увлечь! Что ж, предатели будут, Будет кровь, будет ложь- Но надежду на чудо Никогда не убьешь! И сыграет сегодня Выступленье трубач, И во имя Господне Мы коней пустим вскачь! И пойдут эскадроны, И пехота, пыля, Чтобы вновь исцеленной Стала наша земля! И поймут наши мамы Каждой низкий поклон Что, бесспорно, не зря мы Собирались на Дон! Не стерпеть окаянства, Сердца не обмануть- С Богом, Первый Кубанский Наш единственный путь! |